meninas vamos ao vira

martine audet

2012-01-27T00:38:00.000Z

Je fleuris le nom des tombes,
les petits pas sur le pavé
des justes.

Est-ce une façon de dorer mes mensonges ?
d’avoir raison de ce qui espère?

Les arbres, parfois,
couronnent mes efforts,
jamais les oiseaux

Viço o nome das tumbas
os pequenos passos no pavimento
dos justos

Será uma maneira de dourar as minhas mentiras?
de estar na razão de quem espera ?

As árvores, às vezes,
coroam os meus esforços
nunca os pássaros

Des machineries attendent,
les tables,
les chats attendent
et les joueurs de cartes
sous le formol des néons.

La salle est grande
― j’ai demandé à voir ―.

Je donne des coups
dans la lumière.

As maquinarias esperam,
as mesas,
os gatos esperam
e os jogadores de cartas
sob o formol do néon.

O salão é grande
–pedi para ver–

Dou golpes
na luz

J’ai un faible
pour le froissement des jours
sur une feuille,
pour la prolifération
des refus.

Je prends des oiseaux
encore chauds
dans la cendre,

des masses de bonté
pour ne pas mentir.

Tenho uma debilidade
pelo enrugamento dos dias
sobre uma folha,
pela proliferação
das recusas.

Pego em pássaros
ainda quentes
na cinza,

massas de bondade
para não mentir.

Tu colles ton front
contre mon dos.

Je voudrais partir en fumée
ou retracer tous les charniers du monde.

Je tousse
pour cacher ma peine.

Encostas a tua frente
ao meu dorso

Desejaria partir em fumo
Ou retraçar todas as valas-comuns do mundo.

Tusso
para esconder a minha pena.

anna de sandre

2012-01-19T00:07:00.001Z

Dans la suavité d'un soir

Le ventre chaud

d'un nid de frelons

éclipse

la maturité de la lune

au creux

d'un arbre fourchu

une mômarde en extase

bat des mains, jappe

« Montgolfières ! Montgolfières ! »

tandis qu'un

soldat

la met en joue

la pupille

étrécie dans son œil clair.

Na suavidade da tardinha

O ventre quente

de um ninho de vespas

eclipsa

a maturidade da lua

nos côncavos

de uma árvore em forquilha

uma mômada em extase

bate as palmas, uiva

« aeróstatos ! aeróstatos ! »

enquanto um

soldado

lhe aponta o dedo

a pupila

diminuta seu olho claro.

magdalena camargo lemieszek

2012-01-13T00:04:00.003Z

Sólo hacen falta tres días para hacerse libre.
Una columna de píldoras
exactas como un conjuro,
un vaso transparente y redondo
lo suficientemente profundo
para albergar todo el odio, todo el amor
y todo mi hábito oscuro.

Só faltam três dias para estar livre.

Uma coluna de pílulas

exactas como um conjuro,

um recipiente transparente e redondo

suficientemente profundo

para albergar todo o ódio, todo o amor

e todas as minhas roupas escuras.

chantal lammertyn

2012-01-05T00:01:00.001Z

La mer fracasse les tempes de la ville.

Pas de brise-lames.

Le vent s’engouffre sous les portes.

Là où la terre a souffert, elle rougit.

L’œil sèche sa blessure au soleil.

La main vorace est insatiable de papier.

Sous le vrombissement des machines,

quelque chose se tente, s’articule.

O mar estilhaça as têmporas da cidade

Não há molhe.

Devora-se o vento pelas frinchas.

Aí ruge a terra onde sofreu.

O olho seca a sua ferida ao sol.

A mão voraz está insaciável de papel.

Na ocorrência sonora das máquinas,

qualquer coisa se tenta e articula.

miyó vestrini

2012-01-04T00:01:00.001Z

Poema

Frente al dinosaurio de ojos pardos supe que

el retorno de mis antepasados se acercaba.

A su costado el anciano moribundo encendía

una hoguera de azufre.

Llovía

Apoyé mi mano sobre su boca húmeda de ternura presintiendo en la piedra

el paso de un cascabel infantil

y habló el dinosaurio de ojos pardos:

«Llévate la lluvia que apaga mi fuego ancestral y camina hacia el país de los eternos ahorcados.

El perro negro clavado en el centro de cuatro árboles

te hablará del hombre de tu única noche muerto

sobre la ebriedad de las puertas del mal cerradas»

Detrás del anciano moribundo sonrió mi abuelo

apretando contra sí su reloj de oro.

Sentí nostalgia por las doncellas misteriosas.

Todo había muerto.

A mis pies quedaba la herrumbre del dinosaurio

de ojos pardos y se acercaba inevitable,

el grito de mis antepasados.

A mis espaldas silbó un gato negro.

Era el ojo lunar de mi primer aullido frente al dolor.

miyó vestrini

Poema

Diante do dinossauro de olhos pardos soube que

o retorno dos meus antepassados se aproximava.

Nas suas costas o ancião moribundo acendia

Frente al dinosaurio de ojos pardos supe que

el retorno de mis antepasados se acercaba.

A su costado el anciano moribundo encendía

una hoguera de enxofre.

Chovia

Apoiei a minha mão sobre a sua boca húmida de ternura pressentindo na pedra

O andar de uma cascavel infantil

e falou o dinossauro de olhos pardos:

“Leva a chuva que apaga o meu fogo ancestral e caminha até ao país dos eternos enforcados.

O cão negro cravado no centro de quatro árvores

Falar-te-á do homem da tua única noite morto

Sobre a ebriedade das portas do mal fechadas!"

Por trás do ancião moribundo sorriu o meu avô

apertando contra si o seu relógio de outro.

Senti nostalgia pelas donzelas misteriosas.

Tudo tinha morrido.

Aos meus pés ficava a ferrugem do dinossauro

De olhos pardos e aproximava-se inevitável

O grito dos meus antepassados.

Nas minhas costas miou um gato negro.

Era o olho lunar do meu primeiro uivo diante da dor.

cristina chain

2012-01-03T00:01:00.003Z

Animadas y muertas

en los volcanes inertes

embriagadas cortantes cerradas asesinas

en sus pieles se acostaba

el animal enfermo

Huían del día

apagando túneles

mudas reventaban en la sal del cuerpo

Qué había en el cielo

cuando se cerraba la cortina

y se abrazaban garras lobas hijos nubes

O un soldado

apuntando al miedo

de su guerra entre los muslos

Animadas e mortas

nos vulcões inertes

embriagadas cortantes cerradas assassinas

nas suas peles se deitava

o animal enfermo

Fugiam do dia

apagando túneis

mudas rebentavam no sal do corpo

O que havia no céu

quando se fechava a cortina

e se abraçavam garras lobas filhos nuvens

Ou um soldado

apontando o medo

da sua guerra entre as coxas

martha kornblith

2012-01-02T00:01:00.001Z

Dime Jessy Jones,
¿no crees que mi odio sea analizable?

Me citan.
Me controlan.
Me dosifican.

Dime Jessy Jones,
cuáles son los caminos que conducen a Bridge Town,
Cinamon City, Orson Gate.
donde caigo de bruces frente a la palabra,
que en definitiva es él,
y entonces la rabia cede.
Así soy yo:
la rabia regresa junto con el aburrimiento.
¿Sería mi aburrimiento mi histeria?, dijo Barthes,
para eludirlo, disfruto una ceniza quemándome el centro del cuello,
la nada, el detalle sin fuerza.

Así soy yo:
busco tu nombre en la guía telefónica,
llamo y cuelgo.
Perdóname, reconociste el sonido de los grillos en mi cuarto,
sabías que era yo (era la una de la madrugada),
solté un brinco, tomé una ducha y exclamé frente al espejo:
estoy en él, vivo en él,
dormí suavemente, con voluntad.

Esta es mi lógica interna:
suicidarme se ha convertido en mi divertimiento, mi vocación:
hace días, tomé quince fármacos y lo llamé para decirle
que era la única forma de lograr que me atendiera.
Así soy yo (manipuladora):
invento nombres de ciudades, no porque signifiquen, sino
para darle un ritmo al poema.

Vamos Jessy Jones a Bridge Town, Cinamon City, Orson Gate,
allí donde la rabia cede y yo voy con botas, un abrigo y un
blue jean a un café citadino.
En él, varios poetas se interesan
por el suicidio como una elección personal de la muerte.
Esos bares, paradójicamente, son tremendamente insomnes,
insuflados de vida.
En definitiva, nadie es capaz de decidirse.

Dime Jessy Jones,
¿no crees que mi odio sea analizable?

Por favor, culpa al contexto,
rompe el límite.

Así es mi rabia:
me persigue, me hace ir del vértice del bien al mal.

Odio,
manipulo,
me autodigo puta loca, loca puta,

llamo y cuelgo,
cuando desaparece
digo gracias.

Dime Jessy Jones,
¿no crees que los verdaderos limitados son los médicos?
Este poema tiene su historia secreta:
nace de un sueño
muy personal,
un sueño-libro.

Trama, desenlace, paradoja
concluye (como nunca me suele ocurrir).
¿Eras tú, Jessy Jones, quien me decía que llevara más dinero [al colegio?
De niña desarrollé una gran habilidad para robarlo de mis
compañeritas.
Colegio, casa, parque.

¿Eras tú, Jessy Jones, o el espectro de la rabia, o del amor,
o de la madre?

Ella:
buscó amor en los conciliábulos médicos,
intercambió roles, rompió los límites para idear una relación
formal amorosa imposible.

Ella:
no tiene criterio de realidad,
desea más allá de lo deseado,
no tolera las frustraciones.

Ella:
se enamoró primero de su jefe (lugar común),
la apedrearon por loca,
ese fue el antecedente de la primera consulta
deprimida.

Ellos levantaron el telón,
el síntoma: su fracaso para realizar la expectativa.

Ella no tolera que le nieguen algo,
le dieron un mundo de confort, mármol y oro,
forma berrinches,
tira las puertas,
odia que la ignoren,
aunque a veces busca brillar por su ausencia y cuando
se suicida
olvida que no hay nada más olvidado que un muerto.

La gente, comentaba Chaplin, me pregunta cómo se me ocurren
las ideas. Ellas nacen de un deseo incesante de tenerlas.

Tú eres la palabra:
mientras más me rechaza más la busco,
cuando la encuentro, puede que me acaricie o me maltrate,
se queda por tan sólo un instante, y luego se va con otra.

Tú eres la palabra:
me apedreas por grosera,
te saco provecho literario,
te quiero joder.

Diz-me Jessy Jones,

não achas que o meu ódio seja analisável?

Marcam-me consultas

Controlam-me.

Receitam-me

Diz-me Jessy Jones

quais são os caminhos que levam a Bridge Town,

Cinamon City, Orson Gate.

onde caio de bruços diante da palavra

que definitivamente ele é

e então a raiva cede.

Dime Jessy Jones,

Assim sou eu:

a raiva regressa juntamente com o tédio.

Seria o meu tédio a minha histeria?, disse Barthes

para me esquivar, desfruto duma cinza queimando-me o centro do pescoço,

o nada, o detalhe sem força.

Assim sou eu:

procuro um nome na lista telefónica

chamo e desligo.

Perdoa-me, reconheceste o som dos grilos no meu quarto,

sabias que era eu (era uma da manhã)

tirei um brinco, tomei um duche e exclamei diante do espelho:

estou nele, vivo nele,

dormi suavemente, com vontade.

Esta é a minha lógica interna:

suicidar-me converteu-se no meu divertimento, na minha distração:

há uns dias engoli quinze comprimidos e chamei-o para lhe dizer

que essa era a única maneira de conseguir que ele me atendesse.

Assim sou eu (manipuladora):
invento nomes de cidades, não porque signifiquem, antes

para dar um ritmo ao poema.

Vamos Jessy Jones a Bridge Town, Cinamon City, Orson Gate,

aí onde a raiva cede e eu vou de botas, um abrigo e um

blue jeans a um café citadino. Aí vários poetas se interessam

pelo suicidio como uma escolha pessoal da morte.

eEsses bares, paradoxalmente, são tremendamente insones,

insuflados de vida.

De forma definitiva ninguém é capaz de se decidir.

Diz-me Jessy Jones

não achas que o meu ódio seja analisável?

Por favor, culpa o contexto,
rompe o limite.

Assim é a minha raiva:

Persegue-me, faz-me ir do vértice do bem ao mal.

Odeio,

Manipulo.

autodigo-me puta louca, louca puta,

chamo e desligo,

quando desaparece

digo obrigado.

Diz-me Jessy Jones

Não achas que os verdadeiros limitados são os médicos?

Este poema tem a sua história secreta:

Nasce de um sonho

Muito pessoal,

Um sonho-livro.

Trama, desenlace, paradoxo

conclui (como nunca costuma acontecer-me).

Eras tu. Jessy Jones, quem me dizia para levar mais dinheiro para o colégio?

De pequena desenvolvi uma grande habilidade para o roubar às minhas coleguinhas.

Colégio, casa, parque.

Eras tú, Jessy Jones ou o espectro da raiva, ou do amor,

Ou da mãe?

Ela:

Procurou amor nos conciliábulos médicos,
trocou papéis, rompeu os limites para idealizar uma relação

formal amorosa impossível.

Ela:

não tem criterio de realidade

deseja para além do desejado,

não tolera as frustrações.

Ela:

enamorou-se primeiro do seu chefe (lugar comum),

apedrejaram-na como a uma louca,

foi esse o antecedente da primeira consulta

deprimida

Levantaram o pano de boca,

o sintoma: o seu fracasso para realizar a expectativa.

Ela não tolera que lhe neguem seja o que for.

deram-lhe um mundo de confort, mármore e ouro,

faz birras,
atira com as portas,

odeia que a ignorem,

embora às vezes procure brilhar pela sua ausência e quando

se suicida

esquece que não há nada mais esquecido que um morto.

As pessoas, comentava Chaplin, perguntam –me como me acontecem

as ideias. Elas nascem de um desejo incesante de as ter.

Tu és a palabra:

quanto mais me repulsa mais a procuro,

quando a encontro, pode ser que me acaricie ou me maltrate,

fica apenas por um instante e depois vai com outra.

Tu és a palavra:

Apedrejas-me como a uma grosseira,

tiro de ti proveito literário

quero foder-te

valerie mejer

2011-12-26T17:56:00.000Z

Sobre la tabla

Corro en paralelo a ti que caminas sobre la cresta del agua:

Escribes un evangelio moderno, en tu luto

de astronauta marino, murmuras,

luna pobre, luna pobre.

La verdad es elegante y lucha contra la gravedad

sobre el papel.

Se balancea apenas del tamaño de la hormiga que ha trepado

azúcar en su lomo.

Borras deliberaciones

hasta que una palabra se defiende como la mancha

que escribió brusco en tu espalda.

Chupas la tajada.

Algo se abre en el atajo.

La ola se monta sobre el viento y tú pasas

por su boca,

culebra de miel: Mi esperanza.

Vas por el atajo del mar

abriendo un camino paralelo

a la playa,

un surco sobre un viejo

texto susurrado.

Sobre a prancha

Corro em paralelo a ti que caminhas sobre a crista da água:

Escreves um evangelho moderno, no teu luto

de astronauta marinho, murmuras,

lua pobre, lua pobre.

A verdade é elegante e luta contra a gravidade

sobre o papel.

O seu balanço tem o tamanho da formiga que carrega

açúcar no lombo.

Apagas deliberações

até que uma palavra se defende como a mancha

que escreveu brusco nas tuas costas.

Chupas a talhada.

Qualquer coisa se abre no atalho.

A onda monta o vento e tu passas

pela sua boca,

cobra de mel: A minha esperança.

Vais pelo atalho do mar

abrindo um caminho paralelo

à praia,

um sulco sobre um velho

texto sussurrado.

isabel garcia mellado

2011-12-11T00:04:00.004Z

los ruidos de la niñez se han hecho escándalo

abro los labios y brotan pompas sin sentido

plop-plop-plop

digo

estoy bailando con un peligro diferente

amigo mío desde siempre

(y yo ni caso)

porque mi carne es azul

y tuve sueño tantas veces como me ría

y atrapo peces con las dos manos

pero luego nunca sé el paso siguiente

y sólo encuentro silencio en el pasillo

aunque por dentro yo sea un río que suena constantemente

que arrastra arena, cobre, flores, violencia

con mis dedos minúsculos

remuevo el aire

en busca del árbol que me llama

pero mi pelo se enreda cada vez más

en las ramas que no sirven

y las arañas pasean por mi cuerpo

arañas diminutas color blanco

yo mastico la corteza

pero jamás encuentro la edad adulta que me desea

y me abrazo a una luz tan intensa

que no puedo mirarla a los ojos

os barulhos da infância tornaram-se escândalo

abro os lábios e brotam pompas sem sentido

plop-plop-plop

digo

estou a dançar com um perigo diferente

desde sempre meu amigo

(e eu noutra)

porque a minha carne é azul

e tive sono tantas vezes quantas me ria

e pego em peixes com as duas mãos

mas depois nunca sei o passo seguinte

e só encontro silêncio no corredor

embora por dentro eu seja um rio que soa constantemente

que arrasta areia, cobre, flores, violência

com os meus dedos minúsculos

removo o ar

à procura da árvore que me chama

mas os meus cabelos enredam-se cada vez mais

nos ramos que não servem

e as aranhas passeiam pelo meu corpo

aranhas diminutas cor branca

eu mastigo a casca

mas nunca encontro a idade adulta que me deseja

e abraço-me a uma luz tão intensa

que não posso olhá-la nos olhos

ania varez

2011-12-02T00:01:00.001Z

MI PADRE CAMINA POR CARACAS

Mi padre camina por Caracas

como si ésta le hubiera ofrecido un beso.

No lo ahoga el cemento,

cuando viene muerte

se extrae un árbol de los ojos y lo deja en la esquina.

Mi padre fue bautizado entre el frío y la guerra

cerca de una playa sin gaviotas,

Mediterráneo y manzanas.

Creció entre piedras, cepillando el cabello de una anciana

a la que me parezco,

el vino con el que lo alimentaron

traía pedazos de tierra y temblaba en el tazón de madera

con el ladrido de los perros.

Lo cierto es que más tarde

mi padre eligió esta ciudad como a una mujer.

Pero nunca pudo cambiar su forma de caminar,

con paso de agua sobre piedra,

como en el camino a Santiago.

Así, de pie bajo el sol extraño, mi padre

respira aún con restos de tierra en la garganta,

y alza un gesto entre la espesura señalando

lo blanco del árbol, de la niña, de la calle que ha de caminar

cuando la tarde le pida un techo

y él se retire a preparar café, a beberlo gris

como cabello de anciana,

tinto como ladrido.

Mi padre sabe que los hombres deben aprender de las piedras,

que sólo sobre piedra el paso no se da en falso.

Me digo que una ciudad es cosa de ojos, de humo o agua en los labios

que la nombran,

de piedras en las venas, en la espalda

o en las manos.

Yo sólo sé que el Mediterráneo no es mío,

pero sigo buscándole las piedras

a Caracas.

O meu pai caminha por Caracas

O meu pai caminha por Caracas

como se esta lhe tivesse oferecido um beijo.

Não o afoga o cimento,

quando vem morte

extrai uma árvore dos olhos e deixa-a na esquina.

O meu pai foi baptizado entre o fio e a guerra

ao pé de uma praia sem gaivotas,

Mediterrâneo e maçãs.

Cresceu entre pedras, escovando os cabelos de uma anciã

com que sou parecida,

o vinho com que o alimentaram

trazia pedaços de terra e tremia no pote de madeira

com o latir dos cães.

Certo é que mais tarde

o meu pai escolheu esta cidade como se escolhe uma mulher.

Mas nunca conseguiu mudar a sua forma de caminhar,

com passo de água sobre pedra,

como no caminho para Santiago.

Assim, de pé sob o sol estranho, o meu pai

respira ainda com restos de terra na garganta,

e alça um gesto entre a espesura assinalando

o branco da árvore, da criança, da rua que irá caminhar

quando a tarde lhe pedir um teto

e ele se retire para preparar um café e bebê-lo cinzento

como cabelo de anciã,

tingido como latido.

