Mostrar mensagens com a etiqueta yanina giglio. Mostrar todas as mensagens
Mostrar mensagens com a etiqueta yanina giglio. Mostrar todas as mensagens

02 março 2020

yanina giglio


Rosa negra

Ella es un interior.
Todo ha sido demasiado y ella se irá.
Y yo me iré.
Alejandra Pizarnik


Estarás tejiendo lunas; preparando
la cena, te olvidarás de la misericordia.
Ya no será posible hablar con vos. Estarás entrando
en una cueva fantástica lejos de lo palpable.
En ciertos lugares de tu carne, la electricidad
solo es alimentada por el miedo a la chispa.
Y la inhibición de ese fuego te acusa de cobarde,
sin bizarría para volver al mar
en la casa de coral y selva. Siempre verte ahí:
anunciando la partida cuando la puerta
me abra. Y yo no estoy hecha de metal,
soy más bien una rosa negra en el jardín,
jugando entre las llamas, una rosa negra que se vuelca
atenta a florecer en lo infernal de tu yerro.
¿Quién pudiera hacerte vibrar otra vez y otra más?
Sé que puedo levantarme en andas, llevarnos dentro
como un boceto: vos, parada a contraluz, dándome tu mano
la mano de acá hasta el sudor, los pies
dentro de tu cobra, reptarme añorando el vacío,
las cuatro piernas ciñéndose por la bocanada,
que amalgamó nuestras fuerzas sutiles.
Sos la ciénaga, podés hacerte tuya tras el vendaval;
yo también, soplando, me olvidaré del suelo, me juntaré
pétalo por pétalo. Ya no habrá una sensación cerrada
o secreta en mi costado, se habrá ido el humo;
alzaré la frente, miraré estoica, confundiendo voluntad
con letanía. Rodaré. Seré una mujer perdida apuntando
bien arriba. A vista de pájaros, me regalaré la pasión
de un cuerpo. Espero no hacerme más. Es cansador
elegir las máscaras. Llamarme cada mañana. Dónde estarás
para extrañarme así como decís: sin deseo. Un suave estupor,
la misma intimidad con vos misma. No podés
abrir la clave intrínseca.
Quisiera que entendieras
que una coraza solo contiene a la fuga,
a la merma
de la esencia.
De eso
saben las plantas,
dijiste al dibujar
una flecha
en la última caverna.


Rosa negra

Ela é um interior.
Tudo foi demasiado e ela ir-se-á.
E eu me irei.
Alejandra Pizarnik

Estarás a tecer luas; no preparo
da ceia esquecerás a misericórdia.
Já não será possível falar contigo. Estarás a entrar
numa gruta fantástica longe do palpável.
Em alguns lugares da tua carne, a eletricidade
só é alimentada pelo medo à chispa.
E a inibição desse fogo acusa-te de cobarde,
sem bizarria para voltar ao mar
na casa de coral e selva. Ver-te sempre aí:
anunciando a parte quando a porta
me abra. Eu não sou feita de metal,
sou antes uma rosa negra no jardim,
brincando entre as chamas, uma rosa negra que se põe
atenta a florescer no inferno do teu erro.
Quem poderia fazer-te vibrar outra vez e mais outra?
Sei que posso levantar-me em andas, levar-nos dentro
como um rascunho: tu, parada em contraluz, dando-me a tua mão
a mão daqui até ao suor, os pés
dentro da tua cobra, reptar-me em saudades o vazio,
as quatro pernas cingidas pela boca
que amalgamou as nossas forças subtis.
És o lamaçal, podes tornar-te tua depois do vendaval;
eu também, soprando, esquecer-me-ei do chão, juntar-me-ei
pétala por pétala. Já não haverá um sensação fechada
ou secreta da minha parte, o fumo ter-se-á ido;
levantarei a cabeça, olharei estóica, confundindo vontade
com litania. Rodarei. Serei uma mulher perdida apontando
bem para cima. À vista de pássaros, oferecer-me-ei a paixão
de um corpo. Espero não fazer mais. É cansativo
escolher máscaras. Chamar-me todas as manhãs. Onde estarás
para sentires assim a minha falta como dizes: sem desejo. Uma suave lassidão
a mesma intimidade contigo mesma. Não consegues
abrir a chave intrínseca.
Gostava que compreendesses
que uma couraça só contém a fuga,
a destruição
da essência.
Disso
sabem as plantas
disseste ao desenhar
uma flecha
na última caverna.