galina rymbu

 
В МОЕМ ЯИЧНИКЕ ЖИВЕТ ЧУДОВИЩЕ
 
в моем яичнике живет чудовище; сложное, но из родных тканей
зародышевых. оно дает о себе знать по ночам,
и я просыпаюсь, и хочу что-нибудь сделать с собой.
 
если бы была уверенность, что можно бороться мертвой,
мой маленький близнец, вросший в маленький орган, стал бы свободен –
в земле или в органике пепла…
 
думаю, мы можем ласкать камни и задерживать взгляд на деревьях,
только когда нас нет.
 
время молчит, отвернутое в себя.
и Космический проспект за окном шумит,
выплевывая пьяных на грязевые тропки. мне снится,
что моя грудь гниет, и что я стала женщиной наконец-то…
 
и что все животные мира дают мне себя погладить.
 
перед сном сын светил мне на живот фонариком от мобильного телефона.
он считает, что мы сможем построить ракету и улететь в космос,
а я не могу объяснить ему, что космос существует для избранных,
даже не сейчас, – в перспективе.
 
что космические дома, которые уже строят здесь, на земле,
и выставки роботов, которые он так любит,
и сложные гаджеты для производства машинной поэзии у новых поэтов
делаются для избранных, во имя избранных,
которые уже не люди, не материя, а мутный рой систем,
растущих, как опухоли, в наших средах.
 
что есть люди, которые не могут получить паспорт,
что есть люди, которые не могут никуда уехать,
они лежат, как больные чудовища, в плотных ямах из работы и голода
и скудно говорят.
 
что груды правительств, – как груды мусора на нашей Земле,
что есть что-то еще, кроме времени, вжатого в комнаты,
что в телах есть что-то еще, кроме слов и мыслей…
 


 
NOS MEUS OVÁRIOS VIVE UM MONSTRO
 
nos meus ovários vive um monstro; complexo, formado a partir de intrincados tecidos embrionários.
fazendo-se sentir pelas noites,
até que acordo, e quero fazer alguma coisa a mim própria.
 
se tivesse a certeza de que é possível fazer frente à morte,
o meu pequeno gémeo, encarnado num pequeno órgão, seria livre
fosse na terra ou nas cinzas orgânicas...
 
penso que, é-nos permitido acariciar as pedras e deter o olhar sobre as árvores,
só depois de termos ido embora.
 
o tempo cala-se, ensimesmado.
embora a avenida Kosmicheskiy ressoe detrás da janela,
cuspindo bêbados nos caminhos sujos. E eu sonho,
que os meus seios apodrecem, até finalmente me converter em mulher...
 
e que todos os animais do mundo permitem que os acaricie.
 
antes do sonho, o meu filho iluminou-me a barriga com a lanterna do telemóvel.
ele acredita que podemos construir um foguete e voar para o cosmos,
e eu não lhe consigo explicar que o cosmos só existe para os eleitos,
e mesmo assim não agora, mas sim em perspetiva.
 
que as casas cósmicas já se constroem aqui, na terra,
e as exposições de robots, que ele tanto ama,
e os sofisticados gadgets para a fabricação de máquinas de poesia que têm os novos poetas
são feitos para alguns, em nome de alguns,
os quais já não são nem humanos, nem matéria, mas um sujo enxame de sistemas,
crescentes, como tumores, no nosso meio.
 
que há pessoas que não conseguem obter um passaporte,
que há pessoas que não conseguem ir a nenhum lado,
jazendo, como doentes monstros em atulhadas fossas de trabalho e fome
falando escassamente.
 
que há montes de governos, como pilhas de lixo sobre a nossa Terra,
que há algo mais, para além do tempo, apertado em quartos,
que há algo mais nos corpos, além de palavras e pensamentos...