O meu pai sabe que os homens devem aprender com as pedras,

que apenas sobre a pedra não se dá passos em falso.

Digo-me que uma cidade é coisa de olhos, de fumo ou água nos lábios

que a nomeiam,

de pedras nas veias, nas costas

ou nas mãos.

Eu apenas sei que o Mediterrâneo não é meu,

mas continuo procurando as pedras

de Caracas.

alejandra fritz

2011-11-30T00:01:00.003Z

Resulta extraño

verte lavar las sabanas de tu madre

minucioso peocupandote que ninguna flor

sea más roja que la del resto del estampado

Con vergüenza busco las pantaletas

que sin vergüenza bajaran la cama

Sentada culpable sobre el colchón

espero entres al baño

me visto rápido

y tomo la mochila

camino sola

creyéndome puta, tonta y embarazada

Torna-se estranho

ver-te lavar os lençóis da tua mãe

minucioso velando para que nenhuma flor

fique mais vermelha que as outras do estampado

Com vergonha procuro as calcinhas

que sem vergonha desceram para o fundo da cama

Sentada em culpa sobre o colchão

espero que entres na banheira

visto-me depressa

e pego na mochila

caminho sozinha

julgando-me puta, tonta e grávida

marlène tissot

2011-11-19T17:55:00.002Z

Les bras du crépuscule

L’interrupteur n’est pas loin. Il me suffirait de tendre le bras. Une petite pression avec la pulpe de l’index et le combat serait terminé. Mais j’ai envie, pour une fois, de laisser la pénombre gagner. L’écouter envahir mon territoire à pas de loup. Ce soir, je n’ai pas la force d’empêcher la nuit de tomber. Les bras du crépuscule m’étreignent. Bientôt, les lumières ne seront plus là pour m’ordonner de faire semblant.

Os braços do crepúsculo

Toda a interrupção está ao meu alcance. Bastaria estender a mão. Uma pequena pressão com a polpa do indicador e o combate derrocaria. Mas desisto da competição e deixo que a penumbra triunfe. Ouço-a colonizar-me a passos de lobo. Esta noite não estou com a força de interditar a queda da noite. Estou opressa pelos braços do crepúsculo. Em breve as luziarias deixarão o seu estando que me obriga a estar em cena.

elisa gagliano

2011-11-01T18:14:00.000Z

bajo un sol en punta

no sabría
empezar como muñeca plana
o mujer que esconde
los dientes bajo las tetas
para no hacer daño

primero acudo a lo visible
es de noche
bautizame bajo este nombre
no me digas oscura decime depresiva
o ey vos muerta de pavor

es que me gustan más
las palabras que sirven
que designan cosas

como vicio
jardinero
exhalando llegas lejos
que guasa la mina dijo la poronga
pecho
estiércol
cascote de la carne

¿sabías que detecto
el orgullo con la lengua?

mis pasos miden la mitad de un metro
y así avanzo
no es difícil
y froto la bombita
y exijo no oír más el gemido
el grito corrupto
el esputo que hay debajo

segundo
en lo invisible esta la cima

deseo aunque mienta o me equivoque
que alguien por fuera de mí
convierta este fracaso en sangre
en noches antiguas

ustedes
sabios y santos!

háganlo sol!
háganlo prosa!
y así cantemos todos
la canción de la rata sobreviviente
que de arriba hemos nacido
con un pie enroscado en la garganta

tercero
hagamos hijos en baldíos

pidamos por los pies
pidamos a la virgen cuide de ellos
porque con ellos caminamos
para no estar lejos vos y yo
y ponemos la mesa
y nos alejamos unos pasos
para extrañarnos y revolcarnos en la cama
con buenos argumentos

la cima es la muerte
repetilo una y otra vez
así me río y muevo los cabellos
bajo el sol en punta
como una hembra pariendo hijos
de distinto padre
todos por el mismo hueco

como el mundo
como miss mundo
moviendo en ocho la manita
así no perciben el desgarro de la carne
el terror que tengo a dejar de existir

sob um sol em ponta

não saberia
iniciar-me em boneca plana
ou mulher escondendo
os dentes debaixo das tetas
para não magoar

começo atencionando o visível
é noitiça
baptiza-me sob esse nome
não me chames escura diz-me depressiva
ou aí estás a morrer de pânico

é que prefiro
as palavras úteis
designadoras

como vício
jardineiro
exalando chegas longe
que goza a mina disse a pícara
peito
esterco
entulho da carne

sabias que detecto
o orgulho com a língua?

Os meus passos medem metade de um metro
e assim ando
não é difícil
e esfrego a barbie
e exijo não ouvir mais o vagido
o grito corrupto
o escarro que está por baixo

segundo
no invisível está o alto

desejo embora minta ou me equivoque
que alguém por fora de mim
converta este fracasso em sangue
em noites antigas

vós
sábios e santos!

façam o sol!
façam a prosa!
e assim cantemos todos
a canção da rata sobrevivente
que de cima nascemos
com um pé enroscado na garganta

terceiro
façamos filhos em baldios

peçamos pelos pés
peçamos que a virgem cuide deles
porque com eles caminhamos
para não estarmos longe tu e eu
e pomos a mês
e nos afastamos uns passos
para nos estranharmos e nos revolvermos na cama
com bons argumentos

o alto é a morte
repeti-lo várias vezes
assim me rio e mexo nos cabelos
sob o sol em ponta
como uma fêmea parindo filhos
de pai diferente
todos pelo mesmo buraco

como o mundo
como miss mundo
articulando em oito a mãozinha
assim não percebem
a rasgadura da carne
o terror que tenho em deixar de existir

elisabeth candina laka

2011-10-28T15:32:00.000Z

BIOGRAFÍA IV

Cuentan
que se volvió loca, que perdió la cabeza.
Cuentan
que acusaba a su marido de infidelidades inciertas.
Cuentan
que se volvió loca, loca y ciega.
Cuentan
que devoraba puñados de tierra, que se comía a los niños.
Cuentan
que amó a otros hombres que no eran su marido.
Cuentan
que su boca era verde, que escupía a menudo
manojos de yerba.
Cuentan
que chillaba muchísimo cuando la quemaron.

BIOGRAFÍA IV

Dizem
que ficou louca, que perdeu a cabeça.
Dizem
que acusava o marido de infidelidades incertas.
Dizem
que ficou louca, louca e cega.
Dizem
que devorava punhados de terra, que comia crianças.
Dizem
que amou outros homens sem ser o seu marido.
Dizem
que a sua boca era verde, que varias vezes cuspia
molhos de ervas.
Dizem
que gritava muitíssimo quando a queimaram.

laura rosales

2011-10-12T00:02:00.001Z

Hokusai

La proa de una mano
dibuja un castillo en el tiempo

la tarde la sepulta como a un sol
mano del animal rodando
sobre el moho del mundo

montaña criptada por la niebla
espadachines saludan desde lejos

flauta de azúcar
en el ojo del sauce
azul la voz del león blanco

sueños del pájaro cometa
música de bambúes
salida por el tintero

tintero triste
ahogado
en hermosura

Hokusai

A proa de uma mão
desenha um castelo no tempo

a tarde sepulta-a como a um sol
mão do animal rodando
sobre o mofo do mundo

montanha criptada pela névoa
espadachins cumprimentam ao longe

flauta de açúcar
no olho do salgueiro
azul a voz do leão branco

sonhos do pássaro cometa
música de bambus
saída pelo tinteiro

tinteiro triste
afogado
em lindo

begoña callejón

2011-10-06T15:29:00.003Z

LAS RAPACES DE JOYCE MANSOUR

Las rapaces te persiguen, tratas de escapar, pero el paisaje - desnudo desprecia a quien vive cerca del sexo del diablo, lo sabes, corre, se te hace tarde, desgarra tu vientre y observa tus senos consumidos por el aire podrido, por la sangre de los niños. Lascivia en tus ojos cuando ves el cadáver, canciones guturales nacen de las montañas. Tu abuela te lo advirtió: no mojes la cama, que sean otros los que lo hagan. Tus piernas haladas cuelgan del campanario desde hace diez días, quince o tal vez desde siempre. Agáchate que no te vean. Corre. Corre. Ya están aquí los sátiros para hacer de tu flujo un lugar de descanso. Sé que quieres. Sé que tu cuerpo levanta la cabeza: Quieres alimentarte, quieres saciarte. Acuérdate de Dios, de cuando rezabas en la oscuridad, de cuando los pecados dejaban de serlo tras ser nombrados. Una perra en celo con los cabellos secos te desafía. No sientes miedo, tú has buscado un nombre, un estremecimiento, sólo querías leche fresca, que tus hijos se meen de odio.

AS AVES DE RAPINA DE JOYCE MANSOUR

As aves de rapina perseguem-te, trabalhas no escape, mas a paisagem – o nu despreza quem vive perto do sexo do diabo, bem sabes, vem, faz-se tarde, rasga o teu ventre e observa os teus seios consumidos pelo ar apodrecido, pelo sangue das crianças. Lascívia nos teus olhos quando vês o cadáver, canções guturais nascem das montanhas. A tua avó avisou-te: não molhes a cama, que sejam outros a fazê-lo. As tuas pernas descobertas estão dependuradas do campanário há dez dias, quinze ou talvez desde sempre Agacha-te para não te verem. Vem. Vem. Já cá estão os sátiros para fazer do teu fluxo um lugar de descanso. Sei que queres. Sei que o teu corpo levanta a cabeça: Queres alimentar-te, queres saciar-te. Lembra-te de Deus, quando rezavas no escuro, quando os pecados deixavam de o ser depois de nomeados. Uma cadela com cio de pelo seco desafia-te. Não sentes medo, procuraste um nome, um estremecimento, apenas querias leite fresco, que os teus filhos se mijem de ódio.

dida aguirre garcía

2011-10-05T00:02:00.004Z

Jarawi (*)

Aya allpatachu akurani

aya

upallalla chuyunyaq

simiyuq kanallaypaq

urpi ñawillaymi

kausayta munashkan

¡kay!

wañuy

nina qaqa kañay pachapi

chaki sonqoypi

¡ay!

yana allpatam takani

mitu chakiyman

yaku makiyman

paralla chayaykamuy

intilla kanchiykamuy

llapa tulluymi

atkatashkan

chaki sonqoyñataqmi

tallikuykushkan

lambras qasa mayuchanman

¡ay!

sirkaypi jintil

yawar mitmaqniy

wichay apullay

qawariwayña

kausayqa

manam kausayñachu

asnaq

pukium qoltutumushkan

kay

nanaq, ñausa

karu rinri pachapi

aya allpañachu kanipas

¡mamallay, taytallay!

manañam

kay vida kanichu

jarawillaymi uyarikushkan

kay pacha

anan pachamanta

rikchaparikunapaq.

Jarawi

Será que

o pó dos mortos

mastiguei

para

que

os meus lábios estejam selados

silêncio de morte?

meus olhos de pomba

urgem viver

aquí na morte

no fogo da pedra

no incêndio do mundo

e no meu árido coração

ai!

estou a tapumar terra negra

aos meus pés de barro

às minhas mãos de água

chuva vem imediatamente!

sol alumia já!

todos os meus ossos

estão a tremer

o meu coração seco

está a derramar-se

no riacho

em quebrada de amieiros

ai!

sangue das minhas veias

ancestrais jintis

antiquíssimo Deus

olha-me imediatamente!

viver agora já não é ida

hedionda água renascida

está a borbulhar

neste dolente,

cego e surdo cosmos

talvez

já esteja argila de mortos

minha mãe! meu pai!

já não sou desta vida

só o meu jarawi

está na escuta

a partir desta terra

e do outro mudo

para

acordarmos da letargia

JARAWI ou HARAWI em língua quechua é "poema" ou "poema cantado".

verónica fajardo

2011-09-24T00:03:00.001Z

Asilo junto a un semáforo en rojo

Nadie hace ruido
ni siquiera para morirse

Una monja pinta los muros con adhesivo
su cabeza es de yeso

La televisión está en pausa
quienes la ven ahorran tiempo

Los vitrales contienen el hálito
de sillones amontonados

Una silla de ruedas espera su fuga en el pórtico
—me saluda

Avanzo
en esta esquina el semáforo nunca será verde.

Asilo ao pé de um semáforo vermelho

Ninguém faz barulho
nem sequer para morrer

Uma monja pinta as paredes com adesivo
A sua cabeça é de gesso

A televisão está em pausa
quem a vê poupa tempo

Os vitrais contêm o hálito
de cadeirões amontoados

Uma cadeira de rodas espera a sua fuga no portal
- cumprimenta-me

Avanço
nesta esquina o semáforo nunca será verde.

roser amills

2011-09-19T00:28:00.000Z

El meu cul, quan el toques a la nit

El meu cul quan el toques a la nit
es torna d’un material pesant i raríssim
que vol un llarg viatge d’anada
al jardí de les malícies
i no haver de tornar si no surt el sol encara
mentre balancejo els malucs rítmicament
per dibuixar-te esses davant la cara.
És un espectacle torbador, deies,
que només tu assoliràs dins les pupil•les
la meva rialla de pluja daurada
que fàcilment pot provocar un sisme
i fer-me caure de quatre grapes
endavant i endarrere bocaterrosa
i amb el cul ben enlaire
mentre tu mires de salvar-me cansat,
assedegat, gruixut i lubricant-me
fins a fer-me gemegar de dolor i satisfacció.

O meu cu, quando lhe tocas à noite

O meu cu quando lhe tocas à noite
torna-se um material ponderante e raríssimo
querente duma longa viagem de ida
ao jardim das malícias
sem ter de voltar se o sol ainda não sai
enquanto gino os quadris ritmicamente
para te desenhar ésses diante da cara.
É um espectáculo turvador, dizias,
que só tu desfrutarás dentro das pupilas
o meu riso de chuva dourada
que facilmente pode provocar um sismo
e fazer-me cair de gatas
à frente e atrás boca terrosa
e com o cu bem no ar
enquanto olhas cansado de me salvar,
sedento, grosso e lubrificando-me
até me fazeres gemer de dor e satisfação.

estelle talavera

2011-09-11T00:04:00.003Z

CONFESIÓN SOBRE UNA SILLA

Si supierais quién me habita
quién descansa sólo a medias mientras duermo,
alerta a los crujidos del esternón inquieto.
En mi cabeza un hombre viejo dormido sobre una silla,
no hay ventanas,
la vieja manía de imaginar el ancho horizonte
sin plantaciones,
carreras de tierra seca resplandecientes
en las horas incrédulas en que el día
despierta.
En mi cabeza un hombre muerto que no cae, que no cierra los ojos
que mantiene un equilibrio macabro sobre las cuatro maderas de su silla
una noche fantasmal, eterna,
un ladrido de perro en la oreja, demasiado cerca
el miedo palpitante,
hielo bajo los pies…
la sangre arremolinada en las mejillas, la piel erizada
en mi cabeza un final caído de pronto: un espectáculo del que no se sale.
Un hombre inmóvil sobre una silla.
No os he dicho quién soy para no asustaros,
para tenerme contenta la conciencia de madrugada.
Pero ese hombre muerto en la silla del ático de mi cabeza
ha subido solo las escaleras,
y no ha vuelto a bajar.
No ha querido.

Confissão Sobre Uma Cadeira

Se soubesses quem me ocupa
quem descansa só a meias enquanto durmo,
atenta aos rangeres do esterno inquieto.
Na minha cabeça um homem velho a dormir numa cadeira,
não há janelas,
a velha mania de imaginar o largo horizonte
sem plantações,
carreiros resplandecentes de terra seca
nas horas incrédulas em que o dia
sai.
Na minha cabeça um homem morto que não cai, que não fecha os olhos
que mantém um equilíbrio macabro sobre as quatro pernas da cadeira
uma noite fantasmática, eterna,
um latido de cão na orelhas, demasiado próximo
o medo palpitante,
gelo debaixo dos pés…
o sangue em remoinho nas bochechas, a pele eriçada
na minha cabeça um fim caído de repente: espectáculo donde não se sai.
Um homem imóvel na cadeira.
Não vos disse quem sou para não vos assustar,
para manter contente a consciência de madrugada.
Mas esse homem morto na cadeira do sótão da minha cabeça
subiu sozinho os degraus
e não voltou a descer.
Não quis.

daniela camacho

2011-09-05T00:07:00.000Z

Un trinar de lunas va resucitando lenguas en mi boca. Cansada del veneno y las cenizas, amanezco sobre el muelle de los solos, los enfermos, los vencidos. Desde allí labro mi pelvis con el pétalo de un barco que hace tiempo naufragó, voy cosiéndome las vértebras, recordando el día en que desnuda y enllagada vomité limosnas, masticando el tiempo del aullido y el color del asma, orinándome los huesos. Mi voz no dice nada, sólo gime, murmura el abandono de las plumas y el mendigo. Mi voz no dice nada, es un soplo que me ablanda los pulmones y la tráquea, es la mosca fértil, el herido pez que me navega los vestigios de la tarde. Y no me dice nada.

Um trinar de luas vai ressuscitando línguas em minha boca. Cansada de veneno e de cinzas, amanheço sobre o cais dos solitários, dos doentes, dos vencidos. Daí lavro a minha pélvis com a pétala de um barco que há tempos naufragou, vou cosendo-me as vértebras, recordando no dia em que nua e em chaga vomitei esmolas, mastigando o tempo do uivo e a cor da asma, urinando os ossos. Minha voz não diz nada, só geme, murmura o abandono das penas e o mendigo. Minha voz não diz nada, é um sopro que me amolece os pulmões e a traqueia, é a mosca fértil, o ferido peixe que me navega os vestígios da tarde. E não me diz nada.

catrine godin

2011-09-01T00:01:00.003Z

je marche

je marche, je marche avec une impression de chien mouillé, de minuscule grenaille entre la semelle et le pied tandis que la conviction de ne pas m’arrêter devient plus lourde et plus ardue avec chaque pas et pourtant que se solidifie ou se cristallise serait-ce une obligation, une responsabilité? quelque chose brûle dans ma tête et je ne sais pas que la pente descend et je ne sais plus que l’autre pente monte, je sais seulement que de la gauche à la droite le même effort prévaut, je ne sais que le maintenir, le maintenir jusqu’à me rendre. tenir encore jusqu’à l’arbre, encore jusqu’à la butte, tenir jusqu’à l’orée de ce lieu, ou de ce village que je ne sais pas reconnaître comme on sait plus reconnaître un visage. tenir cette allure des membres. balancer l’équilibre en regardant toujours un peu plus haut, devant, toujours devant.

une seule longue rue, une seule intersection comme un seul arrêt difficile et nécessaire comme toute difficulté est nécessaire. je demande un peu d’eau, on m’offre de l’eau. je vois un sourire sans regarder le sourire. je vois comme on discerne dans la nuit quelques lueurs briller furtivement, je vois une allée en plein centre d’une pupille, une allée sous les arbres, une grande grille qui s’ouvre alors qu’on est immobile, une grande grille ouvragée comme on pouvait en regarder dans les livres anciens emplis de fines gravures.

il n’y a pas de voix. il n’y a pas de paroles. que cette allée et ces grilles qui s’ouvrent d’elles-mêmes en plein centre d’un regard que je n’arrive pas à regarder.

l’eau avalée coule dans mon corps. elle coule comme du sérum. elle coule comme mon sang. ni vite ni lentement. elle coule comme le sang doit couler. une main délicate se tend vers le gobelet. je ne sais si c’est pour le reprendre ou pour l’emplir à nouveau. la main se tend et. je regarde la main avec mon impression de chien mouillé, de grenaille entre la semelle et le pied, avec dans le corps la poussée du mouvement des membres. le désir et le non-désir. reprendre la marche. maintenir… une brûlure longe tous les os et tandis que je ressens, que je suis très proche d’elle comme on garderait une braise très près du visage et des lèvres, je l’embrasse et la repousse.

je regarde la main à travers la brûlure qui me prend et je traverse la brûlure. la brûlure. je traverse la fatigue et mes os. je traverse la brume lasse et j’entre dans l’allée sous les arbres.

je marche, je marche avec un poids sur la poitrine, une poignée de fer trop chaud entre ma chemise et moi, entre ma peau et moi. trop chaud. je marche vers. et l’allée ouverte serpente légèrement en jouant aux ombres et à soleil. et aux ombres plus sombres. mon impression de chien mouillé voudrait courir. mon impression de grenaille entre la semelle et le pied voudrait que je m’assieds dans ces flaques chamarées. mais une main se tend et je ne sais si c’est pour prendre ou donner. je ne sais si je dois tendre ou tenir. l’eau. la main. le regard que je ne sais pas regarder. la brûlure dans le corps, la brûlure dans ma pensée. le sentier que je veux rejoindre. celui qui m’attend. celui qui m’attend.

