Carta a una suicida
Todo
lo perdido
nuestro
para siempre,
a
prueba de vida,
a
prueba de muerte.
Hoy
soñé que ayer
era
diferente
y
me desperté
para
no perderte.
Hoy
soñé que era
lo
mismo mañana:
por
tenerte siempre
me
morí en la cama.
Carta a uma suicida
Tudo o que se perdeu
nosso para sempre,
à prova de vida,
à prova de morte.
Hoje sonhei que ontem
era diferente
e acordei
para não te perder.
Hoje sonhei que era
a mesma coisa amanhã:
para te ter sempre
morri na cama.
on prosi – nie pomagajcie mnie
pomagajcie żołnierzom
mnie już niczego nie trzeba
ani leków ani ciepła ani światła
ani łyka wody przed śmiercią
nie wyjdę z tego pokoju
chyba że wyjdę z pokoju ciała
ale powiedziano mi że Boga nie ma
a ten który jest – zbyt podobny do człowieka
a człowiek – chyba jest,
chyba musi być?
podobno przeżyłem życie
ale i tak niczego nie wiem
a tej nocy tak mnie bolało
że zapomniałem o wszystkim i zresztą o sobie samym
nie widziałem ani nieba ani kosmosu ani Bożej
czerni; widziałem tylko żołnierzy
czułem w kościach jak oni chcą pić
nie pomagajcie mi więcej
pomagajcie tym którzy jeszcze mogą
rodzić dzieci
ele pede - não me ajudem
ajudem os soldados
já nada me faz falta
nem medicamentos, nem calor, nem luz
nem um gole de água antes de morrer
não deixarei esta estadia
a não ser que abandone a estadia do corpo
mas disseram-me que não há Deus
e aquele que existe, parece-se demasiado com o homem
e o homem - creio que existe,
terá de existir? -
Supostamente vivi a minha vida
mas continuo sem saber nada
E esta noite doeu-me tanto
que me esqueci de tudo e de mim também
não vi o céu, nem o cosmos, nem a escuridão
divina; só vi uns soldados
senti nos meus ossos como queriam beber
não me ajudem mais
ajudem quem ainda pode
dar à luz as crianças
Bruderschaft
Alles ist
Wundenschlagen,
und keiner hat keinem
verziehn.
Verletzt wie du und
verletzend,
lebte ich auf dich
hin.
Die reine, die
Geistesberührung,
um jede Berührung
vermehrt,
wir erfahren sie
alternd,
ins kälteste Schweigen gekehrt.
Fraternidade
Tudo
é abrir feridas,
E
ninguém a ninguém perdoou.
Ferida
como tu e ferindo,
para
ti encaminhada estava eu.
O
puro, o espiritual contacto,
em cada
tocar acrescentado,
experimentamo-lo
envelhecendo,
no
mais frio silêncio retirados.
Дупка
в небето
Двуного без криле с пушка,
което не може само да лети,
уцели от ниското птица,
зареяна плавно из висните.
Отекна злокобно изстрелът
и дупка проби в синевата.
А птицата падна отвесно –
камък към камъни запокитен.
И небето опустя без криле
като погледа на убиеца.
Buraco no céu
Um
bípede, sem asas, com fuzil,
alguém
incapaz de voar,
de
baixo atirou num pássaro
que
planava cadenciado no firmamento.
Ressoou
o tiro
e
um buraco no azul se abriu.
E
o pássaro a pique caiu,
pedra
contra pedra lançada.
Esvaziou-se
o céu sem asas
como
olhar de assassino.
The Troubadours Etc.
Just for this evening, let’s not mock them.
Not their curtsies or cross-garters
or ever-recurring pepper trees in their gardens
promising, promising.
At least they had ideas about love.
All day we’ve driven past cornfields, past cows poking their heads
through metal contraptions to eat.
We’ve followed West 84, and what else?
Irrigation sprinklers fly past us, huge wooden spools in the fields,
lounging sheep, telephone wires,
yellowing flowering shrubs.
