La Mosca
El silencio de esta mañana a solas
un estornudo simple
cambiando el rumbo de esa mosca
que vuelve siempre
al rincón incómodo de la mesa.
Un enjambre de fotos
elocuentes que no combinan con esta mañana
el zumbido de la
mosca en la oreja rota de la vida aplastada por batallas malgastadas
y vuelve a zumbar de
hambre y de miedo
que la mosca es
siempre mosca malhecha para las moscas de verdad.
Y qué si esta mesa
cobija a la mosca y a sus patas sucias y a sus ojos y a su zumbido
y qué si esta
mañana se empolva de melancolía tardía
y qué si también
zumbo de hambre y de miedo
qué importa otro
mosco gigante acurrucado a la mesa
acurrucado asustado
llorándole a una foto antigua.
A Mosca
No silêncio
desta manhã sozinha
um mero espirro
mudando o rumo da mosca
que volta sempre
ao canto incómodo da mesa.
Um enxame de
fotos eloquentes que não combinam com esta manhã
o zumbido da
mosca na orelha ferrada por batalhas desperdiçadas
e volta a zunir
de fome e medo
que a mosca é
sempre mosca maldosa para as moscas verdadeiras.
E se esta mesa
recebe a mosca e as suas patas sujas e os seus olhos e o seu xumbido
e se esta manhã
se maquilha de melancolia tardia
e se também zuno
de fome e medo
que importa outro
mosquito gigante aninhado na mesa
aninhado
assustado queixando-se a uma foto antiga.