Letras pasadas
Todo lo que la mano
no toca se quema
y es ceniza,
polvo de lo que
alguna vez fue vida,
vida-página,
página-idea,
Porque aun fuera de
mis dedos,
lejos de mi boca,
porque aún no toca
todo lo que soy,
y proviene de todo
lo que fui,
Se destruyó ante mi
presencia.
Ya nada cerca,
siempre fue externo
y enteramente mío.
Ceniza que cuando no
se condensa,
vuela.
Letras
passadas
Tudo
o que a mão não toca queima-se
e é
cinza,
pó
do que alguma vez foi vida,
vida-página,
página-ideia,
Porque
ainda fora dos meus dedos,
longe
da minha boca,
porque
ainda não toca tudo o que sou,
e
provém de tudo o que fui,
Destruiu-se
diante da minha presença.
Já
nada perto,
sempre
foi externo
e
inteiramente meu.
Cinza
que quando não se condensa,
voa.