Before us, above us, the clouds swell, layers of them,
the violet underneath of clouds.
Every idea I have is nostalgia. Look up:
there is the sky that passenger pigeons darkened and filled—
darkened for days, eclipsing sun, eclipsing all other sound
with the thunder of their wings.
After a while, it must have seemed that they followed
not instinct or pattern but only
one another.
When they stopped, Audubon observed,
they broke the limbs of stout trees by the weight of the numbers.
And when we stop we’ll follow—what?
Our hearts?
The Puritans thought that we are granted the ability to love
only through miracle,
but the troubadours knew how to burn themselves through,
how to make themselves shrines to their own longing.
The spectacular was never behind them.
Think of days of those scarlet-breasted, blue-winged birds above you.
Think of me in the garden, humming
quietly to myself in my blue dress,
a blue darker than the sky above us, a blue dark enough for storms,
though cloudless.
At what point is something gone completely?
The last of the sunlight is disappearing
even as it swells—
Just for this evening, won’t you put me before you
until I’m far enough away you can
believe in me?
Then try, try to come closer—
my wonderful and less than.
Os trovadores etc.
Só por hoje, não gozemos com eles.
Nem com as suas reverências, nem com as suas ligas em cruz
nem dos pimenteiros renovados dos seus jardins
que prometem, que prometem.
Ao menos eram tidos por ideias sobre o amor.
Conduzimos todo o dia entre campos de milho, diante de vacas
que tiram a cabeça dos aparelhos metálicos para comer.
Fomos pela West 84, e mais?
Passaram por nós a voar aspersores de irrigação, enormes bobinas
de madeira nos campos, ovelhas que descansam, cabos
telefónicos, arbustos em flor que amarelejam.
Diante de nós, acima de nós, crescem as nuvens, em camadas,
o reverso violeta das nuvens.
Toda a ideia que tenho é nostalgia. Olha para cima:
está o céu que as pombas em passagem escureciam e enchiam
-que escureciam durante dias, eclipsando o sol, eclipsando
todo o som com o trovão das suas asas.
Depois de um tempo, devia ter parecido que não seguiam
nenhum instinto ou padrão só
a elas mesmas.
Quando paravam, observava Audubon, quebravam os galhos
de árvores duras com o peso dos seus números.
E quando pararmos, o que seguiremos?
O nosso coração?
Os puritanos pensavam que nos era dada a capacidade de amar
apenas como um milagre,
mas os trovadores sabiam arder até se consumirem,
tornar-se santuários do seu próprio anseio.
O espetacular nunca lhes ficou atrás.
Pensa naqueles dias de pássaros de peito vermelho e asa azul em cima de ti.
Pensa em mim no jardim, a cantarolar baixinho
para mim mesma em vestido azul, um azul mais escuro que o céu
acima de nós, um azul suficientemente escuro para tempestades
mas sem nuvens.
Em que altura é que algo acaba completamente?
O que resta da luz do sol foge
embora cresça
-Só esta tarde, por-me-ás diante de ti
até estar suficientemente longe de forma a conseguires
acreditar em mim?
E então tenta, tenta aproximar-te
-meu maravilhoso e menos de.
Small blood stain found after
making love
Revelation come to everyone,
firefighters and old women burning toast.
You made love to the forest goddess whose hair wound
in flaming
coils around her feet on the trail.
You wanted to take her with you, as the
image of the little curve of
blood on the sheet. But instead
you are sitting in a park next to a homeless sibyl
wrapped
in newspapers, and feel empty,
as if the blood leaked out of your own body. But
where did it go?
She’s not going to change her life,
and why should she?
She can only see you clandestinely;
as it is as if she is some book in a foreign language
that a reader would give away
if they knew what the text said. She can only
remain on the shelf,
untranslated.
Perhaps only our secrets
explain our lives, and to reveal any secret
is to lose all possible meaning?
Perhaps this stain is all
that’s left
of a forest fire that rekindled Ponderosa
from a long buried-cone,
the crescent moon
she left behind shining
invisibly
on you every night?
