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29 dezembro 2009

júlia zabala



Per dins tot són portes tancades.

Vomite l’absurda bellesa d’un món fet de pètals de flor que amb el temps es marciran. Vomite l’absurda crueltat d’un amanèixer fora del temps, lluny dels teus ulls, de la teua veu. Retronen esclats de púrpura turmentada als meus oïts cansats de mudes cançons, de campanes tristes, de muetzins esquerdats.

Per dins tot són portes tancades.

Les mans ja no arriben a tocar-se perquè darrere de cada porta tancada hi ha una última paraula d’adéu que no s’arriba mai a pronunciar. Aquesta porta tancada em fa sagnar per totes les venes del cos, obertes amb un ferro roent, amb el ganivet esmolat de les mentides que s’escolen entre els plecs d’aquest ventre miserable i buit, obrint-lo de bat a bat. I dins fan niu les rates marginades dels claveguerams d’un món que ja s’acaba.

Ningú vindrà a buscar-me, ningú pesarà la meua ànima.
Escolta, àngel maleït, perquè no hi haurà balança ni justícia que puga suportar el pes que raja d’aquestes mans mossegades. Queixals erràtics que m’enverinen d’immortalitat, que m’arranquen la carn, m’eleve per damunt de tu, maleït àngel cec que no has sentit mai el pes d’aquesta sang d’escorpins que correrà pels camps erms de la meua vida fins que vingues a escopir-me a la cara.




Por dentro só há portas blindadas.

Vomito a absurda beleza de um mundo coreografado com pétalas florilindas que murcharão sob o abate do tempo. Vomito a absurda crueldade de um amanhecer deslocalizado, em exílio dos teus olhos, da tua voz. Retumbam trovões de púrpura tormentosa nos meus pavilhões cansados de mudas canções, de tristes sinos, de muezzines agrilhoados.

Por dentro só há portas blindadas.

Já as mãos não se tactam: atrás de cada porta blindada há uma derradeira palavra de adeus inviabilizada à pronúncia. Essa porta blindada sangra-me todas as veias do corpo abertas com um ferro em brasa, com a faca amolada da mentira que se escoa pelas dobras deste ventre miserável e sem recheio, abrindo-o de uma ponta à outra. Em seu dentro fazem ninho as ratas marginalizadas dos condutores de um mundo que está a acabar.

Ninguém me virá buscar, ninguém pesará a minha alma.
Escuta, anjo maldito, porque não haverá balança nem justiça que possa suportar o peso que brota destas mãos mordidas. Queixais erráticos que me envenenam de imortalidade, que me arrancam a carne, elevo-me por cima de ti, maldito anjo cego que nunca sentiste o peso deste sangue de escorpiões que correrá pelos campos ermos da minha vida até que venhas cuspir-me nas ventas.