estela puyuelo

 
MUERTOS
 
Es noviembre todavía
y el día es ya ciego y estrecho
y engulle al sol y a sus hijos
y los cubre de tierra.
 
En el mes de los muertos
atardece el silencio
y, en cada fosa,
en cada amargo agujero,
si se preña de luz,
una semilla tiembla.
 
 
 
MORTOS
 
É novembro ainda
e o dia já é cego e estreito
e engole o sol e os seus filhos
e cobre-os de terra.
 
No mês dos mortos
entardece o silêncio
e, em cada fossa,
em cada buraco amargo,
se engravidar de luz,
uma semente treme.