Pequena mancha de sangue
encontrada depois de fazer amor
A
revelação chega a todos,
aos
bombeiros e às velhinhas que queimam as torradas.
Fizeste
amor com a deusa da floresta cujo cabelo se enrolava em espirais
de
chamas em torno dos seus pés no trilho.
Quiseste
levá-la contigo como
imagem
do pequeno fio de
sangue
no lençol. Mas em vez disso
estás
sentado num parque ao pé de uma Sibila sem-abrigo envolta
em
jornais, e tu sentes-te vazio,
como
se o sangue jorrasse do teu próprio corpo. Mas
para
onde foi?
Ela
não vai mudar a sua vida, porque o faria?
Só
te pode ver às escondidas,
como
se fosse um livro em língua estrangeira
que
um leitor desvendaria,
se
soubesse o que o texto diz. Por isso só pode
ficar
na prateleira,
sem
ser traduzido.
Talvez
só os nossos segredos
expliquem
as nossas vidas, e revelando um deles
perderemos
todo o significado possível?
Talvez
esta mancha seja tudo
o
que resta
de
um incêndio florestal: aquele pinheiro ponderosa
que
renasceu de um ananás semi-enterrado,
a
lua crescente
que
ela deixou para trás
iluminando-te
invisivelmente
todas as noites?
Conclusion
Passing men in the street who are dead
becomes a common occurrence
but loving one of them
is no solution.
I believe in love as I believe in our children
but I was born Black and without illusions
and my vision
which differs from yours
is clear
although sometimes restricted.
I have watched you at midnight
moving through casual sleep
wishing I could afford the non-desperate dreams
that stir you
to wither and fade into partial solutions.
Your nights are wintery long and very young
full of symbols of purity and forgiveness
and a meek jesus that rides through your cities
on a barren ass whose braying
does not include a future tense.
But I wear my nights as I wear my life
and my dying
absolute and unforgiven
nuggets of compromise and decision
fossilized by fierce midsummer sun
and when I dream
I move through a Black land
where the future
glows eternal and green
but where the symbols for now
are bloody and unrelenting
rooms
where confused children
with wooden stumps for fingers
play at war
who cannot pick up their marbles
and run away home
whenever nightmare threatens.
Conclusão
Passar
na rua por homens que estão mortos
tornou-se
uma banalidade
mas
amar um deles
não
é solução.
Acredito
no amor como acredito nos nossos filhos
mas
nasci Negra e
sem ilusões
e
a minha visão
que
difere da tua
é
clara
por
muito que às vezes seja limitada.
Observei-te
à meia-noite
enquanto
dormias como se nada se passasse
desejando
poder permitir-me que os indesejáveis sonhos
que
a ti te agitam se murchem e se dissipem
em
soluções parciais.
As
tuas noites são invernalmente longas e muito jovens
cheias
de pureza e perdão
e
um dócil Jesus que atravessa as tuas cidades
sobre
um burro estéril cujas orelhas
não
incluem o tempo futuro.
Mas
suporto as minhas noites como suporto a minha vida
e
a minha morte
absolutas
e impiedosas
pevides
de transigência e decisão
fossilizadas
pelo feroz sol de verão
e
quando sonho
caminho
numa terra Negra
onde
o futuro
brilha
eterno e verde
mas
os símbolos do agora
são
sangrentos e implacáveis
quartos
onde
crianças confusas
com
cotos de madeira como dedos
brincam
à guerra
e
não podem pegar nos seus berlindes
ou
esconder-se em casa
quando
um pesadelo ameaça.