Vou

Ando, vou numa impressão de cadela molhada, minúscula granada entre a sola e o pé enquanto a convicção de não parar se torna mais pesada e mais árdua a cada passo no entanto solidifica-se ou cristaliza-se seria uma obrigação tal, uma responsabilidade? qualquer coisa arde na minha cabeça e só sei que a pendência desce e já não sei que outra pendência arriba, sei apenas que da esquerda à direita prevalece o mesmo esforço, apenas sei mantê-lo, mantê-lo até me entregar. conseguir ainda até à árvore, conseguir ainda até à lomba, conseguir até ao início deste lugar ou desta aldeia que não sei reconhecer tal como já não se sabe reconhecer um rosto. conseguir essa deslocação dos membros. saldar o equilíbrio olhando sempre um pouco mais alto, em frente, sempre em frente.

uma única estirada rua, uma única intersecção como uma única paragem difícil e necessária como qualquer dificuldade é necessária. peço um pouco de água, oferecem-me água. vejo um sorriso sem mirar o sorriso. vejo como se discernem na noite alguns esplendores furtivos, vejo uma alameda no pleno centro duma pupila, uma alameda sob as árvores, uma grande cancela que se abre enquanto estamos no imóvel, uma grande cancela trabalhada como se poderia observar nos livros antigos repletos de finas gravuras.

não há voz. não há palavras. Esta alameda e estas cancelas abrem-se elas próprias no pleno centro de um olhar que não chego a olhar.

a água engolida cola-se-me ao corpo. cola-se como soro. cola-se-me como meu sangue. nem depressa nem devagar. cola-se como o sangue se deve colar. uma mão delicada estende-se até ao vaso. não sei se é para o repor ou para o encher de novo. a mão estende-se e. olho a mão com a minha impressão de cadela molhada, de pequena granada entre a sola e o pé, com dentro do corpo a pulsão do movimento dos membros. o desejo e o não-desejo. retomar o andar. manter… uma arditura lomba todos os ossos e enquanto o ressinto – estou muitíssimo próxima dela como se vigiaria um assado pertíssimo do rosto e dos lábios – beijo-a e rebroto-a.

olho a mão através da arditura que me possui e atravesso a arditura. a arditura. atravesso a fadiga e os meus ossos. atravesso a bruma dessignada e entro na alameda sob as árvores.

ando, vou com um peso no peito, um punho de ferro demasiado quente entre a minha camisa e eu, entre a minha pele e eu. demasiado quente. vou para. e a alameda aberta serpenteia levemente actuando às sombras e ao sol. e às sombras mais sombras. a minha impressão de cadela molhada queria correr. a minha impressão de pequena granada entre a sola e o pé queria que eu me sentasse nesses charcos engalanados. mas uma mão estende-se e eu não sei se é para me possuir ou dar. nã sei se devo tensar ou ter. a água. a mão. o olhar que não sei olhar. A arditura no corpo, a arditura no meu pensamento. A senda a que me quero juntar. esta que me espera. esta que me espera.

teresa soto gonzález

2011-08-30T14:45:00.000Z

Mis hermanas no escriben poesía,
mis hermanas no leen los periódicos
ni se ponen sombreros
ni saben a las cinco de la tarde
que son las cinco de la tarde.
Yo no soy Wislawa Szymborska,
no soy Marina Tsvietáieva
y no soy Hölderlin.
No soy ninguno de los tres
y no quisiera ser los tres a la vez.
Mis vecinos no saben que escribo,
les agradezco que no lo sepan.
No lo saben y no me leen
y a mí me gusta que no me lean.
Gracias a que no me leen
no pienso nunca en qué pensarán
mis vecinos de mis versos.
La ciudad donde vivo no es silenciosa
así que en mis versos no está el silencio de mi ciudad.
Mi portero no sabe pronunciar mi nombre
y no lo pronuncia por las mañanas
cuando se sacan los nombres
a pasear atados a una correa de saludos.
Así que no oigo mi nombre cada mañana.
De tanto no oír mi nombre
empecé a pensar que no lo había tenido nunca.
.............................¿Se puede perder un nombre?
Yo no necesito mi nombre para escribir,
así que no lo escribo.
Esto es una imitación.
Para una imitación
sólo sirve el nombre de otro.

As minhas irmãs não escrevem poesia,
as minhas irmãs não lêem jornais
nem andam com chapéu
nem sabem às cinco da tarde
que são cinco da tarde.
Eu não sou Wislawa Szymborska,
não sou Marina Tsvietáieva
e não sou Hölderlin.
Não sou nenhum dos três
nem gostaria de ser os três ao mesmo tempo.
Os meus conterrâneos não sabem que escrevo,
agradeço-lhes que não saibam.
Não sabem e não me lêem
e eu gosto que não me leiam.
Graças a não ser lida
não penso nunca no que pensarão
os meus conterrâneos dos meus versos.
A cidade onde vivo não é silenciosa
por isso nos meus versos não está o silêncio da minha cidade.
O meu porteiro não sabe pronunciar o meu nome
e não o pronuncia pelas manhãs
quando levamos os nomes
a passear atados numa corrente de cumprimentos.
Assim não oiço o meu nome todas as manhãs.
De tanto não ouvir o meu nome
comecei a pensar que nunca o tinha tido.
Pode-se perder um nome?
Não preciso do meu nome para escrever,
assim, não o escrevo.
Isto é uma imitação.
Para uma imitação
Só serve o nome de outro.

gemma gorga

2011-08-19T00:02:00.003Z

Amb les pinces metàl-liques de la intel.ligència, intentarem llevar el color de la matèria, como qui lleva la membrana gelatinosa que recobreix els òrgans. Provàrem desprès d´extreure l´escalfor de cada granet de sorra_ la paciència de l´un a un_, fins a obtenir un univers domèstic. Aíllar el pronom del verb, fins a deizar només l`os dur de l´infinitiu. Aïllar la bombolla del sabó, fins a deixar només la bellesa de l´esfera que s´envola. Aíllar el dolor del dolor, fins a deixar només el dolor.

Com as pinças metálicas da intel.ligência, trabalha-se o tentamento de auspiciar a cor da matéria, como quem desenvelopa a menbrana gelatinosa que envolve os órgãos. Experimenta-se a seguir a extração do calor de cada grão de areia_um a um, pacientemente-, até atingir um universo doméstico. Isolar o pronome do verbo até ficar apenas o osso duro do infinitivo. Isolar a borbulha do sabão até ficar apenas a beleza da esfera que se solta. Isolar a dor da dor até ficar apenas a dor.

emily roberts

2011-08-14T00:09:00.001Z

Je crains les oiseaux
qui habitent dans mon ventre.
Je crains le ventre
qui habite dans tes yeux.

Avec la main dans le coeur j'habite,
todo está prohibido,
j'habite
todo aquello que está prohibido.

Je crains de faire peur à mes oiseaux
et qu'ils partent.

Un día soñé que no me amaban.
Un día soñé, y no me amaron.

Temo os pássaros
que povoam o meu ventre
Temo o ventre
que povoa os teus olhos.

Com a mão no coração habito,
tudo está proibido,
habito
tudo o que está proibido.

Temo assustar os meus pássaros,
que eles partam.

Um dia sonhei que não me amavam.
Um dia sonhei e não me amaram.

emily dickinson

2011-08-04T00:08:00.004Z

After a great pain, a formal feeling comes—

The Nerves sit ceremonious, like Tombs—

The stiff Heart questions was it He, that bore,

and Yesterday, or Centuries before?

The Feet, mechanical, go round—

Of Ground, or Air, or Ought—

A Wooden way

Regardless grown,

A Quartz contentment, like a stone—

This is the Hour of Lead—

Remembered, if outlived,

As Freezing persons, recollect the Snow—

First— Chill — then Stupor— then the letting go—

Depois de uma grande dor, vem uma sensação de forme—

Os nervos instalados em cerimónia, como Tumbas—

O pétreo Coração pergunta se houve Ele, que resiste,

e Ontem, ou Séculos atrás?

Os Pés, mecânicos, andam à volta

Do Chão, Ar, ou Coisa Nenhuma—

Um caminho de Madeira

Espontaneamente crescida

Um bem-estar de Quartzo, como uma pedra—

Esta é a Hora de Chumbo—

Lembrada, se sobrevivida,

Como as Congeladas pessoas, evocação da Neve—

Primeiro frio —a seguir estupor—depois o deixar-se ir—

vanesa ramos

2011-07-27T00:02:00.003Z

II

Deja que amanezcan los poblados en grises,
que el pecho respire y se aventure
a fenecer sobre los sapos.
Deja que la afiladura de las lenguas
nos degüellen festivamente
sobre los vasos rotos
y el lúpulo gaseoso de la ironía.
Deja que el ojo del huracán nos absuelva
y que parta con el dolor
la ignominia que nos azota
con su máximo sucio poder
y sucumbamos
bañados en llanto
Para que llueva,
Para que llueva siempre.

II

Deixar amanhecer as aldeias em cinzentos

o peito em aspiração na aventura

de fenecer sobre os sapos.

Deixar que o amolamento das línguas

nos degole em festivo

sobre os copos quebrados

e o lúpulo gasoso da ironia.

Deixar que o olho do furacão absolva

e parta com a dor

a ignomínia que açoita

com o seu máximo sujo poder

e sucumbe

em molhadas de pranto

Para que chova,

Para que chova sempre.

alexandra domínguez

2011-07-20T01:32:00.000Z

Ella

Va cada mañana a la casa de los locos,

entrega pasaportes al siglo diecinueve.

Lleva un cucharón de plata en la mano

y un violín envuelto en papel burbuja.

Va cada mañana a la casa de los locos,

deja una piedra magnética sobre la repisa.

Pone una herradura bajo la cama

al diosecillo de los números impares.

Va cada mañana a la casa de los locos,

piensa en qué trofeos para la felicidad.

En qué palabras para los cántaros rotos

donde tachan su cabeza los escolares.

Va cada mañana a la casa de los locos,

calcula que alguien es todo lo que queda lejos

y dibuja con tiza un círculo blanco.

Ela

Todas as manhãs vai à casa dos loucos,

entrega passaportes ao século dezanove.

Leva uma concha de prata na mão

e um embrulhado em papel bolha.

Todas as manhãs vai à casa dos loucos,

deixa uma pedra magnética na prateleira.

Põe uma ferradura debaixo da cama

ao pequeno deus dos números ímpares.

Todas as manhãs vai à casa dos loucos,

pensa quais os troféus para a felicidade.

Quais as palavras para os cântaros quebrados

onde os escolares impugnam a sua cabeça.

Todas as manhãs vai à casa dos loucos,

Calcula: alguém é tudo o que fica longe

e desenha com giz um círculo branco

tuky waingan

2011-07-14T18:28:00.001Z

Vaticinio de carne

Te despertarás un sábado como si fuera martes, pleno invierno, un ladrillo o una patética fiesta de fin de año.
Te levantarás en un fin de semana largo y tus pies serán el despertar de una corta vida.
No mirarás la tele, no encenderás la radio, no leerás el diario, no abrirás ningún libro.
No tendrás ganas de respirar, ni de moverte para servirte un vaso de agua.
Tu cuerpo será la inexistencia perfecta sólo, por no salir a la calle. Ni a la esquina, a ver si llueve.
Tu casa se transformará en un tupper que no se abrirá para el viento y ni las moscas, te darán auxilio.
Su preservativo se tirará en un tacho ajeno y vos, escondida del mundo, descubrirás que sólo fuiste carne, rodeando una vagina.
Escribirás, y no sabrás si lo tipeado es real o es un mal cuento.
Otros, tendrán mejores anécdotas para contar.
Vos fumarás un sábado y con la mirada perdida, escucharás a los vecinos cantar un feliz cumpleaños.

Vaticinio de carne

Acordarás num sábado como se fosse terça, em pleno inverno, uma chatice ou uma patética festa de réveillon.

Levantar-te-ás num fim-de-semana prolongado e os teus pés serão a aurora de uma curta vida.

Não verás televisão, não ligarás a rádio, não lerás o jornal, não abrirás nenhum livro.

Não terás vontade de respirar nem de te mexer para beber um copo de água.

O teu corpo será a inexistência perfeita sozinho, por não sair à rua. Nem à esquina a ver se chove.
A tua casa transformar-se-á num tupperware que não se abrirá ao vento e nem as moscas lhe prestarão auxílio.

O seu preservativo será lançado num caixote alheio e tu, escondida do mundo, descobrirás que foste apenas carne à volta de uma vagina.

Escreverás e não saberás se o que digitaste é real ou uma historieta.

Outros terão melhores episódios para contar.

Tu fumarás um sábado e com o olhar perdido ouvirás os vizinhos a cantar os parabéns.

ana manzana

2011-07-12T16:22:00.002Z

El crimen perfecto
Para mí sería,
Si me lo permite,
Follar con el butanero.
En la cocina,
Mis bragas
Y su uniforme
Entre migas de pan. Y morir los dos
En el instante
Anterior al éxtasis
Por inhalación de gas.

O crime perfeito
Para mim seria,
Se não se importa,
Foder com o homem do gás.
Na cozinha,
As minhas cuecas
E o seu uniforme
Entre migalhas de pão. E morrermos os dois
No instante
Anterior ao êxtase
Por inalação de gás.

belén vecchi

2011-07-10T00:05:00.000Z

Epifanía

El único país que conozco
es éste que no puedo nombrar,
mi país tiene
espanto y amor,
muerte y jardines,
sacrificios y mar.

Cuando dios se materialice
podré nombrar lo que no conozco, podré
morir de amor en un jardín, podré
hacer sacrificios en el mar.

El mar es vida es muerte.

Epifania

O único país que conheço
é este que não consigo nomear,
o meu país tem
espanto e amor,
morte e jardins,
sacrifícios e mar.

Quando deus se materializar
poderei nomear o que não conheço, poderei
morrer de amor num jardim, poderei
fazer sacrifícios no mar.

O mar é vida é morte.

elena anníbali

2011-07-08T15:52:00.003Z

en el pavimento

en el pavimento queda
por la tarde
la sangre seca
de las perras en celo

algunos
las agarran del cuello y las hacen morir:
no soportan la libido gloriosa
que alborota los machos
los mechones de pelo en las puertas de alambre
el olor rijoso del orín
en los carteles de las tiendas

las perras son dóciles al entrar
en las bolsas de nylon
obedecen y se pliegan al tamaño
enarcan los huesos
se acomodan a la muerte
al silencio

conozco esa mansedumbre de haberla ejercido

basta tocar la marca roja en el cuello
para evocar soga y dueño
pero yo mordí la mano
y ahora tengo esta libertad
grande
en que me asfixio

no pavimento

no pavimento fica inscrito
pela tarde
o sangue seco
das cadelas com cio

alguns
assaltam-nas pelo pescoço e fazem-nas morrer:

não suportam a libido gloriosa
que alvoroça os machos
os tufos de pelo nas portas de arame
o cheiro lascivo da urina
nos cartazes das lojas

as cadelas são dóceis quando entram

nas malas de nylon

obedecem e encaixam-se à sua medida

arqueiam os ossos

adaptam-se à morte

ao silêncio

conheço essa mansidão por a ter exercido

basta tocar na marca vermelha do pescoço

para evocar corda e dono

eu mordi a mão

agora estou nesta liberdade

em que me asfixio

rocio soria

2011-07-01T23:48:00.001Z

Las antiguas de mí misma

Las antiguas de mí misma

deben haber muerto

en fibras blancuzcas,

en aserrines

tropezándose en sus mismos pies,

ahorcándose en sus propios brazos.

Las otras de mí

deben haberse contenido el peso de las pupilas

en los pañuelos de sangre,

deben haberse colgado en el muro

a desgajarse el pellejo en las piedras.

Encuentro que estoy hecha de fríos

como las otras

lo sé porque el dolor de vivir

se me ajusta a la espalda

y me circula como un hematoma negro.

Voy oscura, descalza

como si ya me hubiera unido a las sombras para siempre

como si ya hubiera vivido siempre

trago cuchillos,

me deleito sorbiendo agua sal por las ternillas

hasta llenarme el estómago,

hasta volverme cianótica.

El dolor es una especie de éxtasis:

lloro detrás de la cortina

y me gusta cómo mis lágrimas se van espesando.

Es como ingerir solvente.

¿Hasta cuándo podré reír?

no puede existir un placer tan gratificante

como el dolor que me abunda.

¿Cuánto fuego podré tolerar?

Estoy hecha de eritemas

como quien guarda alacranes en el cajón

y se los traga

y deja que lo piquen hasta hacerse inmune.

No hay poción, ni raticida para el dolor

solo me queda apretarlo hasta que de tanto apretar

me vuelva insaciable.

Sin embargo

hoy no estás y eso sí es insalvable

es una nueva mutación del dolor.

Las otras de mí deben haberse colgado en el muro

y despellejado en las piedras.

As antigas de mim mesma

As antigas de mim mesma

devem ter morrido

em fibras esbranquiçadas

em serrins

tropeçando nos próprios pés

enforcando-se nos próprios braços.

As outras de mim

devem ter contido o peso das pupilas

em lenços de sangue

devem ter-se pendurado no muro

esfolando a pele na pedras.

Dou conta que estou feita de frios

como as outras

sei disso porque a dor de viver

ajusta-se-me nas costas

e circula em mim como um hematoma negro.

Vou escura, descalça

como se já me tivesse unido às sombras para sempre

como se sempre tivesse vivido

engulo navalhas,

deleito-me sorvendo água sal pela cartilagem

até encher o estômago,

até ficar cianótica.

A dor é uma espécie de êxtase:

choro atrás do cortinado

e aprecio o modo como as minhas lágrimas se espessam.

É como ingerir solvente.

Até quando poderei rir?

não pode existir um prazer tão gratificante

quanto a dor que me abunda.

Quanto fogo conseguirei tolerar?

Estou feita de eritemas

como quem guarda escorpiões no caixote

e os traga

e os deixa picar até se tornar imune.

Não há poção nem raticida para a dor

só me resta espremê-la até que de tanto a espremer

me torne insaciável.

Porém

hoje não estás e isso é insuperável

é uma nova mutação da dor.

As outras de mim devem ter-se pendurado no muro

esfolando-se nas pedras.

silvia zayas

2011-06-26T13:06:00.000Z

POSICIONES

Posición nº1: Habitar. Nada más que habitar y habitar. Todo blanco. Todo lo habitado tiene una distancia indescriptible. Veo la distancia de mi casa conmigo misma y del mar con su propio movimiento. Hambre y distancia en las consignas del lugar destinado a las migraciones. Todo blanco.

Posición nº2: Bullir. Voy a llenar mi vientre de agua, calentarlo y amamantarlo como a un hijo mínimo. Definiciones de soledad: Mi cuerpo tiene hoy una existencia atroz. Cuerpo. Nada más.

Posición nº3: Hacer el árbol. Caminar con las manos. Taparme los pies con un sombrero.

Posición nº4: Cuartos de reloj desbocado. Fui la mujer sin santiguar bajo la mansedumbre (15’), fui la mujer con el cuerpo cuajado de relojes (30’). Manecillas en el cuerpo (45’). Pausa. Pasó el relojero a ponerme en hora (60’), y ahora y en la hora entera de mi vida me hice la dormida. Definiciones de soledad: Tac tac tac se hincha el páramo, crece dentro, alisa, aplana, se cuela por los pianos.

