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24 julho 2020

donika kelly


A Dead Thing That, in Dying, Feeds the Living

I’ve been thinking about the anatomy
of the egg, about the two interior membranes,

the yolk held in place by the chalazae, gases
moving through the semipermeable shell.

A curious phrase, the anatomy of the egg,
as if an egg were a body, which it is,

as if the egg could be broken then mended,
which, depending on your faith, broken yes,

but mended? Well. Best to start
again, with a new body, voided

from a warmer one, brooded and turned.
Better to begin as if some small-handed

animal hadn’t knocked you against a rock,
licked clean the rich yolk and left

the albumen to dry in the sun — as if a hinged
jaw hadn’t swallowed you whole.

What I wanted: a practice that reassured
that what was cracked could be mended

or, at least, suspended so that it could not spread.
But now I wonder: better to be the egg or scaled

mandible? The small hand or the flies, bottle black
and green, spilling their bile onto whatever’s left,

sweeping the interior, drinking it clean?
I think, something might have grown there, though

I know it was always meant to be eaten,
it was always meant to spoil.


Uma coisa morta que, morrendo, alimenta o vivo

Tenho estado a pensar acerca da anatomia
do ovo, acerca das duas membranas interiores,

a gema sustida no seu lugar pela chalaza, gases
movendo-se através da casca semipermeável.

Uma frase curiosa, a anatomia do ovo,
como se um ovo fosse um corpo, e é,

como se o ovo pudesse partir-se e depois reconstruir-se
o que, dependendo da fé, partir-se sim

mas reconstruir-se? Pois. É melhor começar
de novo, com um corpo novo, esvaziado

de um mais tíbio, incubado e convertido.
Melhor começar como se algum animal

mesquinho, não te tivesse batido contra uma pedra,
chupado inteira a gema boa e deixado

a clara para se secar ao sol, como se uma mandíbula
articulada não te tivesse engolido inteiro.

O que queria: uma prática que me confirmasse
que o que se partiu se pode remediar

ou, pelo menos, ficar suspenso para que não se espalhe
Porém, agora pergunto-me: é melhor ser o ovo ou a mandíbula

escamosa? A mão pequena ou as moscas, garrafa preta
e verde, derramando a sua bílis no pouco que sobrou

varrendo o interior, ingerindo até o deixar limpo?
Penso, alguma coisa pode ter crescido ali, embora

saiba que sempre significou ser comido,
foi sempre para ser ditado a perder.