Le poème mauvais
Au commencement sous la mort je retourne le protocole,
je fais serment de toujours mystifier la lettre,
je suis, sans filiation, l’appel haineux du poème,
l’anti thème de déconstruction,
mes ingérences ont des pansements plein les épaules.
Au commencement, j’ai baigné dans l’effigie du revers,
ma face est vive et mes membres sont paralysés,
mais je souffle encore ma nécrose de vindictes
avec ma langue non appareillée.
Je suis l’affect funeste du texte, son corps spirituel, désaxé.
Ceux qui me courtisent, me pratiquent dans l’ascèse,
m’ont fait le diagnostic d’un verbe sanguinaire.
Je mange sur les phalanges la viande anthracite
des derniers repères.
Je suis l’esprit de gibet des feuillets,
je procède par nœuds et par cordes,
je suis l’esprit de fer des poèmes
quand il m’arrive de planter des clous dans les paumes.
J’introduis le mal en leur sein,
parfois j’en sauve et soigne certains,
j’aime à voir un livre ouvert changer de couleur
au contact de ses drains.
Ce qui coule hors de moi s’infecte,
contamine le dédale des pages, leurs infimes sillons.
Nul ne peut me défier au dialogue,
la nécessité qui me crée a caché mon nom.
Je suis le souffle, le sang d’aliénation dans les hymnes,
peut-être ! mais sans cette contrainte,
ce crochet à l’envers que je suis,
rien ne se pense ni ne s’écrit.
Mais il est tard, j’ai vidé ma semence
au cœur des signes qui pensent,
j’ai souscrit aux impasses de la main, suffisamment,
et l’imprimeur m’attend.
O poema mau
No começo sob a morte retorno o protocolo,
juro que sempre mistificarei a carta,
sou, sem filiação, o apelo odioso do poema,
o anti tema da desconstrução,
as minhas ingerências têm pensos nos ombros.
No início, banhei-me na efígie do reverso,
a minha face está viva e os meus membros estão paralisados,
mas ainda sopro a minha necrose de vingança
com a minha língua não emparelhada.
Su o afeto funesto do texto, o seu corpo espiritual, desequilibrado.
Aqueles que me cortejam, praticam-me na ascese,
diagnosticaram-me um verbo sanguinário.
Como sobre as falanges a carne antracite
dos últimos marcos.
sou o espírito de forca das folhas,
prossigo por nós e cordas,
sou o espírito de ferro dos poemas
quando me acontece pregar pregos nas palmas das mãos.
Introduzo o mal no seu seio,
às vezes salvo e curo alguns,
gosto de ver um livro aberto mudar de cor
em contacto com os drenos.
O que sai de mim infecta,
contamina o labirinto das páginas, os seus pequenos sulcos.
Ninguém pode desafiar-me para o diálogo,
a necessidade que me criou escondeu o meu nome.
Sou o sopro, o sangue de alienação nos hinos,
talvez! mas sem essa restrição,
este gancho invertido que eu sou,
nada se pensa ou escreve.
Mas é tarde, esvaziei a minha semente
no coração dos sinais que pensam,
subscrevi os becos sem saída da mão, o suficiente,
e a tipografia está à minha espera.