Posición nº5: Aumentar el número de patas para correr delante del desencanto. Cinco. 5 patas para morder la aceleración.

Posición nº6: Tumbada con un cuenco de barro de agua hirviendo encima del ombligo. Definiciones de soledad: En caso de urgencia, llame al cientodoce. En caso de urgencia poética, sobreviva.

Posición nº7: Abrirme las costillas o el océano para sacarme secretos de cuajo. Adormecer. Luego. No suelo preguntar a las mareas si me han visto. Hoy fue necesario.

POSIÇÕES

Posição nº1: Habitar. Nada mais que habitar e habitar. Tudo branco. Todo o habitado tem uma distância indescritível. Vejo a distância da minha casa comigo mesma e do mar com o seu próprio movimento. Fome e distância nos cacifos do lugar destinado às migrações. Tudo branco.

Posição nº2: Bulir. Vou encher o meu ventre de água, aquecê-lo e amamentá-lo como a um filho mínimo. Definições de solidão: O meu corpo tem hoje uma existência atroz. Corpo. Mais nada.

Posição nº3: Fazer de árvore. Caminhar com as mãos. Tapar os meus pés com um chapéu.

Posição nº4: Quartos de relógio desbocado. Fui a mulher sem benzer sob a mansidão (15’), fui a mulher com o corpo coalhado de relógios (30’). Ponteiros no corpo (45’). Pausa. Veio o relojoeiro pôr-me em hora (60’), e agora e na hora inteira da minha vida fingi estar adormecida. Definições de solidão: Taque taque taque incha-se o árido monte, cresce dentro, alisa, aplana, filtra-se pelos pianos.

Posição nº5: Aumentar o número de patas para correr à frente do desencanto. Cinco. 5 patas para morder a aceleração.

Posição nº6: Deitada com uma malga de barro de água a ferver em cima do umbigo. Definições de solidão: Em caso de urgência, ligar 112. Em caso de urgência poética, sobreviver.

Posição nº7: Abrir as costelas ou o oceano para me arrancar segredos de raiz. Adormecer. Logo. Não costumo perguntar às marés se me têm visto. Hoje foi necessário.

beatriz boca

2011-06-21T21:20:00.001Z

repararnos, quizá / reparar-nos, quiçá

repararnos, quizá

No camino desnuda en las habitaciones de los hoteles de mis amantes.

No releo informes, ni los escribo.

No estoy firme y enfrentada a ningún hombre con escopeta.

Soy una mujer cosiendo,

(aunque se adivina mi torpeza en el tamaño del dedal y de la hebra)

soy ese gesto de reparar,

de juntar,

de empezar la puntada en ti y terminarla en mí.

Y repetir las puntadas.

Y repetir el daño.

Y repetir la sangre

mientras coso su nombre en la muñeca.

Y repetir el amor

mientras coso tu niña en la muñeca.

Y repetir el misterio.

No camino desnuda en mi habitación.

No soy mi amante, ni mi libre.

No soy mi valiente estos días.

Soy ese gesto de cosernos,

repararnos, quizá,

aunque se adivina mi torpeza en el cualquier modo,

mi torpeza en el cualquier hombre,

en el cualquier yo y todo

demasiado grande para mis manos.

reparar-nos, quiçá

Não ando nua pelos quartos de hotel dos meus amantes.

Não aprofundo os informes, nem os escrevo.

Não estou firme e frente-a-frente a um homem com espingarda.

Sou uma mulher a coser,

(embora se adivinhe o meu torpor no tamanho do dedal e do fio)

sou esse gesto de reparar,

de juntar,

de começar em ti o ponto e terminá-lo em mim.

E de repetir os pontos.

E repetir a picada.

E repetir o sangue

enquanto coso o seu nome na boneca.

E repetir o amor

enquanto coso a tua pupila na boneca.

E repetir o mistério.

Não ando nua pelo meu quarto

Não sou minha amante, nem o meu livrar.

Não sou o meu valente por estes dias.

Sou esse gesto de nos coser,

reparar-nos, quiçá,

embora se adivinhe o meu torpor em qualquer modo,

o meu torpor em qualquer homem,

em qualquer eu e tudo

demasiado grande para as minhas mãos.

laia lópez manrique

2011-06-03T17:18:00.000Z

He alcanzado la forma inerme de un latido.

A nada externo debo ya temer.

Ni al viento, ni a la caza, ni a las águilas,

ni al hambre ni a las rudas estampidas.

Soy un pálpito macizo que golpea el tiempo,

un sonido mortal que nadie escucha.

Mi única pasión es el trasiego

y en torno a él bato las alas furiosamente,

como un animal

en imposible guerra con los de su casta

Atingi a forma inerme de um latejo.

A nada externo devo já temer.

Nem vento, caça, águias,

nem fome nem rudes estampidos.

Sou um palpite maciço que percute o tempo,

um som mortal que ninguém escuta.

A minha única paixão é o transvaze

E em torno dele bato as asas furiosamente

como um animal

em impossível guerra com a sua casta.

maría meleck vivanco

2011-06-01T15:56:00.000Z

VESTIDOS DE ENTRE CASA

Mundo llegó a mi boca, como una red espesa de frutillas. Hubiera querido despedirme. Incendiar todo lo que dejaba entonces. En lágrimas abiertas con llaves de amaranto, como si el desatino fuera conspiración, danzar inagotable, soterrado desvelo, un archipiélago trizado y escondido.

Yo iba lamiendo azufre de los montes. Mi desvarío, era morada cripta pegajosa, ramos de austeridad y sobresalto, sol que gozaba sobre frondosos párpados de arena.
Luego vendrían los arrebatos de la lluvia. Las confidencias. Luctuosos vestidos de entre casa, tapando hacia mis ojos los crespones. Regresados de un faro. En el transmundo de un abrazo desecho de cumplidos

De maleficios para el placer, alevosamente desangrado.

VESTIDOS DE ANDAR POR CASA

Mundo chegou à minha boca como uma espessa rede de morangos silvestres. Gostaria de me ter despedido. Incendiar tudo o que então deixava. Em lágrimas abertas com chaves de amaranto como se o desatino fosse conspiração, inesgotável dançar, soterrado desvelo, um arquipélago esmigalhado e escondido.

Eu ia lambendo o enxofre dos montes. O meu desvario era morada cripta pegajosa, ramos de austeridade e sobressalto, sol que gozava sobre frondosas pálpebras de areia.

A seguir viriam os arroubos da chuva. As confidências. Lutuosos vestidos de andar por casa tapando até aos meus olhos os crepes. Regressados de um farol. No outromundo de um abraço desfeito de cumpridos

De malefícios para o prazer, aleivosamente exangue.

eliana drajer

2011-06-01T14:15:00.001Z

Cuarto oscuro
/papito y muñecabestial/

6
… A mí no me convence la palabra
por eso me la trago de vez en cuando
aunque no le guste

Para mañana hay frambuesas
si quiere
después de algunos dulces
le abriré la boca.

¿No existe? Está bien. Pero respondeme después. Ahora comete el chocolate.

7
Nene, con la manito nohacemosnada

Mañana hay luna llena
y esta loba
camina en dos patas.

Con los amantes no se juega a la escondida. Aprendé a saltar de las calesitas a tiempo.

Quarto escuro
/polpinha e bonecabestial/

6
… A mim a palavra não me convence

por isso a engulo de vez em quando

embora ela não goste

Para amanhã temos framboesas
se quiser
depois de alguns doces

abrir-lhe-ei a boca.

Não existe? Está bem. Mas responde-me depois. Agora come o chocolate.

7
Moça, com a mãozinha nãofazemosnada

Amanhã há lua cheia
esta loba
caminha em duas patas.

Com os amantes não se brinca às escondidas. Aprendam a saltar dos carrocéis a tempo.

cristina castro moral

2011-05-16T19:02:00.001Z

Déjame entrar

no te dejan bailar cuando hay visita
tienes los ojos oprimidos por una venda
de hormigas insistentes
no te dan de beber más que en las fiestas impares
conoces el sabor de algunas cosas más por intuición
que por haberte manchado la boca
por haberte llenado la boca te han tapado
la boca tantas veces
que ya no sabes cómo suenas
estás desafinado
y en las grietas de tu frente viven golondrinas

ven aquí y baila conmigo
si todavía tienes miedo toma mi mano y muérdela
el sabor de la carne será tu guía en la noche
muérdeme el resto y la noche
será tu última cárcel

Deixa-me entrar

impedem-te o baile nas visitas

ficam teus olhos opressos pela venda

das formigas pressionantes

põem-te a beber nas festas ímpares

conheces alguns sabores por intuição

menos por manchares a boca

a boca enchida, tapada

a boca enormes vezes

tantas que te desapareces em som

estás desafinado

nas saliências da tua fronte aninham-se andorinhas

anda cá, dança comigo

com minha mão se vai o medo. Morde-a.

o sabor da carne levar-te-á pela noite

morde-me o restante. A noite

será o teu último catre.

arantza gonzalez remirez

2011-04-29T15:37:00.000Z

CALCO MANÍA

… nunca a la misma hora

sale cada noche de mi cuerpo

y se sienta fronteriza junto a mí

frente a mí, atrás de mis reversos

y al oído me habla. Es mi sombra

en una de nosotras encontrada/s

disertaciones y algo de vino. Telas

horas suficientes de vigía y asombro

el sueño ubicado sobre una alacena.

Regresa sin espera al llegar el día

a las profundas cavernas del cuerpo mío

usa mis ojos para contemplarlo todo

mis pies para llegar a donde quiera

camino. Me habla.

La escucho.

CALCO MANÍA

… nunca à mesma hora

sai-me todas as noites do corpo,

seita-se em raia à minha borda

no enfronto, atrás dos meus reversos

tucuteia-me o ouvido. É a minha sombra.

em alguma de nós encontrada/s

dissertâmbulos e algum vinho. Telas

precisas horas de vigília e assombro

o sono/sonho enfiado no armário da comida

Regressa sem espera no chegamento do dia

às cavernas profundas do corpo meu

manuseia os meus olhos para visionar os campos

e os meus pés para ir onde lhe apetece

Ando. Fala-me.

Estou a ouvi-la.

rosa casaretto

2011-04-26T14:52:00.000Z

Despacio,
Las venas no se deben notar en tu cuerpo.
El piano destartalado,
No es una sensación heroica de tus frustraciones,
Solo notas de ilusión.
La luciérnaga que fumas cada noche.

Tu perfil bajando aguas,
La caricia inesperada de tristeza.

Sinfonía de mares que te extrañan.
Dedos que confabulan,
Sin recordar lo automático de esta melodía.

Sabrás de las transparencias y de la facilidad,
Del cariño tácito de un cuerpo indecente.

Devagar,
As veias não se devem notar no teu corpo.
O piano desengonçado,
Não é uma sensação heróica das tuas frustrações,
Apenas notas de ilusão.
O pirilampo que fumas todas as noites.

O teu perfil debaixo de água,
A carícia inesperada de tristeza.

Sinfonia de mares que te estranham.
Dedos que confabulam,
Sem recordar o automático desta melodia.

Saberás das transparências e da facilidade, Do afecto tácito de um corpo indecente.

andrea cabel

2011-04-23T19:20:00.004Z

el once

los padres no existen, son viejas armas de guerra, excusas falsas para evadir la sensación de estar solos. los aeropuertos repletos de gente, las ventanas abiertas gritando corrientes infinitas de aire. un estómago que corre y se sostiene apenas, grita y gime escondido en sí mismo. no te vayas nunca, no te vayas nunca. un estómago que araña su textura, su manía de latir hacia el cielo. la inmensa bóveda de soledad se abre en dos, en tres, no te vayas nunca, me quedo contigo, la cama se hace dos veces ella, no te vayas nunca once veces caminaré la misma vereda roja, roja de azúcar y distancia

o onze

os pais não existem, são velhas armas de guerra, falsas desculpas para nos evadirmos da sensação de estarmos sós. os aeroportos repletos de gente, as janelas abertas gritando correntes infinitas de ar. um estômago que corre e apenas se sustém, grita e geme escondido nele próprio. nunca te vás embora, nunca te vás embora. um estômago que arranha a sua textura, a sua mania de latir até ao céu. a imensa abóbada de solidão abre-se em duas, em três, nunca te vás embora, fico contigo, a cama faz-se ela duas vezes, nunca te vás embora onze vezes caminharei a mesma vereda vermelha, vermelha de açúcar e distância.

odile l'autremonde

2011-03-11T00:05:00.001Z

Dark as the grave wherein my lover is laid

Porque conocí tu máscara
supe que eras el exterminio.
Tu mano se acercó a la mía en la avenida
donde los pactos se sellan a
oscuras.
Y escalando el agujero, el vacío era tu cuerpo
y tu mentira pesaba más que mi existencia.
No ardió lo pasado, ni lo presente,
ni lo futuro dos veces
pero entendí que ya tu mano
no valía nada.

Porque conheci a tua máscara
soube que eras o extermínio.
A tua mão aproximou-se da minha na avenida
onde os pactos se selam às
escuras.
Ao escalar o vão, o teu corpo era o vazio
pesava mais a tua mentira do que a minha existência.
Não ardeu passado nem presente,
nem o futuro duas vezes
todavia compreendi que já tua mão
nada valia.

sonia bueno

2011-03-03T00:34:00.002Z

Vacas en el mar

carne dura. ubres áridas. rocas que nutren a la madre desconocida, y muerta.

el pez es un mamífero que es una vaca. rumia consuelo a otra vaca, que tampoco conoce la palabra mar. acaso mar deriva de marsupio. pero vacío, acaso mar es la deriva del horizonte a punto de quemar su sed.

es bueno ser carne dura, cuando puedes caminar sobre una palabra, sin echar de menos a los peces.

Vacas no mar

carne dura. úberes áridas. pedras que nutrem a mãe desconhecida, e morta.

o peixe está um mamífero que é uma vaca, rumina consolo para outra vaca, que tão pouco conhece a palavra mar. acaso mar derive de marsúpio. porém vazio, acaso mar seja a deriva do horizonte pronto a queimar a sua sede.

é bom ser carne dura, quando é possível caminhar sobre uma palavra, sem lançar os peixes de menores.

laura casielles

2011-02-23T01:45:00.003Z

que no fue feliz nunca / em que nunca fui feliz

Todo el mundo vivió

aquel horror primero

que algunos inconscientes

se obstinan en seguir

llamando paraíso.

Luis Alberto de Cuenca

Como tener de pronto nostalgia

de un momento

que no fue feliz nunca,

o insistir

en que este barco navega.

Las tardes de pequeños

-pero llovía en el parque

y no había gente-

las noches repetidas,

soñarte y luego ver.

El amor y la infancia

y toda esa fatiga

de fingir

que este dolor

es bello.

Todas as pessoas viveram esse primeiro horror que alguns inconscientes se obstinam em continuar a chamar-lhe paraíso.

Luis Alberto de Cuenca

Como ser assaltado de repente pela nostalgia

de um momento

em que nunca fui feliz

ou insistir

que este barco navega.

As tardes de criança

-porém chovia no parque

e não estava lá ninguém –

as noites repetidas,

sonhar e ver a seguir.

O amor e a infância

e toda essa fadiga

de fingir

que tal dor

é bela..

cecília quilez

2011-02-16T19:32:00.000Z

Esta dulce mentira siempre hambrienta
no me da nada a cambio.
Cierro los ojos.
Salgo sin manzana y sin agua a la vida
cómo un tránsito obligado.
Mi perro entiende mejor esto.
Paseo por la misma calle cada mañana
y veo un ciego caminando muy deprisa.
Tengo los ojos abiertos y el dolor acude a ellos.
Las lágrimas caen sumisas en el pavimento.
Hay un charco de preguntas.
Mi perro orina en él,
entiende que eso es la vida.
Cierro los ojos.
Aún busco algo de caridad en la belleza,
busco en la inquietud anegada por el hambre.
Hoy el ciego camina más lento y roza mis párpados:
Ha dejado caer una manzana.

Esta doce mentira sempre faminta

nada me dá em troca.

Fecho os olhos.

Saio sem maçã e sem água para a vida

como trânsito obrigatório.

O meu cão percebe melhor estas coisas

Passeio na mesma rua todas as manhãs

e vejo um cego caminhando muito depressa.

Tenho os olhos abertos e a dor assola-os.

As lágrimas caem submissas no pavimento

Há um charco de perguntas.

O meu cão urina nele,

compreende que isso é a vida.

Fecho os olhos.

Ainda procuro alguma caridade na beleza

procuro na inquietude encharcada pela fome.

Hoje o cego caminha mais devagar e roça as minhas pálpebras:

Deixou cair uma maçã

sara castelar lorca

2011-02-08T18:29:00.000Z

Alter ego

Ella habla un idioma sin apóstrofes,

se alimenta del negro, vive

a veces,

en el sonido angosto del cuchillo

al penetrar el duelo

o la ceniza.

Otras veces la rosa, la maraña

de insectos

y el goteo del sol sobre las formas:

siempre llueve a este lado de la melancolía.

Muere sin hacer ruido, cuidadosamente

como mueren los lirios

y los pájaros tristes,

con la noche,

conmigo

sobre mi lengua extraña:

molde del corazón,

yo misma.

Alter ego

Fala um idioma ela sem apóstrofes,

comendo o negro, estando

às vezes,

no som apertado da faca

quando penetra o duelo

ou a cinza.

Outras a rosa, a maranha

de insectos

o gotejamento do sol sobre as formas:

chove sempre neste lado de mel ancolia.

Morre sem fazer barulho, com primor

como morrem os lírios

os pássaros tristes

em noite

comigo

em minha língua rara:

molde do coração,

eu.

carmen ruiz fleta

2011-01-21T00:26:00.000Z

Las tendí de una cuerda en el patio.

Vacié de letras todos mis huecos,

chupé el polvo de la única palabra que ya no uso,

y me atraganté.

Después de perseguirte a distancia,

de aprender todos los gestos,

de peinarme frente a tu espejo.

De resbalarme cabeza abajo hasta tu sexo.

Apreté las piernas hasta hacerte daño.

Pasa el tiempo y las pelusas anidan en las tripas.

Han hecho un útero donde antes había estómago,

y en lugar de comer,

doy a luz todos los días una manzana de tristeza.

Si las nanas hacen llorar, ¿qué se les canta a los que nacen difuntos?

Te haré una canción que sepa a leche y así saldaré la deuda de no ser tu madre.

El suelo cada vez está más sucio y no me queda tinta para remediarlo.

En mi tendedor las manzanas se pudren antes de suicidarse

llevadas por la inexcusable tentación de la inercia.

Pendurei-as numa corda do pátio.

Esvaziei de letras todas as minhas cavidades,

chupei o pó da única palavra que já não uso,

e engasguei-me.

Depois de te ter perseguido à distância,

de aprender todos os gestos,

de me ter penteado diante do teu espelho.

De ter resvalado cabeça abaixo até ao teu sexo.

Apertei as pernas até te doer.

O tempo passa e a penugem aninha nas tripas.

Há um útero onde antes era um estômago,

e, em vez de comer,

todos os dias dou à luz uma maçã de tristeza.

Se as canções de embalar fazem chorar, que coisa cantar aos que nascem defuntos?

Far-te-ei uma canção que saiba a leite e assim saldarei a dívida de não ser tua mãe.

O chão está cada vez mais sujo e não me sobra tinta para o reparar.

