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23 outubro 2022

julia prilutzky

 

No es el amor, lo sé, pero es de noche


No es el amor, lo sé, pero es de noche

y yo estoy sola, frente al mar que espera

con las uñas viscosas de sus algas

y el sello de la sal sobre sus piedras:

sin cesar, desde el agua y las espumas

mil ramajes de brazos me recuerdan

que aguardan todavía

tendiéndome su ausencia.

Las mismas olas que devoran barcos,

que van hundiendo mástiles y velas,

tiran siempre de mí

salvajemente

ceñidas, enroscadas, como cuerdas.


No es el amor, lo sé, pero qué importa:

tiene su mismo rostro hecho de niebla

y su temblor febril y su acechanza,

tiene sus manos blandas que se aferran

con dura precisión.

Tiene su misma insólita presencia

con el prestigio de un fulgor pasado

y la futura soledad que empieza.

Tiene sin duda del amor la insidia

y el desgajado abandonar reservas

hasta quedar desnudo

como un árbol reseco.

Tiene el rondar la sangre

como un fantasma hambriento

sobre la inaccesible piel del mundo,

lamiendo inútilmente su corteza,

desesperado, ávido,

con la exacta impaciencia

del querer, del después,

del otoño y la espera.

Y aquel recomenzar desde la bruma

que es su signo quizá.

Y su señal más cierta.


No sé cuándo ha llegado:

es como un viejo amigo que regresa

con el rostro cambiado por los viajes,

las fiebres, el alcohol, las peripecias.

Reconozco sus rasgos,

su voz que ha enronquecido, pero es ésta,

su antigua voz que dice otras palabras

semejantes a aquéllas.

No es el amor, lo sé, y sin embargo

es su paso otra vez, y las caricias

recobran los caminos sin urgencia.

No hay palabras, y puedo estar callada:

todo es tan simple así, tan sin sorpresa

y es tan fácil estar, tan necesario.

No es el amor, tal vez. ¿Y si lo fuera?



No es el amor, lo sé, pero es de noche


Não é o amor, bem sei, mas é de noite

e eu estou sozinha, diante do mar que espera

com as unhas viscosas das suas algas

e o selo do sal sobre as suas pedras:

continuamente, da água e das espumas

mil ramos braços me lembram

que aguardam ainda

expondo a tua ausência.

As mesmas ondas que devoram navios,

que afundam mastros e velas,

tiram sempre de mim

selvaticamente

apertadas, enroladas, como cordas.


Não é o amor, bem sei, mas que importa:

tem o seu mesmo rosto feito de névoa

e o seu tremor febril e asua vigília,

tem as mãos macias que se agarram

com forte precisão.

Tem a sua própria presença insólita

com o prestígio de um fulgor passado

e a futura solidão que começa.

Tem sem dúvida do amor a insídia

e o desgarrar de existências

até ficar nu

como uma árvore seca.

Tem o rondar o sangue

como um fantasma faminto

sobre a inacessível pele do mundo,

lambendo inutilmente a sua casca,

desesperado, ávido,

com a exacta impaciência

do querer, do depois,

do outono e da espera.

E aquele recomeçar da bruma

talvez seja o seu signo.

E o seu sinal mais verdadeiro.

Não sei quando chegou:

é como um velho amigo que regressa

com o rosto mudado pelas viagens,

as febres, o álcool, as peripécias.

Reconheço os seus traços,

a sua voz enrouqueceu, mas é esta,

a sua voz antiga que diz outras palavras

semelhantes às outras.


Não é o amor, bem sei, e bo entanto

é a sua passada de novo, e as carícias

recuperam os caminhos sem urgência.

Não há palavras, e posso estar calada:

tudo é tão simples assim, tão sem surpresa

e é tão fácil estar, tão necessário.

Não é o amor, talvez. E se fosse?