Abre la mano y ve un caracol.
Toca
la concha y palpa la rugosidad leve de un pliegue movedizo, frío, la troncha de
un pómulo sin astillar. Es frágil. Una membrana ondulada y reseca. Mi corazón
es esto. Lo gira y la otra parte parece una muesca de lienzo crudo. Dos líneas
circulares de idéntico grosor como la leche recorren la capa. El opérculo está
cerrado. Pero no de baba, sino de barro. Está muerto. Ha esperado tanto tiempo
la forma del reencuentro.
Abre a mão e vê um caracol.
Toca na concha e palpa a rugosidade leve
de uma dobra movediça, fria, a tranche de uma maçã do rosto sem lascar. É
frágil. Uma membrana ondulada e ressecada. Meu coração é isso. Gira e a outra
parte parece um entalhe de tela crua. Duas linhas circulares de idêntica espessura
como o leite percorrem a camada. O opérculo está fechado. Mas não de baba, antes
de barro. Está morto. Esperou tanto tempo pela forma do reencontro.