No meu estendal as maçãs apodrecem antes de se suicidarem

Levadas pela indesculpável tentação da inércia.

yamila greco

2011-01-19T10:39:00.003Z

I
lo que nos recuerda las manos son las cuerdas
entonces manifiesto por los ojos la angustia y la crueldad
del plástico forzado por mi cadáver
es mantenerse incluso cuando los brazos forman huecos
no el estómago cansado
sino la insolencia de rasgar su privilegio
la cercanía limita el encaje que es la carne
mediante el grito que nos triunfa en delirio acabado
yo me postergo y me rebelo
contra la blanca solicitud de la pared reinante
y cargo heridas
aullar o permitirse el encierro
creo pero tener
el desnudo babosa el rastro plateado
y mi jurar no consentirse en espejos indecibles
es la lo
que das
mi búsqueda es un cuchillo o una piedra y otra flecha
machacadas contra la fuerza recta
pero quiero pertenecer
la cocina tiene patas son las arañas restantes
de la comida podrida
de mamá
es el designio de la abuela antes de
muerta
es mi propio ser habitando por la risa abierta
la gota seca de la rabia marcando muecas
mi baba retorcida en precipicios
a pleno diente roto su garganta es mi depósito

II
los gritos son el inicio de toda creación maldita
fieras de mi alteración el golpe de los pasos y las puertas
que vienen por qué no se van ajenas a todo lo que se suicida
por qué no te corto los pies
y elevo al mundo
fija a las necesidades altas porque no queda fondo que
temblar
la visión única de la cuna muerta por asfixia
de una escalera comunicando con mi palabra
metástasis es mi hermana
o el desequilibrio sin presencias deformadas
dentro de una habitación sostenida por la basura

V
la entrada es por el ombligo de toda muerte
donde el llanto mastica
la escara sacra por donde se asoman los huesos
a través de la carne
yo me perjudico el ojo
cuando la bestia resplandece el cierre
yo abro los labios
y demuestro hambre
es la lujuria de Dios con su hábito de sombra
arrastrando mi nacimiento contra las ventanas

I
o que nos lembra as mãos são as cordas

então manifesto pelos olhos a angústia e a crueldade

do plástico forçado pelo meu cadáver

é manter-se dentro quando os braços formam vazios

não o estômago cansado

antes a insolência de rasgar o seu privilégio

a proximidade limita o encaixe que é a carne

mediante o grito que nos triunfa em delírio acabado

postergo-me e rebelo-me

contra a branca solicitude da parede reinante

e carrego feridas

uivar ou permitir-se o cerro

creio mas ter

a nudez lesma o rastro prateado

e jurar-me não me consentir em espelhos indizíveis

é a o

que dás

a minha procura é uma faca ou uma pedra e outra flecha

trituradas contra a força recta

mas quero pertencer

a cozinha tem patas são as aranhas que ficaram

da comida podre

da mamã

é o desígnio da avó antes de

morrer
é o meu próprio ser habitando pelo riso aberto
a gota seca da raiva assinalando caretas

a minha baba retorcida em precipícios
com todos os dentes rasgo a sua garganta é o meu depósito

II

os gritos são o início de toda a criação maldita

feras da minha alteração o barulho dos passos e as portas

que vêm porque não se vão alheias a tudo o que se suicida

porque não te corto os pés

e elevo ao mundo

presa às necessidades altas porque não sobra fundo para

tremer

a visão única do berço morto por asfixia

de uma escada comunicando com a minha palavra

metástase é minha irmã

ou o desequilíbrio sem presenças deformadas

dentro de um quarto sustido pelo lixo

V
a entrada é pelo umbigo de qualquer morte

onde o pranto mastiga

a escara sacra por onde assomam os ossos

através da carne

prejudico o meu olho

quando a besta resplandece o fecho

eu abro os lábios

e demonstro fome

é a luxúria de Deus com seu hábito de sombra

arremessando o meu nascimento contra as janelas

siracusa bravo guerrero

2011-01-16T17:50:00.003Z

Volo me tangere

Lavarme la cara y mirar de nuevo.

Abrir, cerrar, volver a abrir los ojos.

Sacarme la lluvia de dentro y mezclarla,

mezclarla con el agua de fuera.

Tantear la toalla sin apartar la vista del reflejo.

Estrujar el corazón y dejarlo seco.

Plantarle un tulipán en todo el centro, en pleno mes de Diciembre

con la que está cayendo.

Saber que es real lo que veo, lo que bebo.

No pensar en nada más,

él está esperándome

bajo el edredón de mi cama, con un ramo de flores blancas saliéndole del pecho.

Y yo aquí, preguntándome

porqué es tan difícil aceptar lo bueno.

Volo me tangere

Esfregar a cara, voltar a ver.

Abrir, fechar, reabrir os olhos.

Desentupir a chuva interna e misturá-la,

misturá-la com a água externa.

Tentear a toalha sem separar a vista do reflexo.

Espremer o coração, deixá-lo seco.

Plantar nele uma tulipa em pleno centro, em pleno Dezembro

para com ela cair.

Saber que é veraz o que vejo, o que bebo.

Não pensar em mais nada,

espera-me ele

debaixo do edredão com um bouquet de flores brancas saindo-lhe do peito.

Eu a perguntar-me

Tão difícil o belbom.

(trad: alberto augusto)

natalia romero

2011-01-07T07:18:00.000Z

En esa escama del río.
Entre el revés de tu sombra
y el espacio del cuerpo tibio,
Habita la lumbre el deseo aguerrido.

Como el sapo bajo el cielo quieto.
La presencia posible.

Después de la rotura de la especie
las campanas empotran al sol.

Casi como si pudiera dejar el cuerpo en flote.
Cáscaras de acequia de lavas surgentes
de marinas pieles bordeadas.

Crucifica la luna la hora exacta.
Se duerme en pliego de plegaria.
Del cardumen de flores
corre el polen dejando polvo.
La luna se acerca hasta dar cuenta
de sus poros ocre violentos.

Salido el tope vuelto acantilado remado casi pulcro.

Sobre la cima el agua habla.
Dice todo lo que diremos.

Nesta escama do rio
entre o revés da tua sombra
e o espaço do corpo tíbio
habita o lume o desejo aguerrido.

Como o sapo sob o sol quieto.
A presença possível.

Depois da rotura da espécie
as redomas embutem ao sol.

Quase como se pudesse deixar o corpo a flutuar.
Cascas de acéquia de lavas nascentes
de marinas peles bordejadas.

Crucifica a lua a hora exacta.
Adormece em prega de prece.
Do cardume de flores
corre o pólen deixando pó.
A lua aproxima-se até dar conta
de seus poros ocre violentos.

Saído o topo voltado alcantilado remado quase pulcro

Ao cimo a água fala.
Diz tudo o que diremos.

maría m. bautista

2010-12-21T17:04:00.001Z

La ceguera de Piero

Vosotros estáis ciegos. Vuestros ojos,

inundados del sol que abrasa el mundo

o inmersos en el pozo que es la noche.

Erráis el paso porque vais a tientas;

tenéis los pies en una telaraña

y no veis más que el hilo que pisáis,

nunca la perfección en que está inscrito.

Al otro lado

de los dos arcos ciegos de mis ojos,

una abstracción más grande que el recuerdo

del mundo se ha adueñado de todas mis visiones:

tengo el sol sometido a mis deseos,

la gente tiene una quietud de piedra.

Y está llena de luz la oscura noche.

A cegueira de Piero

Estais cegos. Vossos olhos

inundados do sol que abrasa o mundo

ou imersos no poço que é a noite.

Errais o passo porque ides às cegas;

tendes os pés numa teia de aranha

e apenas vedes o fio que pisais

nunca a perfeição em que se inscreve.

Do outro lado

dos dois arcos cegos dos meus olhos,

uma abstracção maior que a lembrança

do mundo apropriou-se de todas as minhas visões:

está o sol aos meus desejos submisso

as pessoas têm uma quietude de pedra.

Plena de luz a noite oscura

alba gonzalez sanz

2010-12-02T21:32:00.001Z

Anárquica distribución de elementos

Una autobiografía es la suma de las mentiras que se pueden contar.
Yo soy tres elementos en desorden:

la niña participando en pruebas de cross,
sin poder dar marcha atrás, saltar la cinta, detener el paso;
la niña que odia el deporte porque en él no se puede perder

la adolescente acomplejada por no ser bonita,
lista sí, pero con las piernas demasiado grandes;
piernas que ni siquiera me sirvieron para correr

la mujer (joven, oscura) que aún fuma a escondidas,
elige los libros que quiere leer, la forma de abrocharse las camisas, la barra de labios;
las agujas del reloj decidiendo por ella sus pasos inseguros.

Mi autobiografía es la suma de las veces que mentí,
las que lloré,
las traiciones y soledades que vi a mis pies,
que regué en silencio.

Mi autobiografía es un fracaso inicial, la certeza de la muerte.
Asumir el absurdo para ver
los estragos que en vosotros causa la esperanza

Anárquica distribuição de elementos

Uma autobiografia é a soma das mentiras que se podem contar.
Eu sou três elementos em desordem:

a miúda que participa em provas de cross

sem poder fazer marcha atrás, saltar de pista, deter o andamento;

a miúda que detesta o desporto em que não pode perder

a adolescente complexada por não ser bonita,
esperta sim, mas com as pernas demasiado grandes;
pernas que nem sequer me serviram para correr

a mulher (jovem, obscura) que ainda fuma às escondidas,
escolhe os livros que quer ler, a forma de abotoar as camisas, o batom;
os ponteiros do relógio por ela decidindo seus passos inseguros.

A minha autobiografia é a soma das vezes que menti,
das que chorei,
as traições e solidões que vi a meus pés,
que reguei em silêncio.

A minha autobiografia é um fracasso inicial, a certeza da morte.
Assumir o absurdo para ver
os estragos que a esperança provoca

barbara butragueño

2010-10-30T10:30:00.002Z

este terror sin desenlace
y dios como un grito negro y vertical
tengo las manos azules de tanta trayectoria tengo pavor a lo sublime tengo fatiga de equipaje cargado hasta la náusea
dime amar no es este miedo constante a ser deportado
dime dios con tu boca negra
dime

este terror sem desenlace
e deus como grito negro e vertical
tenho as mãos azuis de tanta trajectória tenho pavor do sublime tenho fadiga de bagagem carregada até à náusea
diz-me amar não é este medo constante de ser deportado
diz-me deus com a tua boca negra
diz-me

cristina bergoglio

2010-10-27T16:01:00.003Z

Crónica De Una Calle Porteña

Rompían los perros las veredas con sus falos.

Se presentaron dos tipos de barbas ausentes. Una luna verdosa se colgaba del techo y la esquina era un solo cuchillo.

Rodaban por las calzadas las perezas de los gatos. Sonaba un tango cortado por las uñas. Hasta que el malevaje tomó cartas en el asunto y la muerte bailó su última milonga.

Había llanura en las afueras. Había grito de sexo filtrado por los vidrios. Había farolas que atestiguaban el hecho, y el hecho era precisamente una masacre entre dos mundos.

La noche bordeaba una cornisa en la que los búhos alimentaban a sus crías.

El primer hombre vino absuelto de madres y de infancias. Acuñado en el semen de mujeres torvas. El segundo resbalaba de cuatro generaciones de matones apocados, ancho de vientre y angosto de sesos. Se odiaban hace tiempo, concretamente hace dos días; por causa de una falda escurridiza. Habían decidido matarse como Dios manda, o mejor dicho como Dios sugiere: a puñalada limpia, sin sobrantes ornatos como suele sobrar en las matanzas de los pitucos.

Ella, Mirtha, despachaba vinos rojos y otras ácidas aguas detrás, de una barra en un bar roto ya de sucio. Tenía un hijo y el hijo no tenía padre. Porque el que sembró en su útero se largó a rumiar en otros pastos.

El primer guapo llegó esa noche con un clavel coronándole la oreja. Abrió la puerta con la fuerza de un caballo. Penetró en el hedor del cuarto. Se llenó de ojos, de ojitos, de ojazos.

Acarició con elegancia el lomo del cuchillo que dormía alerta en su cintura.

El otro guapo besaba el cuello de la moza, no precisamente era un beso.

Más bien una succión desenfrenada de la sangre.

Cuando el hombre que acababa de adentrarse en el bar acercó sus pies cuadrados a la barra, soltó un vozarrón de relámpago: Largá a la Mirtha o te mato.

Se declararon la guerra, o al menos se declararon la muerte.

Ella dormía su sueño postergado por tanto vender las caderas, a varios metros del suceso. Ignorante total de la gestación de este odio que barnizaba los muros en su nombre.

Amanecía ya y aún el azar dominaba la comunión de los cuchillos. Se caían a pedazos, jirones de camisas y hombrías. En el aire nadaba el sudor del tango. Una pena milenaria ampollaba las manos. No se definía ganador ni macho merecedor de la gloria.

Verlos daba susto de tanta sangre. O risa de tanta idiotez destilando por los poros. Hay que tener ganas de perder elaliento por un par de piernas, o por lo que se agazapa entre ellas

Así se cobraba los hijos la Muerte en aquellos rancios años. A zarpazo preciso. Es que no había tiempo para andarse con mariconadas.

¿Quién quedó?. Qué puede importar. El que se llevó los huesos aún moviéndose no tiene no mbre, ni casta, ni estirpe.

Lo que importa es que Buenos Aires tiene ese ruido en las bisagras.

Ese modo oscuro de abreviar, en el río de una calle, la suerte de sus reos.

Crónica De Uma Rua Ao Pé Do Porto

Rompiam os cães as veredas com os seus falos. Apareceram dois tipos de barbas ausentes. Uma lua esverdeada pendurada no teto e a esquina era apenas uma faca.

Rodavam pelas calçadas as preguiças dos gatos. Ouvia-se um tango cortado pelas unhas. Até que o bando se meteu no assunto e a morte bailou a sua última milonga.

Havia planura nos subúrbios. Havia gritos de sexo filtrados pelos vidros.

Havia candeeiros que testemunhavam o incidente e o incidente era precisamente um massacre entre dois mundos.

O primeiro homem vinha absolto de mães e infâncias. Cunhado no sémen das mulheres turvas. O segundo resvalava de quatro gerações de brigões humilhados, largo de ventre e estreito de miolos. Odiavam-se há algum tempo, mais precisamente há dois dias; por causa de uma saia escorregadiça. Tinham decidido matar-se como Deus manda, ou melhor, como Deus sugere: punhalada limpa, sem os sobrantes ornamentos como é de uso na matança dos porcos.

Ela, Mirtha, despachava vinhos tintos e outras ácidas águas por detrás de um balcão já estragado pela sujidade. Tinha um filho e o filho não tinha pai. Porque o semeador do seu útero foi ruminar para outros pastos.

O primeiro rapaz chegou nessa noite com um cravo a coroar-lhe a orelha. Abriu a porta com a força de um cavalo. Penetrou no fedor do quarto. Encheu-se de olhos, olhinhos, olhões.

Acariciou com elegância o lombo da faca que dormia alerta na sua cintura.

O outro rapaz beijava o pescoço da moça, não era exactamente um beijo. Antes uma sucção desenfreada do sangue.

Quando o homem que acabava de entrar no bar aproximou os seus pés quadrados do balcão, soltou um vozeirão de relâmpago: Larga a Mirtha ou mato-te.

Declararam-se guerra ou, pelo menos, declararam-se morte.

Ela dormia o seu sono postergado de tanto vender as ancas, a alguns metros do acontecimento. Totalmente ignorante do desenvolvimento desse ódio que envernizava as paredes em seu nome.

Já amanhecia e ainda o acaso dominava a comunhão das facas. Caíam aos bocados pedaços de camisa e brios. No ar nadava o suor do tango. Uma desgraça milenar formava uma ampola nas mãos. Não se definia vencedor ou macho merecedor da glória.

Vê-los assustava por tanto sangue. O riso de tanta estupidez destilando pelos poros. Há que ter muita vontade de perder a vida por um par de pernas ou pelo que se agasalha entre elas.

Assim os filhos eram cobrados pela Morte naqueles rançosos anos. À porrada se fosse preciso. Não havia tempo para estar com mariquices.

Quem ficou? Não importa. O que levou os ossos ainda a mexer não tem nome, nem casta, nem estirpe.

O que importa é que Buenos Aires tem esse ruído nas dobradiças das portas.

Esse modo obscuro de abreviar, no rio de uma rua, o destino dos seus réus.

ana perez cañamares

2010-10-19T15:12:00.001Z

Los Aludidos

Mi vida no es un comentario a la tuya.

Nada de lo que hago es un ejemplo

una nota a pie de página en tu libro.

Así que no me uses para mortificarte

y evita las comparaciones baratas.

Yo sólo me mido con viejos sueños

y con alguna obsesión que persiste.

Todo lo que he logrado tiene su cruz

y te recuerdo que no hay cuchillo

que parta por el canto una moneda.

Os mencionados

A minha vida não é um comentário à tua

Nada do que faço é um exemplo

uma nota de rodapé numa página do teu livro.

Assim não me uses para te mortificar

e evita as comparações baratas.

Só sou mensurável pelos velhos sonhos

e por alguma obsessão que me persiste.

Tudo o que consegui tem a sua cruz

recordo-te que não há faca

que possa partir uma moeda pelo canto.

patrícia martínez martínez

2010-10-04T22:11:00.003Z

Hijos de la duda

Al final del día, hablabas de cicatrices,

Sí, aún no controlo eso de sonreír,

No prescribe,

La culminación del otro, y nos favoreció

Admitir, la felicidad de alguien ajeno al mundo

He tenido que encontrarme con razones evidentes, semidesnudas,

Con ídolos del tiempo que perdimos

En estas dos parcelas de existencia, una misma cosa

Y eso que se piensa con una cerveza en la mano:

“con la finalidad última, de entrar entre líneas conmovedoras, mirando de izquierda a derecha”

Auxiliar, “ Quizás tú lo estás pensando”,

mientras busco un novio de contrabando.

¿luchaban, casi todos, contra la amnesia de los sábados?

Vivimos en la madurez de una adolescencia hipersensible

Donde,

Urge la ambivalencia recreativa del dolor

Mi gran concentración, debe haberse perdido

Difusa, bailo a la vez que camino, mientras hablo contigo.

Filhos da dúvida

Ao fim do dia, falavas de cicatrizes,

Sim, embora não controle isso de sorrir,

Não prescreve,

O culminar do outro, favoreceu-nos

Admitir, a felicidade de quem está alheio ao mundo

Tive que me encontrar com razões evidentes, seminuas,

Com ídolos do tempo que perdemos

Nestas duas parcelas de existência, uma mesma coisa

E isso que se pensa com uma cerveja na mão:

“com a finalidade última, de entrar entre linhas comovedoras, olhando da esquerda à direita”

Auxiliar, “ Talvez estejas a pensar nisso”

enquanto procuro um namorado de contrabando

lutavam, quase todos, contra a amnésia dos sábados?

Vivemos na maturação de uma adolescência hipersensível

Donde,

Urge a ambivalência recreativa da dor

A minha grande concentração deve ter-se perdido

Difusa, danço ao mesmo tempo que caminho, enquanto falo contigo.

isabel izquierdo

2010-10-03T14:02:00.000Z

Te imagino follando en silencio
cual trabajador en la colmena
y renuncio a las alas que me regalaste

Imagino-te a foder em silêncio
como trabalhador em colmeia
renuncio às asas que me ofereceste

raquel lanseros

2010-09-17T00:36:00.002Z

Me gusta amarte hincada de rodillas.

Aquí, tan desde abajo, tan cerca de la tierra

relamo el palpitar de tu cuidado

y centro mi delicia en el transcurso.

No es de extrañar que el mundo sea redondo.

¿Qué forma iba a adoptar, sino la de mi boca?

Gosto de te amar em genuflexão

Aqui, tão de baixo, tão rente à terra

saboreio o palpitar do teu cuidado

e centro a minha delícia no durante.

Não é de admirar que o mundo seja redondo.

Que forma adoptaria que não fosse a da minha boca?

ana claudia díaz

2010-09-11T16:13:00.002Z

Vuelto vudú

Eliminar el claror visual, estirar la ceguera
destejer el apogeo crudo y valiente
somos hélices aliviando la malea
sucios almireces atrayendo

la concha de muchos moluscos.