Le grand vivant
Partout le feuillage nouveau-né
balbutie
au vent qui l’initie aux caresses du ciel
le
babil de ses pousses vert tendre
immenses les arbres, enfantines leurs
feuilles
les branches où danse un temps
sans âge
avaient laissé leur vigueur
exploser en bourgeons
et
la lumière par-dessus nos têtes
s’était muée en vie qui nous
soulève
à notre tour du sol vers plus de
jour
là où nous passons le plus souvent
sans rien voir,
épris de notre suffisance et
aveugles au grand vivant
qu’avec eux nous sommes, en nous
croyant
encore d’un autre monde qu’eux …
O grande vivedor
Por toda o lado a
folhagem recém-nascida
balbucia ao vento que
a inicia nas carícias do céu
os seus rebentos
verdes e macios
imensas árvores, infantis
as suas folhas
os ramos onde dança
um tempo sem idade
tinham deixado o seu
vigor explodir em brotos
e a luz em cima das
nossas cabeças
transformou-se em
vida que nos levanta
à nossa volta do solo para mais dia
aí onde passamos a
maior parte das vezes sem ver nada,
apaixonados pela
nossa suficiência e cegos ao grande vivedor
que com eles estamos,
acreditando em nós
ainda de outro mundo
que o deles.
1.
Niekiedy wystarczy: trzcina
albo chmura.
Szpak obserwuje niewielkie
drganie ziemi upstrzonej odłamkami
ślimaczych muszli
2.
Czasem widać więcej —
wodę, kiedy w powietrze
wypryskuje srebrem
rybia torpeda,
zawisa w wyskoku u szczytu
swego lotu,
kręcąc potężne młyny.
Potem z dziką siłą ciągnie w
dół, zrywa żyłkę,
wchodzi w przebłyszczony
nurt, zapada w głębinę.
Widać krew,
kiedy jest w locie
1.
Às
vezes é suficiente: um junco ou uma nuvem.
Um
estorninho observa o minúsculo tremor da terra salpicada com pedacinhos de
conchas
2.
Às
vezes vê-se mais
água
quando salta no ar salpicando com prata
um
escamado torpedo,
fica
suspenso no alto do seu voo,
fazendo
poderosos molinetes.
Depois,
com uma força selvagem puxa para baixo, parte a sediela,
corta
a brilhantíssima corrente, afunda-se nas profundezas.
Vê-se
sangue
quando
voa
Chanson pour mon ombre
Droite et longue comme un cyprès,
Mon ombre suit, à pas de louve,
Mes pas que l’aube désapprouve.
Mon ombre marche à pas de louve,
Droite et longue comme un cyprès.
Elle me suit, comme un reproche,
Dans la lumière du matin
Je vois en elle mon destin,
Qui se resserre et se rapproche.
À travers champs, par les matins,
Mon ombre suit, comme un reproche.
Mon ombre suit, comme un remords,
La trace de mes pas sur l’herbe
Lorsque je vais, portant ma gerbe,
Vers l’allée où gîtent les morts.
Mon ombre suit mes pas sur l’herbe,
Implacable comme un remords.
Cantiga para a minha sombra
Direita e comprida como um cipreste,
A minha sombra segue, em passo de loba,
O meu andar que a alba desaprova.
A minha sombra vai em passo de loba,
Direita e comprida como um cipreste.
Segue-me como uma reprovação,
Na luz da manhã
Nela vejo o meu destino
Que se aperta e se aproxima.
Através dos campos, pelas manhãs,
A minha sombra segue, como uma reprovação.
A minha sombra segue, como um remorso,
A pegada dos meus passos sobre a erva
Quando vou, carregando o meu vómito,
Para o beco onde os mortos se alojam.
A minha sombra segue os meus passos sobre a erva
Implacável como um remorso.
he notado el sabor
parecen entrañas de un
pescado
el amor de los normales
su tacto ocular
solo veo desproporción
canciones heroínas
hace ocho años que no
respondo
hágase tu voluntad
parte mía
aún tiene acento
sentirse dos requiere una
larga pausa
notei
o sabor
parecem
entranhas de um peixe
o
amor dos normais
o
seu tacto ocular
só
vejo desproporção
canções
heroínas
há
oito anos que não respondo
faça-se
a tua vontade
parte
de mim
ainda
tem sotaque
sentir-se
dois requer uma longa pausa