Acá hay olor a
áspero acre acervado –agriado-
a caracol intentando trepar, solo húmedo
a tejido vertical añejo insano
despide buen olor –idílico-

Un declive por el que te dejas resbalar -acolchada-
una pendiente en el aire o un vehículo para flotar,

una hamaca, columpio, mecedora
una red o una impresión de.

conducto que sugiere fuerza
precisa contorneación de un pinta labios
de un pulgar

un manantial, un rostro, un fonógrafo

un vuelto vudú, una feria, un rumbo
un caparazón esmeralda persuadido

una raya, un tamaño, un colchón de pasto
un escaso, un mascar, un buñuelo
un núcleo
una voz
una alcabala
crudo afluir de la ruta
globulosa cresta real.

Vudu de volta

Eliminar o esplendor visual, esticar a cegueira
destecer o apogeu cru e valente
somos hélices aliviando o perverso
sujos almofarizes atraindo

a concha de muitos moluscos.

Aqui há cheiro a
áspero acre acervado –azedado-
a caracol tentando trepar, só húmido
a tecido vertical velhorro insano
despede bom odor –idílico-

Um declive por onde te deixas resvalar -acolchoada-
uma inclinação no ar ou um veículo para flutuar,

uma espreguiçadeira, baloiço, cadeira abanante
uma rede ou uma impressão de.

conduta que sugere força
preciso contorno de um batom
de um polegar

um manancial, um rosto, um fonógrafo

um regressado vudu, uma feira, um rumo
uma carapaça esmeralda persuadida

uma raia, um tamanho, um colchão de erva
um escasso, um mascar, um folhado
um núcleo
uma voz
uma alcavala
cru afluir da rota
globulosa cresta real.

erika crosara

2010-09-10T15:48:00.001Z

(kitchen)

I.

(faceva così) le braccia sott’acqua nei piatti del bisogno,
andava mettendosi in testa l’intera serie dei nascondini
felicissimi. non era l’opposto bislacco, ma
un’assurda terapia: un fiore, di tanto in tanto un frutto,
lasso (il suo cuore) quando vengono coi ritorni cantando.

(coxinha)

(fazia assim) os braços debaixo d’água nos pratos da necessidade,
andava a meter na cabeça a série inteira das escondidas
felicíssima. Não era o oposto bizarro, antes
uma absurda terapia: uma flor, ocasionalmente um fruto,
lapso (o seu coração) para quando voltares em cantos.

sonia fides

2010-09-10T15:46:00.003Z

Tal vez no me creáis si os insinúo,

que mis ojos sólo son eficaces para lo que está

por debajo de lo que existe de manera oficial.

Porque si se recuentan los minutos tal y como

la vida decide enumerarlos,

los cronómetros siempre acaban escogiendo

convertirse en víctimas de esa decisión aleatoria.

Por eso desconfío tanto de los premios de consolación

y reivindico los secretos como materia de defensa

sobre todo en días como éste,

en los que la lluvia es un consejo de guerra

y los árboles actúan como sumisos soldados

que ofrecen sus bocas abiertas.

Talvez não acrediteis quando vos insinuo

serem meus olhos apenas eficazes para o que está

por baixo do que existe de maneira oficial.

Porque se se contarem os minutos tal e qual

a vida decide enumerá-los

os cronómetros sempre acabarão por escolher

converterem-se em vítimas dessa decisão aleatória.

Por isso desconfio tanto dos prémios de consolação

e reivindico os segredos como matéria de defesa

sobretudo em dias como este

em que a chuva é um conselho de guerra

e as árvores actuam como submissos soldados

que oferecem as suas bocas abertas.

natalia litvinova

2010-08-27T18:32:00.002Z

Una Muerte Clara

Nunca vi una muerte

tan transparente

como la que amanecía

al lado de mi ventana

trenzada con las ramas

de los abedules blancos.

Nunca vi una muerte

tan desamparada,

robándole el cobijo

a los niños gitanos

ante la caída

del cuchillo de la nieve.

Nunca vi una muerte

que sin pronunciar nombre alguno

abrazaba cualquier cuerpo

con suavidad minuciosa.

Nunca más volví a ver

una muerte tan clara

como aquel septiembre

del año invisible

cuando la patria se extinguía

como un animal preciado.

Uma Morte Clara

Nunca vi uma morte

tão transparente

como a que amanhecia

ao lado da minha janela

entrançada com os ramos

das bétulas brancas.

Nunca vi uma morte

tão desamparada,

roubando o abrigo

às crianças ciganas

perante a queda

da faca de neve.

Nunca vi uma morte

que sem pronunciar qualquer nome

abraçava todos os corpos

com suavidade minuciosa.

Nunca más voltei a ver

uma morte tão clara

como nesse setembro

do ano invisível

quando a pátria se extinguia

como um animal apreciado.

yaiza martinez

2010-07-17T15:58:00.001Z

se vacía boca abajo como a una caja de cachivaches- ese impulso y está que arde
al poema
se lo regala, es como una avenida
de pulidos cantos

que vocean acerca del valor de una nevera sin comida, con cuatro hijos: aprendizaje de cómo el hambre no se sosiega con el discurso. Pero ella lo intenta: y ésta fue nuestra primera sesión de lo que duele

así arrastramos la guerra y la posguerra hasta aquí mismo. Nosotras jugábamos intentando llevarnos, literalmente, el gato al agua. Segunda sesión de lo que duelen los torturados, cuando se revuelven

regresemos a Mesa y López: dorada la riqueza, por el salitre se va asimilando a nuestro espíritu, a los calambres, a la carcoma en el chasis. Él señala con su dedo escayolado y grita un nombre propio. Tercera sesión, duele la hermosa virgen por elegida, de viva voz

pero seguimos en honor a mi abuela: como ella barrimos los abusos bajo la alfombra y el hambre que arde
al poema deja caer,
agitando la caja.

Cuarta sesión: duele seguir

em vómito esvazia-se como uma caixa de pechisbeques – esse impulso e está em arder

o poema

se o oferece, é como uma avenida

de polidos cantos

vozeando sobre o valor dum frigorífico sem comida, com quatro filhos: aprendizagem de como a fome não se sossega com o discurso. Mas ela tenta: e esta foi a nossa primeira sessão de o que dói

assim arrastamos a guerra e o pós-guerra até aqui mesmo. Nós brincávamos tentando

triunfar, literalmente levando o gato à água. Segunda sessão de o que doem os torturados quando se revolvem

regressemos a Mesa e López: dourada a riqueza, pelo salitre se vai assimilando ao nosso espírito, às cãibras, à ferrugem do chassis.

Ele aponta com o seu dedo engessado e grita um nome próprio. Terceira sessão, dói a formosa virgem por ser eleita, de viva voz

Mas continuamos em honra da minha avó: como ela varremos os abusos para debaixo do tapete e

a fome que arde
o poema deixa cair

abanando a caixa

Quarta sessão: dói continuar

adriana bañares

2010-05-26T18:08:00.004Z

Entre las uñas queda un rastro transparente,

como el camino que marca el caracol en su

angustiosa huída. No sangran sus heridas. Se

rompe la espiral y la eternidad quebrada se

hace pura evanescencia. Como las babas secas

sobre el suelo de cemento. Y arden ahora bajo

sus pies las baldosas, espolvoreadas con migas

y blancas patas de araña. Abejas muertas.

Muchas hormigas. Ni aun cuando llueva podrá

desquitarse de esa pena, del colosal abismo

que se ha abierto como una herida. Que sí

sangra, pero no se desvanece. Dormir sobre la

hierba no es una buena idea. Los gusanos

y las lagartijas amenazan con entrar y arre-

batar lo poco que dentro queda. De su casa,

sus recuerdos. Quimeras escondidas entre la

tierra, entre el sarro de las tejas. Con una sola

piedra esta casa puede hacerse añicos. Sólo

entonces podrá entrar en la buhardilla.

Alguien parece estar mirando por la ventana.

Al menos él siente que observan cómo va

dejando su rastro de lágrimas como rocío

sobre las plantas. Y los insectos entre las

rosas le recuerdan cuán insignificante es, y lo

insoportable que se ha vuelto todo.

Adriana Bañares

E X C R E S C Ê N C I A

Entre as unhas fica um rasto transparente,

como o caminho que o caracol marca na sua

angustiante fuga. As suas feridas não sangram.

Rompe-se a espiral, a eternidade quebrada

torna-se pura evanescência. Como as babas secas

no chão de cimento. E ardem agora sob

os seus pés as laginhas polvilhadas de migalhas

e brancas patas de aranha. Abelhas mortas.

Muitas formigas. Nem mesmo quando chover se poderá

livrar dessa pena, do colossal abismo

que se abriu como uma ferida. Que sim,

sangra, mas não se desvanece. Dormir sobre a

relva não é uma boa ideia. Os gusanos

e as lagartixas ameaçam entrar e arrebatar

o pouco que ainda está dentro. Da sua casa,

das suas lembranças. Quimeras escondidas entre a

terra, entre o sarro das telhas. Com uma única

pedra esta casa pode ficar em pedaços. Só

então poderá entrar no sótão.

Alguém parece estar a olhar pela janela.

ao menos ele sente que observam como vai

deixando o seu rasto de lágrimas como rocio

sobre as plantas. E os insectos entre as

rosas lembram-lhe o quão insignificante é, e o

insuportável em que tudo se tornou.

fernanda garcía lao

2010-05-21T17:00:00.001Z

Desgrabaciones de mi alma

No quiero que me llamen por mi nombre.
Prefiero que me digan señor. Así no me desgasto. Tampoco voy a decir el tuyo. Y no pensemos en tu estado actual: destruido. En esas bolsas hay otros en las mismas condiciones. Algunos vuelven. Suena arriesgado, pero he creído reconocer algunos cabellos. Después prefiero pensar que son invenciones. Como yo. Nada es simple y no es una frase. Yo he visto a la muerte en persona paseándose por ahí como una putita en celo.

No anoto. Trabajo de memoria.
Me da una sensación asquerosa de realidad sacar una lapicera; abrir un cuadernito es asqueroso. No me gusta dejar constancia. Si uno piensa que todas estas bolsas eran gente con familia, se inmoviliza. Al llegar, lo primero que te dicen es que se resuelven como un crucigrama, sin psicología. Los sentimientos por un lado y las bolsas por otro.

Me gusta sentirme parte de algo grande.
Voy detrás de un objetivo enorme. Siento la necesidad imperiosa de modificar. No soporto ser un elemento pasivo, quiero sentir que estoy participando. Cuando iba a la montaña tenía por costumbre cambiar un par de piedras de lugar. Esa sutil diferencia me hacía bien. Yo estuve ahí, me decía. No hay que destruir, hay que ayudar al movimiento. Un objeto inmóvil es una derrota de Dios. Esto es lo mismo, pero a gran escala.

Las viudas vienen preparadas para hacer escándalo.
Yo les abro la bolsa y les muestro los pies muertos. Cuando empiezan a dudar, cuando se dan cuenta de que nunca les conocieron los pies, les enseño el resto. Me entretengo estudiando cada forma de dolor. Hay diez o doce.

Hace un rato, trajeron a una chiquita.
Tenía las manos apretadas. Tuve que lavarla y entonces entendí que estoy muy enfermo. No me importó limpiarla con el trapo. Después de la autopsia, como nadie venía a reclamarla, le desenredé el cabello.
Me acordé de mí, cuando era chico. Quería trabajar en el circo. Un día dibujé que me disparaban de un cañón y las caras de asombro de los espectadores, vistas desde arriba. Mi padre se rió y me llamó infeliz. Observé el dibujo y lo rompí lentamente en tiras perfectas. Gracias a mi padre soy un profesional. No hay nada más real que la muerte.

Miro a mi asistente y lo imagino sobre la mesa de disecciones.
Abro su camisita gris, corto la cadena. Es sumamente peludo y correcto. Parece normal. Pero eso es imposible. Qué miserias lo aguardan. Su tórax es un cuadrado perfecto, atravesado por músculos en tensión. Dice que está enamorado. Canta y siempre se las arregla para sonreír, aunque no haya motivos. Mientras se saca una bala de un maxilar con el bisturí manchado, no se puede ser feliz.

Fernanda García Lao

Bisturí 1.
Desgravações da minha alma

Não quero que me chamem pelo nome
Prefiro que me tratem por você. Assim não me desgasto. Também não vou dizer o teu nome. E não pensemos no teu estado actual: destruída. Nestas bolsas existem outros nas mesmas condições. Alguns regressam. Parece arriscado mas acreditei ter reconhecido alguns cabelos. A seguir prefiro pensar que são invenções. Como eu. Nada é simples, isto não é uma frase. Vi a morte em pessoa passeando-se por aí como uma coquette no céu.

Não tomo notas. Trabalho de memória.
Dá-me uma sensação asquerosa de realidade puxar de uma esferográfica: abrir um caderninho é asqueroso. Não gosto de deixar testemunho. Se uma pessoa pensa que todas estas bolsas eram gente com família, imobiliza-se. Quando chegas, a primeira coisa que te dizem é que se solucionam como palavras cruzadas, sem psicologia. Os sentimentos por um lado e as bolsas por outro.

Gosto de me sentir parte de algo grande.
Vou atrás de um objectivo enorme. Sinto a necessidade imperiosa de modificar. Não suporto ser um elemento passivo, quero sentir que estou a participar. Quando ia à montanha tinha por hábito mudar algumas pedras de lugar. Essa subtil diferença fazia-me bem. Estive aqui, dizia-me. Não há que destruir, há que ajudar o movimento. Um objecto imóvel é uma derrota de Deus. Isto é o mesmo, mas a grande escala.

As viúvas vêm preparadas para fazer escândalo.
Abro-lhes a bolsa e mostro-lhes os pés mortos. Quando começam a duvidar, quando se dão conta de que nunca conheceram os pés, mostro-lhes o resto. Entretenho-me estudando cada forma de dor. Há dez ou doze.

Há pouco, trouxeram uma rapariguinha.
Tinha as mãos apertadas. Tive que a lavar e então percebi que estou muito doente. Não me importo de a limpar com o trapo. Depois da autópsia, como ninguém a veio reclamar, desenredei-lhe o cabelo.
Lembrei-me de mim quando era miúda. Queria trabalhar num circo. Um dia desenhei que me disparavam de um canhão e os rostos de espanto dos espectadores, vistos de cima. O meu pai riu-se e chamou-me infeliz. Observei o desenho e rasguei-o lentamente em tiras perfeitas. Graças ao meu pai sou uma profissional. Não há nada mais real que a morte.

Olho para o meu assistente e imagino-o na mesa de dissecações.
Abro a sua camisa cinzenta, corto a corrente. É sumamente peludo e correcto. Parece normal. Mas isso é impossível. Que misérias o aguardam? O seu tórax é um quadrado perfeito, atravessado por músculos tensos. Diz que está apaixonado. Canta e sempre se organiza para sorrir, mesmo que não haja motivo. Enquanto se saca uma bala de um maxilar com o bisturi manchado, não se pode ser feliz.

micaela chirif

2010-01-01T07:00:00.002Z

Sobre la mesa de la cocina
tu madre te velaba desde hacía años.

'Está muerto para ti'
________dijo a manera de advertencia apenas entré.

'No lo está'
_____protesté mirándote.

'Está muerto', repitió sin alzar los ojos
mientras acomodaba con calma el algodón en tu boca
tu linda boca.

'No lo está', grité
y quise despertarte.

Pero no gritaste
No te moviste
No me amaste.

'Está muerto', volvió a decir tu madre como quien recita de memoria un salmo.

Yo te abracé fuerte con los ojos apretados
como buscando el milagro.

Cuando los abrí estaba en medio de la muerte
(la muerte no es ni siquiera un lugar, ¿sabías?)

Tu madre yacía inerte abrazada a tu cadáver.

No hubo prodigio:
en aquel ambiente enrarecido
seguir respirando
fue lo único que pude hacer por nosotros.

Sobre a mesa da cozinha
há anos te velava a tua mãe

'Está morto para ti'
______disse à maneira de advertência mal entrei.

'Não está'
_______protestei olhando para ti.

'Está morto', repetiu sem alçar o olhar
enquanto ajeitava com calma o algodão na tua boca
a tua linda boca.

'Não está', gritei
e quis acordar-te.

Mas tu não gritaste
Não te mexeste
Não me amaste.

'Está morto', voltou a dizer a tua mãe como quem recita de cor um salmo.

Eu abracei-te forte com os olhos apertados
como se procurasse o milagre.

Quando os abri estava no meio da morte
(a morte nem sequer é um lugar, sabias?)

Tua mãe jazia inerte abraçada ao teu cadáver.

Não houve prodígio:
naquele ambiente estranho
continuar a respirar
foi a única coisa que pude fazer por nós.

laura yasan

2009-12-30T18:43:00.003Z

vida sana

cuando te fuiste eliminé la carne

me volví selectiva
desconfiada
metódica

no me llevo a la boca
nada en estado crudo

conservar la cadena de frío
es la clave

vida sã

quando foste embora eliminei a carne

tornei-me selectiva
desconfiada
metódica

não levo nada à boca
em estado cru

conservar a cadeia de frio

é a chave

susana barragués

2009-12-30T15:40:00.003Z

Este estado de mí, este estado confuso, estado vivo
esta explosión de diminutas amapolas rojas en los senos
y corazones de elefante chorreando en las manos

esta cintura verde, este silencio habitado
este sosiego lleno de musgo
este vientre dormido
con sus organismos acuáticos y cortantes
en estado de calma

hasta que una lectura o un sueño denso
o un golpe de calor o un desagüe de algas en las entrañas
me enciende la nuca y me imprime en el centro
el ímpetu feroz de masticar flores y morder
jardines botánicos

este estado de verde estado de sitio estado salvaje
que soy yo
que me invita a salir dando portazos y patadas
a los charcos de lluvia
y abofetear las nubes y tocar con el dedo
los ojos de las telefonistas

y comer helicópteros hasta poner redondo el vientre
y regurgitar por la garganta como un huevo
a los paracaidistas perdidos

y asaltar la estafeta de correos
salir con la piel despellejada de sellos
y los puños arrugados de lenguas
empuñar la locura en las residencias de ancianos
enviar plagas de chicharras a los trenes subterráneos
lanzar una sintomatología inédita a la cara de los doctores
y sacarles en camilla el corazón por la boca

y arrancar el sosiego
y atronar los campos dormidos

este pequeño animal enfurecido
este estado de sitio de sofocante nostalgia
este estado de violenta y explosiva tristeza verde

en que termino temblando aferrada a un pajarito agonizante
que cayó de la lluvia.

Este estado de mim, este estado confuso, estado vivo
esta explosão de diminutas borboletas vermelhas nos seios
e corações de elefante jorrando nas mãos

esta cintura verde, este silêncio habitado
este sossego cheio de musgo
este ventre adormecido
com seus organismos aquáticos e cortantes
em estado de calma

até que uma leitura ou um sono denso
ou uma lufada de calor ou um desaguamento de algas nas entranhas
me acende a nuca e me imprime no centro
o ímpeto feroz de mastigar flores e morder
jardins botânicos

este estado de verde estado de sítio estado selvagem
que sou eu
que me convida a sair batendo portas e dando patadas
aos charcos de chuva
esbofeteando as nuvens e tocando com o dedo
os olhos das telefonistas

e comer helicópteros até fazer redondo o ventre
e regurgitar pela garganta como um ovo
os pára-quedistas perdidos

e assaltar o estafeta de correios
sair con a pele esfolada de selos
e os punhos encarquilhados de línguas
empunhar a loucura nas residências de anciãos
enviar pragas de torresmos aos comboios subterrâneos
lançar uma sintomatologia inédita à cara dos doutores
e tirar-lhes na maca o coração pela boca

e arrancar o sossego
e estrondar os campos adormecidos

este pequeno animal enfurecido
este estado de sítio de sufocante nostalgia
este estado de violenta e explosiva tristeza verde

onde termino tremendo agarrada a um passarinho agonizante
que caiu da chuva.

marielos martz

2009-12-30T15:20:00.000Z

Sería genial hacer el amor como los trapecistas,

montarnos en un columpio celeste
y dejar que nuestros sexos
-suspendidos en las alturas-
choquen de un lado al otro
como el péndulo de un reloj que marca el vértigo exacto
al desafiar la caída
de un ser desdoblado.

Casi todos hacemos el amor en la cuerda floja.
Sobre un hilo.
La mujer y el hombre
deben mantener el equilibro constante
en el peligroso hábito -como una cuerda floja-
para no caer al abismo
en la cuerda floja se desvisten,
en la cuerda floja se abrazan y se besan,
en la cuerda floja
se acuestan y se penetran,
y en la cuerda floja se quedan y se aman.

Los acróbatas, cuando se enamoran
dan saltos morales
y marometas infinitas.
Los acróbatas hacen el amor
dando vueltas de carrusel.

Entre broma y broma la verdad se asoma
y son los payasos los que al terminar el espectáculo
se tapan con la carpa del circo
y se aman como nadie en este mundo puede hacerlo.
Despojándose de las pelucas de colores
y los trajes vistosos que forman un arcoiris en el lecho.
Con su maquillaje corporal pueden lubricarse,
y con los trucos lúdicos,
alcanzar el orgasmo.

El amor entre contorsionistas es el más sublime.
Los dos conscientes de su flexibilidad,
al dar y recibir
elásticamente
enredan sus cuerpos
llegando a los rincones más inverosímiles
del placer.

Cuando un domador y una domadora de leones se aman,
mutan sus cuerpos:
son látigos de sus cuerpos fieras.
Son dominantes dominados que dominando se dominan.
Son bestias buscando el dominio
de sus sexos dominantes
dominados de dominadores de leones.

Los malabaristas cuando se aman,
hacen uso de toda su destreza
para pasar
de una mano a la otra:
las clavas del sexo.
Los malabaristas le hacen malabares a la muerte
y entretienen al tiempo mientras hacen el amor.

Cuando se aman, por ejemplo, los presentadores del circo,
tienden a presentarse:
sus anhelos, sus debilidades,
pero sobretodo
presentan sus cuerpos
-público excitado-
ante la expectación de sus sexos.

Circo Os corpos

Seria extra-vento fazer amor como os trapezistas,

montarmo-nos num balancé celeste
e deixar que os nossos sexos
-suspensos nas alturas-
choquem de um lado ao outro
como o pêndulo de um relógio que marca a vertigem exacta ao desafiar a queda
de um ser desdobrado.

Quase todos fazemos amor na corda bamba.
Em cima de um fio.
A mulher e o homem
devem manter o equilíbrio constante
no perigoso costume – como uma corda bamba –
para não cair no abismo
na corda bamba se despem,
na corda bamba se abraçam e se beijam,
na corda bamba
se deitam e se penetram
e na corda bamba ficam e se amam.

Os acrobatas quando se enamoram
Dão saltos mortais
e infinitos funambulismos.
Os acrobatas fazem amor
dando voltas de carrossel.

De brincadeira em brincadeira a verdade espreita
e são os palhaços quem no final do espectáculo
se tapam com o chapitô
e se amam como ninguém neste mundo.
Despojando-se das perucas coloridas
E dos trajes vistosos que formam um arco-íris no leito.
Com a sua maquilhagem corporal podem-se lubrificar
E com os truques lúdicos
atingir o orgasmo.

O amor entre contorcionistas é o mais sublime.
Os dois conscientes da sua flexibilidade,
ao dar e receber
elasticamente
enredam os seus corpos
chegando aos recantos mais inverosímeis
do prazer.

Quando um domador e uma domadora de leões se amam,
rechaçam os seus corpos:
são chicotes dos seus corpos feras.
Saõ dominantes dominados que dominando se dominam.
São bestas à procura do domínio
dos seus sexos dominantes
dominados de dominadores de leões.

Os malabaristas quando se amam,
usam toda a sua destreza
para passar de uma mão à outra:
as maças do sexo.
Os malabaristas fazem malabares à morte
e entretêm o tempo enquanto fazem amor.

Quando se amam, por exemplo, os apresentadores do circo,
tendem a apresentar:

suas ânsias, suas debilidades,
mas sobretudo
apresentam os seus corpos
-público excitado-
Diante da expectativa dos seus sexos.

júlia zabala

2009-12-29T22:05:00.001Z

Per dins tot són portes tancades.

Vomite l’absurda bellesa d’un món fet de pètals de flor que amb el temps es marciran. Vomite l’absurda crueltat d’un amanèixer fora del temps, lluny dels teus ulls, de la teua veu. Retronen esclats de púrpura turmentada als meus oïts cansats de mudes cançons, de campanes tristes, de muetzins esquerdats.

Per dins tot són portes tancades.

Les mans ja no arriben a tocar-se perquè darrere de cada porta tancada hi ha una última paraula d’adéu que no s’arriba mai a pronunciar. Aquesta porta tancada em fa sagnar per totes les venes del cos, obertes amb un ferro roent, amb el ganivet esmolat de les mentides que s’escolen entre els plecs d’aquest ventre miserable i buit, obrint-lo de bat a bat. I dins fan niu les rates marginades dels claveguerams d’un món que ja s’acaba.

Ningú vindrà a buscar-me, ningú pesarà la meua ànima.
Escolta, àngel maleït, perquè no hi haurà balança ni justícia que puga suportar el pes que raja d’aquestes mans mossegades. Queixals erràtics que m’enverinen d’immortalitat, que m’arranquen la carn, m’eleve per damunt de tu, maleït àngel cec que no has sentit mai el pes d’aquesta sang d’escorpins que correrà pels camps erms de la meua vida fins que vingues a escopir-me a la cara.

Por dentro só há portas blindadas.

Vomito a absurda beleza de um mundo coreografado com pétalas florilindas que murcharão sob o abate do tempo. Vomito a absurda crueldade de um amanhecer deslocalizado, em exílio dos teus olhos, da tua voz. Retumbam trovões de púrpura tormentosa nos meus pavilhões cansados de mudas canções, de tristes sinos, de muezzines agrilhoados.

Por dentro só há portas blindadas.

Já as mãos não se tactam: atrás de cada porta blindada há uma derradeira palavra de adeus inviabilizada à pronúncia. Essa porta blindada sangra-me todas as veias do corpo abertas com um ferro em brasa, com a faca amolada da mentira que se escoa pelas dobras deste ventre miserável e sem recheio, abrindo-o de uma ponta à outra. Em seu dentro fazem ninho as ratas marginalizadas dos condutores de um mundo que está a acabar.

Ninguém me virá buscar, ninguém pesará a minha alma.
Escuta, anjo maldito, porque não haverá balança nem justiça que possa suportar o peso que brota destas mãos mordidas. Queixais erráticos que me envenenam de imortalidade, que me arrancam a carne, elevo-me por cima de ti, maldito anjo cego que nunca sentiste o peso deste sangue de escorpiões que correrá pelos campos ermos da minha vida até que venhas cuspir-me nas ventas.

hélène bessette

2009-12-29T21:51:00.002Z

« …
Elle, Gertrude, aux deux visages.
Le visage consterné. “Vous vous souvenez.”
“Ida… Ida… vos pieds, ne les regardez pas.”
Ils riaient, les autres, de la vois consternée. Gertrude.
À l’approche du malheur. Ceux qui sentent le vent.
Flairent les parfums. Hument l’air éparpillé dans les branchages. À l’écoute.
Du Futur (ou de la Réalité).
Gertrude. Triste et Consternée. Avant les autres. Dix ans d’avance.
Et ? Pourquoi ?
Tandis qu’eux…(Que faisaient-ils que disaient-ils que pensaient-ils ?)
Le témoin sensible. Le témoin authentique. Triste (il est triste par définition). Exactement : cons-ter-né. Celui qui voit et comprend. Perdu dans la foule de ceux qui ne voient ni ne comprennent.

Après la mort. L’autre visage. Le deuxième visage.
Gertrude offensée.
Double visage de la même anxiété.
Offensée parce qu’elle avait compris, ne s’était pas trompée, elle avait raison.
Et personne ne l’a crue quand il fallait croire.
Offensée qu’on ne l’ait crue ni comprise. Offensée par elle-même. D’être la seule dans cette foule anonyme et bornée qui avait bien compris, et bien parlé (dit le mot juste : “attention”).
Je lui disais toujours :
“Ida, vos pieds peuvent se conduire eux-mêmes.”

« …
Ela, Gertrude, duas caras.
O rosto consternado. “Você lembra-se”
“Ida… Ida… os seus pés, não olhe para eles”
Eles riam, os outros, da voz consternada. Gertrude.
À aproximação do infortúnio. Os que sentem o vento.
Pressentem os perfumes. Sorvem o ar espairecido nas ramagens. À escuta.
Do Futuro (ou da Realidade)
Gertrude. Triste e Consternada. Antes dos outros. Dez anos de avanço.
E? Porquê?
Enquanto que eles (que faziam eles, que diziam, que pensavam?)
O testemunho sensível. O testemunho autêntico. Triste (é triste por definição)
Exactamente: cons-ter-nado. O que vê e compreende. Perdido na multidão dos que não vêem nem compreendem.

Depois da morte. O outro rosto. O segundo rosto.
Gertrude ofendida
Duplo rosto da mesma ansiedade.
Ofendida porque ela tinha compreendido, não se tinha enganado, tinha razão.
E ninguém acreditou nela quando era preciso.
Ofendida por não a terem acreditado nem compreendido. Ofendida por ela própria. Por ser a única nessa multidão anónima e limitada que tinha compreendido bem e bem falado (diz a palavra justa: “atenção”)
Eu dizia-lhe sempre:
“Ida, os seus pés podem conduzir-se por si mesmos!"

maria paz moreno

2009-12-29T21:48:00.001Z

Palabras,
secreciones de mi cuerpo,
como el sudor, la saliva o las heces.
Me nacen como plantas silvestres,
como malas hierbas
me brotan sin pedir permiso.
Toda yo soy un diccionario
de páginas anotadas en los márgenes
y lomos gastados por el uso.

Esta incomunidad de órganos
que forman mis piernas,
mis brazos, mi tronco, mi cabeza
-el rostro corriente, la nariz aguileña-
mi vientre deshabitado, mi pubis
agazapado en silencio
como un gato que espera caricias,
esta amalgama de vísceras y letras
que se funde y se separa, agitándose
sin descanso como un animal herido,
soy yo, es mi cuerpo;
la extensión física de mi existencia,
escrita con cada golpe de sangre
y cada latido.

o corpo escrito

Palavras,
secreções do meu corpo,
como o suor, a saliva ou as fezes.
Nascem-me como plantas silvestres,
como ervas daninhas
brotam em mim sem pedir licença.
Toda eu sou um dicionário
de páginas anotadas nas margens
e lombadas gastas pelo uso.

Esta incomunidade de órgãos
que formam as minhas pernas,
os meus braços, o meu tronco, a minha cabeça
-o rosto corrente, o nariz aquilino-
o meu ventre desabitado, o meu púbis
agachado em silêncio
como um gato à espera de carícias,
esta amálgama de vísceras e letras
que se funde e se separa, agitando-se
sem descanso como um animal ferido,
sou eu, é o meu corpo;
a extensão física da minha existência,
escrita com cada golpe de sangue
e cada latido.

estrella gómes

2009-12-29T21:44:00.003Z

Dibujar alas
con saliva en tu espalda
nunca fue mi intención

Sentarme estática
a contemplar
tus ojos en otoño
no fue un pasatiempo
sino una razón de sobrevivir

No encontramos
el mar en la acera,
ni confundí mis dedos
con raíces.
Pocas veces mi piel
sonrió al verte
y siempre suicidaste
mi sudor

Me sembraste noches
en las pupilas
supiste hacer
que permaneciera en mí
el invierno

Pudimos observar
como la gente caía
como lluvia
en mis espejos,
y nunca sentí
el ardor de la vida

Desenhar asas
com saliva nas tuas costas
nunca foi a minha intenção

Sentar-me extática
a contemplar
os teus olhos em Outono
não foi um passatempo
mas sim uma razão para sobreviver

Não encontramos
o mar nos passeios
nem confundi os meus dedos
com raízes
poucas vezes a minha pele
sorriu ao ver-te
e sempre suicidaste
o meu suor

semeaste-me noites
nas pupilas
soubeste fazer
com que permanecesse em mim
o inverno

Pudemos observar
como a gente caía
como chuva
nos meus espelhos,
e nunca senti
o ardor da vida

laura zuñiga

2009-12-29T21:36:00.000Z

i.
Como Dios marcó a Caín para que nadie lo matara, así el animal territorial marca a su amante para que nadie la posea. Le hace el amor a las seis de la mañana, cuando los vecinos se levantan para ir a trabajar y, en un pueblo lejano, el gallo duda entre el canto y la somnolencia.
El animal territorial marca su espacio: muerde, chupa y estruja espalda, cuello, hombros, vientre, nalgas, pezones y codos. Antes de partir, verifica la intensidad y ubicación de sus huellas: las graba en su memoria, convencido de que nadie se atreverá a tocar a su mujer.
Ignora que ella se revuelca a medianoche, en la calle o en su coche, con un ciego cada vez.

Assim como Deus marcou Caim para que ninguém o matasse, também o animal territorial marca a sua amante para que ninguém a possua. Fornica-a às seis da manhã quando os conterrâneos se levantam para irem trabalhar e, numa aldeia distante, o galo oscila entre o cantaró e a sonolência.
O animal territorial marca o seu espaço: morde, chupa , espreme lombo, pescoço, ombros, ventre, nádegas, mamas e articulações. Antes de ir embora, verifica a intensidade e o lugar das marcas: grava-as na memória, convencido que ninguém se atreverá a tocar na sua mulher.
Ignora que ela se torce à meia-noite, na rua ou no carro, com um cego de cada vez.

ii.
Tiene el joven Jack una mano izquierda perfecta. Delgada y recia, de dedos largos y falanges idénticas. Con una palma de marcadas líneas que le revelan el presente y el porvenir; su modo de vida y el día de su muerte.
La mano derecha es, por el contrario, una desgracia: ni dedos, ni palma, sino un muñón que remata el brazo. Jack se sienta en la puerta de su casa, y pierde horas enteras mirando sus dos extremidades: una terminada en cinco, la otra terminada en cero. Después de mucho analizarlo, concluye que el problema tiene solución: no es más que una simple cuestión de simetría.
Ahora tiene el joven Jack dos “manos” perfectas: le presume a quien quiera ver su brazo izquierdo rematado en un nuevo, limpio y redondo muñón.

Tem o jovem Jack uma mão esquerda perfeita. Fina e robusta, de dedos compridos e falanges idênticas. Com uma palma de vincadas linhas que lhe revelam o presente e o futuro; o seu modo de vida e o dia da sua morte.
A mão direita, pelo contrário, é uma desgraça: nem dedos, nem palma, é um informe pedaço de carne que lhe acaba o braço. Jack senta-se à porta de casa e consome horas inteiras a olhar as suas duas extremidades: uma terminada em cinco, outra terminada em zero.
Depois de muita análise conclui que o problema tem solução: trata-se de uma mera questão de simetria.
Agora tem o jovem Jack duas mãos perfeitas: mostra a quem quer ver o seu braço esquerdo concluído com um novo, limpíssimo e redondo monte de carne.

simonny azul urdaneta

2009-12-29T21:33:00.002Z

He dicho tantas mentiras

mamá me enseñó
y lo hago siempre
mirando a los ojos

las digo a mi misma
en voz queda
sin parpadear

he dicho tantas que
no sé si pueda encontrar
ese pedazo
donde me escondo

también de una mentira
nació mi hija

Disse tantas mentiras

a mamã é que me ensinou
e minto sempre
olhos nos olhos

minto a mim mesma
em voz tranquila
sem gaguejar

disse tantas mentiras que
não sei se é possível encontrar
esse pedaço
onde me escondo

também de uma mentira
nasceu a minha filha.

soledad castresana

2009-12-29T21:24:00.003Z

advertencia a los que se pierden por deseo

para no llorar
Capitán prefirió
que le arrancaran el ojo

moscas verdes
le copulaban la cuenca

yo sí lloraba

papá se acercó
con la navaja

el ojo era chiquito
en su mano de héroe

el perro no se movió

sostuvo la mirada del filo
mordió el aullido

nunca dejó que le taparan el hueco

advertência a quem se perde por desejo

para não chorar
o Capitán preferiu
que lhe arrancassem o olho

moscas verdes
copulavam-lhe a órbita

eu sim chorava

o papá aproximou-se
com a navalha

o olho era um pequerrucho
em sua mão de herói

o cão não se moveu

susteve o olhar do gume
mordeu o uivo

nunca deixou que lhe tapassem o oco

juana luján

2009-12-29T21:17:00.005Z

Cuentan mis abuelas y tías abuelas
que allá lejos
el primero de los hermanos
mató a su mujer
para casarse con su hijastra.
La mató -dicen- con un hacha
que clavó en su espalda
después de esperar hora, hora y media,
tras la puerta.
Dice mi madre
que dicen mis primos
que dicen mis tías abuelas
que el primero de los hermanos
era carnicero de oficio
-uno muy bueno-
y que mando a dos empleados suyos
-Juan y Lorenzo -
a que cortaran
el cuerpo
y arrojaran después los pedazos
a la crecida del río
y que entonces Juan enloqueció
y les contó a mis tías abuelas
que su hermano
el primero
se acostaba con su hijastra
ya preñada y que para no vivir
en pecado decidió enviudar.
Nadie le creyó
y Juan pasó, ya perdido, por varios pueblos
contando.
Su voz tuvo que atravesar
102 años
y quien sabe cuantas bocas
para que hoy yo cuente
con la certeza de quien ha visto.

Árvore Familiar

Contam as minhas avós e tias-avós
que há muito tempo atrás
o primeiro dos irmãos
matou a mulher
para se casar com a sua enteada.
Matou-a – dizem – com uma acha
que lhe espetou nas costas
depois de esperar uma hora, hora e meia,
atrás da porta.
Diz a minha mãe
que os meus primos dizem
e também dizem as minhas tias-avós
que o primeiro dos irmãos
tinha o ofício de carniceiro
- um excelente profissional –
E que mandou dois dos seus empregados
-Juan e Lorenzo-
cortarem
o corpo
e lançarem em seguida os pedaços
à corrente do rio
e que então Juan enlouqueceu
e contou às minhas tias-avós
que o irmão delas
o primeiro
se deitava com a enteada
já prenha e que para não viver
em pecado decidiu enviuvar.
Ninguém acreditou nele
e Juan andou, já perdido, por vários povos
contando.
A sua voz teve que atravessar
102 anos
e sabe-se lá quantas bocas
para que hoje conte eu

maria salgado

2009-12-29T21:13:00.002Z

h de c

en clase de plástica en el colegio nunca sentí la posibilidad de hacer;
todos eran ejercicios que iban multiplicando mi incapacidad, creo.
creo que un día quedé manualmente muda, pero no es culpa sólo de la plástica.
de todas las cegueras que causan los agentes de ordenación y normalización
hay que hacerse huérfana, me parece; huérfana de ciega.

es emocionante

na aula de artes visuais do liceu nunca senti a possibilidade de fazer;
era tudo exercícios que iam multiplicando a minha incapacidade, julgo.
julgo que um dia fiquei manualmente muda, mas a culpa não é apenas das artes visuais.
de todas as cegueiras que causam os agentes de ordenação e normalização
parece-me que tenho que tornar-me órfã; órfã de olhos.

é emocionante.

carmen camacho

2009-12-29T21:06:00.003Z

TRESDENRIQUE

Una: “En un diario de provincias, pero mucho trabajo”, me dijo, con voz grave. Ni a cuatro frases llegamos, ni a una cerveza después de la clausura de aquel congreso, nada. Entró tarde a la rueda de prensa, con su cara de pan de pueblo y sus manos de saco, y fue mi héroe. Porque protestó, y a mí me gustan los que protestan, es que los confundo con los valientes. Se sentó a mi lado para hablar con Julia, de Europa Press, y fue mi desasosiego. Porque me ignoró, y a mí me gustan los que me ignoran, es que los confundo con los interesantes. Dos: “Si vas para la calle Orense te llevo”, me dijo, sin afecto. Y fue mi delirio desde Ciudad Universitaria a Nuevos Ministerios. Porque todo en él era Enrique, y a mí me gustan los que nunca se mesan el cabello, es que los confundo con los que miran hondo. Tres: “No te voy a pedir permiso, luego me partes la cara si quieres”, me dijo, antes de besarme como nadie. Le di la hostia, obviamente, para no desmerecer. Ya dije que a las cuatro frases no llegamos. Ahora sólo leo el Andújar Información.

trêsdehenrique

Primeira: “Num jornal regional, mas com muito trabalho”, disse-me, com voz grave. Nem a quatro frases chegámos, nem a uma cerveja depois do encerramento daquele congresso, nada. Entrou atrasado na conferência de imprensa, com a sua cara de pão de lenha e as suas mãos de saco, e foi o meu herói. Porque protestou e eu gosto dos que protestam, é que confundo-os com os valentes. Sentou-se ao meu lado para falar com a Júlia, da Europa Press e foi o meu desassossego. Porque me ignorou e eu gosto dos que me ignoram, é que confundo-os com os interessantes. Segunda: “Se vais para a rua Orense, levo-te”, disse-me sem afecto. E foi o meu delírio desde a Ciudad Universitária até aos Nuevos Ministérios. Porque tudo nele era Henrique e eu gosto dos que nunca arrancam cabelos, é que confundo-os com os que olham com profundidade. Terceira: “Não vou pedir-te licença, depois partes-me a cara se quiseres”, disse-me antes de me beijar como ninguém. Dei-lhe uma chapada, obviamente, para não desmerecer. Já disse que não chegámos às quatro frases. Agora só leio o Andújar Información.

regina josé galindo

2009-12-29T20:58:00.006Z

Durante años
me ha sido imposible escribir
el miedo se apoderó de mis dedos
mi medicado cerebro.

Cada línea era evaluada
y asesinada en el acto.
Me convertí de pronto
en una abortadora por práctica.

Hoy,
con un cuarto de ron en las venas
me propuse no matar más hijos.

Que los acuchillen los terceros
que los mastiquen y escupan
que les den el tiro de gracia

luego de una muerte

volverán a nacer.

Durante anos
foi-me impossível escrever
o medo apoderou-se dos meus dedos
do meu medicamentado cérebro.

Cada linha era avaliada
e assassinada no acto.
Converti-me rapidamente
numa abortadeira praticante.

Hoje,
com um quarto de rum nas veias
propus-me não matar mais filhos.

Que terceiros os esfaqueiem
que os mastiguem e os cuspam
que lhes dêm um tiro de misericórdia

depois da morte

voltarão a nascer.

jessica freudenthal

2009-12-29T20:55:00.002Z

Tú no ves, con tus ojitos de botón,
que yo podría volarte la cabeza;
tú no escuchas,
con tus orejas de corcho,
la música que engendra mi saliva.

Tú no sientes,
con tu corazón de hormiga,
que mi corazón,
es de carne molida por tu culpa.

Y cada vez que me golpeas
ni te fijas
que los moretones
pintan un hermoso lienzo
en mi piel blanca
abandonada.

Y yo no entiendo,
como tú
con esos ojitos de botón,
tus orejas de corcho,
el corazón de licuadora
y tu lengua de alfiletero,
puedes tenerme así:

Empolvada y rota,
hecha jirones debajo de la cama,
con las piernas abiertas
y el vestido levantado,
la piel de porcelana y los labios de papel,
toda enamorada
chorreándome
las ganas en las bragas.

Y yo no entiendo por qué admito
que me tengas así,
si yo podría volarte la cabeza....

Tu não vês, com os teus olhinhos de botão,
que eu podia fazer explodir a tua cabeça;
tu não ouves,
com as tuas orelhas de cortiça,
a música que a minha saliva engendra.

Tu não sentes,
com o teu coração de formiga,
que o meu coração
é de carne moída por tua culpa.

E de cada vez que me bates
nem te dás conta
que as nódoas negras
pintam um formoso óleo
na minha pele branca
abandonada.

Não percebo,
como tu
com esses olhinhos de botão,
essas orelhas de cortiça,
esse coração de espremedor
e essa língua de alfineteiro
consegues ter-me assim:

Caiada e partida
desfeita em farrapos debaixo da cama,
com as pernas abertas
e o vestido levantado,
pele de porcelana e lábios de papel,
completamente enamorada
escorrendo
as pulsões nas calcinhas.

sónia betancort

2009-12-29T20:52:00.003Z

Música
y el cuchillo lame la superficie que prefiere,
enamorado de la brecha
acaricia un racimo de carne transparente,
posado sobre esa arquitectura y a punto de cortar
inmaculado tuerce la vista hacia el abismo,
lava con agua irreprochable sus labios de acero
reluciente acompaña el vals de la indefensión.

La mano convierte en un tajo lo que como
y desmenuza hasta el polvo
el recuerdo de esa alevosía.
Lo que se lame es simbólico.
Comer para vivir es un sueño.
Se vive del instinto del sabor.

En lo que como se balancea una divinidad.
Tal vez lo comido es ya caldo invisible,
espesura a la que mi espesura se parece
origen de la semilla en los cañaverales.

Sólo el acto de comer es fructífero,
sexo cosmético de otra alfarería
tiras de chocolate en la sombra del apetito
gajo para poner al límite
abandono de la nuez en su mitad.

Me convierto en lo que como.
Soy eso que me llevo a la boca.

Parra pisoteada seré
espuma deliciosa
pulpa para oler
cuerpo para el sacrificio.

Música
e a faca lambe a superfície preferida,
enamorada pela brecha
acaricia um cacho de carne transparente,
instalada sobre essa arquitectura e prestes a cortar
imaculada torce a vista até ao abismo,
lava com água irreprovável os seus lábios de aço
reluzente acompanha a valsa da indefensibilidade.

A mão converte em gume o que como
e esmigalha até ao pó
a lembrança dessa aleivosia.
O que se lambe é simbólico.
Comer para viver é um sonho.
Vive-se do instinto do sabor.

No que como balança uma divindade.
Talvez o comido seja já caldo invisível,
espessura à qual minha espessura se parece
origem da semente nos canaviais.

Só o acto de comer é frutífero,
sexo cosmético de outra olaria
pedaços de chocolate na sombra do apetite
gomo posto no limite
abandono da noz em sua metade.

Converto-me no que como
Sou o que levo à boca.

Parra pisada serei
espuma deliciosa
polpa para cheirar
corpo para o sacrifício

marcela saldaño

2009-12-29T20:36:00.005Z

El ojo de los oscuros papeles Ojos de transparencia terca El centro del ojo es espeso poco se sospecha de él y sus organismos Organismos invisibles Insatisfechos Corrosivos El ojo desea El ojo grita Tiembla en medio de las bestias que lo devoran Aunque ellas no saben que son las presas No saben que ese ojo lleva consigo trozos de piel mudada Por eso cuando ellas tiemblan y escupen Existe un niño que pierde sus ojos Y el vacío es la punta de la catástrofe y la arcada Esta es la razón de ese que repta y salta Contiene sus fluidos Disfraza su sonrisa Equivale a tiempo confundido A gloriosa anticipación y piel congelada en el asombro Anticipa la arcada terrible Aquella última y atroz Esa que mantiene a los parques atados desde adentro En mi patria hubo una vez algo concreto Un concepto asesino que fue centro y apariencia El rostro fúnebre de mi padre El ojo de mi madre Un suspiro de patria que no me dio coordenadas ni geografía Sólo un presentimiento de algo incorpóreo Una voracidad El precipicio La precipitación El subsuelo de lluvia y el símbolo de tiempo Un ojo inflamado y sangrante como última visión de mundo La arcada contagia a los nueve agujeros Disipa los hilos y mantiene el centro El océano bajo tu blusa anticipa la piedra Anticipa el signo que sube por tu espalda baja por tu hombro y termina en tu boca hacia dentro Luego afuera Mantiene ese océano Continente bucal Bajas en medio de las flores que tu piel se resiste a dibujar y aloja en tu pecho En tu seno olas-manto En tu fruto dorado peste En tus bolsillos pequeños secretos En tus hijos una fosa lleva tu nombre En tu voz un silencio de aves que rompe tu pecho Refleja luz y muere en la profundidad El cielo puede estar llano de agua Arder en cada uno de sus extremos Puedo borrar los gestos de mi memoria Despertar devastada Determinar cómo estalla el tiempo Pero la cinta lila que ata mi lengua Pinta la catástrofe y al bosque Ata al reptil alojado entre la tensión y el vómito Me hace encontrar la jaula Esa aguja que se encoge El deseo ajeno hace a brillar mis piedras doradas En mi nuca un sonido de misterio convierte tumorosa la sombra que quiebra el sueño Tus mandíbulas bestiales me dejan dormida Pero antes de esto ya miras al techo Este palidece al color de tu belleza ocular y sobre el siembra raíces Vasos que vuelven sanguínea tu casa Allí donde el material arde Tú ya has provocado incendios Pero tu cama es de agua Tu boca ácido Tu pie sonido Tu mano aroma Dentro de ti reside una palabra dividida Un ojo sobre los libros Una lengua-tentáculo atrapa peces y sus marcas circulares los acompañan cuando de ellos sólo queda ácido Dormí tan bien que esta cárcel no me produce llanto ni risa Quiero que un nudo lila ate mi cuello Extermine la basura al lado del camino Y que el tiempo y la memoria corten la cabeza de esta arcada que ha hecho evidente su maleficio Evidente mi canto plataforma Este sitio una casa inexistente Las coordenadas Algo que ignoro Mi llegada a casa un desastre

O olho dos obscuros papéis Olhos de transparência marrante O centro do olho é espesso pouco dele e de seus organismos se suspeita Organismos invisíveis Insatisfeitos Corrosivos O olho deseja O olho grita Treme no meio das bestas que o devoram Embora elas não saibam que são as presas Não sabem que esse Olho traz consigo troços de pele modificada. Por isso quando elas tremem e cospem Existe uma criança que perde os seus olhos E o vazio é a ponta da catástrofe e a arcada Essa é a razão do que repta e salta Contém os seus fluidos Disfarça o sorriso Equivale a tempo confuso A gloriosa antecipação e pele congelada no assombro Antecipa a arcada terrível Aquela última e atroz Esta que mantém os parques atados dentro. Na minha pátria houve uma vez alguma coisa concreta Um conceito assassino que foi centro e aparência O rosto fúnebre do meu pai O olho da minha mãe Um suspiro de pátria que não me deu coordenadas nem geografia Apenas um pressentimento de qualquer coisa de incorpóreo Uma voracidade O precipício A precipitação O subsolo de chuva e o símbolo de tempo Um olho inflamado e a sangrar como última visão do mundo A arcada contagia os nove buracos Dissipa os fios e mantém o centro O oceano sob a tua blusa antecipa a pedra Antecipa o signo que te sobe pelas costas desce pelo teu ombro e termina pela tua boca dentro. Depois fora Mantém esse oceano Continente bocal Desces no meio das flores que a tua pele resiste a desenhar e no teu peito aloja. No seu seio ondas-manto No teu fruto dourado peste Nos teus bolsos pequenos segredos Em teus filhos uma fossa reporta o teu nome Na tua voz um silêncio de aves rompe o teu peito Reflexa luz e morre na profundeza O céu pode estar cheio de água Arder em cada um dos seus extremos Pode apagar os gestos da minha memória Acordar devastada Determinar como estoira o tempo Porém a fita lilás que ata a minha língua Pinta a catástrofe e o bosque Ata o réptil alojado entre a tensão e o vómito. Faz-me encontrar a jaula Essa agulha que encolhe O desejo alheio faz brilhas as minhas pedras douradas Na minha nuca um som de mistério torna tumorenta a sombra que quebra o sono As tuas mandíbulas bestiais põem-me a dormir Mas antes disso já olhas para o tecto Este empalidece a cor da tua beleza ocular e sobre ela semeia raízes Vasos que tornam sanguínea a tua casa. Ali onde o material arde Tu já provocaste incêndios. Mas a tua cama é de água. Tua boca de ácido Teu pé de som Tua mão de aroma Dentro de ti reside uma palavra dividida Um olho sobre os livros Uma língua-tentáculo cola os peixes e as suas marcas circulares acompanham-nos quando deles só resta ácido Dormi tão bem que este cárcere não me produz choro nem riso Quero que uma fita lilás me ate o pescoço Extermine o lixo ao lado do caminho E que o tempo e a memória cortem a cabeça desta arcada que tornou evidente o seu malefício Evidente o meu canto plataforma Este sítio uma casa inexistente As coordenadas Algo que ignoro A minha chegada a casa um desastre

Hoy construyo mi cuchillo y su crimen Construyo mi habitación y dejo entrar a los fantasmas Nunca más sola me dije Nunca más Y comencé contando todas las partes del miedo Construyéndolo para destruirlo más tarde Comencé sacando gentiles gestos Adornando mi cabeza con pedazos de carne Imaginando manos que estuvieron y ya no están aquí Guardando mi corazón antes que comience a pudrirse Utilizando el miedo como furia y sonido de otro sitio Sirviéndome de los animales que se mueven en mi vientre Secando mi boca para que no articule palabra Mirando fijo para que mis ojos no lleguen al llanto Tragando saliva y asesinando mi nudo Cortando mis brazos para utilizarlos más tarde.

Construo hoje a minha faca e o seu crime. Construo o meu quarto e deixo entrar os fantasmas. Sozinha nunca mais, disse-me. Nunca mais. E comecei a contar todas as partes do medo. Construindo-o para mais tarde o destruir. Comecei performando gestos gentis. Adornando a minha cabeça com pedaços de carne. Imaginando mãos que estiveram aqui e já não estão. Guardando o meu coração antes que comece a apodrecer. Utilizando o medo como fúrida e som de outro sítio. Servindo-me dos animais que no meu ventre se movem. Secando a minha boca para que não articule palavras. Olhando fixamente para que os meus olhos não cheguem ao choro. Tragando saliva e assassinando o meu nó. Cortando os meus braços para mais tarde os utilizar.

mis juguetes perdidos son el cortinaje y almohadas en espiral, risa capturada en el centro de la herencia. el brazo es mi horror mi dicha, millones de habitaciones de donde arranco noches de baño, noches de lluvia dentro de automóviles desconocidos. el hombre ríe como obligado y parece que todos corren tras el gesto mecánico, el desarraigo es la pista perfecta mi intimidad convertida en una flor circuncisa, un poema fuera de cualquier libro, la necesidad del crimen y esta belleza izada dentro de la corrupción y lo clandestino, la introducción queda dentro de los pobres signos de la cosa rota sin nombre ni obsequio.

la tragedia es la boca que me falta.

as minhas brincadeiras preferidas são os cortinados e almofadas em espiral, riso capturado no centro da herança. o braço é o meu horror o meu destino, milhões de quartos onde arranco noites de casa-de-banho, noites de chuva dentro de carros desconhecidos. o homem ri como obrigado e parece que todos funcionam depois do gesto mecânico, o não-pertencer é a pista perfeita a minha intimidade convertida em flor circuncisa, um poema fora de qualquer livro, a necessidade do crime e esta beleza içada dentro da corrupção e do clandestino, a introdução fica dentro dos pobres signos da coisa partida sem nome nem obséquio.

a tragédia é a boca que me falta.

maria salvador

2009-12-29T20:27:00.003Z

De entre todas las palabras, un suspiro incendió la comisura de tu boca. Como un sortilegio, el silencio quiso deshacerse entre las láminas del sueño.

Fuimos jade. Los huesos no tenían cabida en la piedra que subyacía en nuestras miradas cóncavas.

Más allá de las colinas, los derrumbes se sucedían de un instante a otro, como el compás de una música conocida sólo en el útero materno.

Fuimos jade. El verde fulgor de nuestras espaldas compartió un mismo riego. La sangre se hizo a sí misma; el mundo caído a nuestros pies no simbolizaba más que el comienzo de otra era.

“La araña tiembla sobre la última roca sostenida, y entre los dedos permanece el beso que nos compone”.

Pelo vesgo interino das palavras todas, um suspiro ateou a comissura da tua boca. Como uma espampanância de extras quis o silêncio desfazer-se no mais interno das lâminas do sonho.

Fomos e jade fugimos. Os ossos não cabiam na pedra onde subjaziam nossos côncavos olhares.

Trás-as-colinas sucediam-se as escorregações uma após outra como o útero compasso que apenas se conhece em mãe.

“ A aranha treme sobre a última roca sustida e entre os dedos permanece o beijo que nos compõe”

Fomos e jade fugimos. O fulgor verde das nossas costas partilhou a mesma senda. O sangue a si mesmo se fez; o mundo caído a nossos pés apenas simbolizava uma outra era.

valeria flores

2009-12-29T20:23:00.001Z

la chica trueno

apenas
inhaló el aire urbano, un estupor de
mundo crudo se inyectó
salvaje

nacer un día de tormenta
almacena los temblores

sus genitales hablaron la ley, el sexo
se escribió entre humedades y sangre

un flash de luz en el cielo plomizo, señaló
sus ojos abiertos de animal, azuzando
luciérnagas de hielo en la noche

su primer sonido fue el trueno,
abrió la boca y adivinó
el escenario de futuras guerras

las menudencias fueron bocado
sabroso en su dieta de murmullos,
la expectación, el método
de sobrevivencia

estaba dicho, se le imputó
estremecer lo humano

a rapariga trono

mal
inalou o ar urbano, um estupor de
mundo cru injectou-se
selvagem

nascer um dia de tempestade
armazena os tremores

os seus genitais falaram a lei, o sexo
foi escrito entre humidades e sangue

um flash de luz no céu plúmbeo, assinalou
os seus olhos abertos de animal, atiçando
pirilampos de gelo na noite

o seu primeiro som foi o trono
abriu a boca e adivinhou
o cenário de futuras guerras

as minudências foram um pedaço
saboroso na sua dieta de murmúrios,
a expectactiva, o método
de sobrevivência

estava dito, imputou-se-lhe
estremecer o humano

rosa silvério

2009-12-29T20:18:00.005Z

Anoche soñé que estaba embarazada.
Pasaron noventa días y una gota rojiza
salió de mi sexo y se deslizó suavemente por mis muslos.
Mis entrañas no querían aquella cosa que cortaba,
arañaba y se abría espacio,
y exigía,
y se alimentaba de mí como una pulga o una solitaria.
Pero yo no lloraba.
Debe constar que lloro a menudo
y me regodeo de las cursilerías.
Sin embargo, en mi sueño yo reía,
reía a carcajadas ante la sangre
y me alegraba de mi vientre estéril,
de mi tierra seca, de mi ánfora inútil.
Reía por el fruto perdido,
por las ventanas abiertas,
y me burlaba de Hera y de Juno
mientras éstas derramaban lágrimas en mi nombre.
Yo era feliz en mi sueño,
yo era una Isis invertida y poderosa,
una serpiente que se había envenenado a sí misma,
un vientre segado ante cualquier posibilidad de vida
que no sea la propia,
una antorcha quemante y solitaria.
Me reía de los hombres, del mar, de la estrella,
del mito de Dios y sus prohibiciones,
del frondoso árbol que da frutos
y alimenta a la mujer y su manada.
Me reía de la flor valiente y sensitiva,
de mi fantasía loca y perversa.
Aunque ahora me estremezco cuando pienso
que todo es mentira,
que quizás bajo la risa haya una lágrima,
un agujero hondo, una lámpara rota,
una lechuza herida,
una pantera que se filtra por las rendijas de la noche
en busca de otro sueño,
de otra carcajada,
de otra víctima,
de otro salto hacia la nada,
del último zarpazo que le dará la oscuridad.

Sonhei esta noite que estava grávida.
Passaram noventa dias e uma gota avermelhada
saiu do meu sexo e deslizou suavemente pelas minhas coxas.
As minhas entranhas não queriam aquela coisa que cortava,
arranhava e se abria devagar,
e exigia, e se alimentava de mim como uma pulga ou uma paramécia.
Mas eu não chorava.
Que conste que choro muitas vezes
e me deleito com banalidades.
Porém, no meu sonho eu ria,
ria às gargalhadas perante o sangue
e alegrava-me do meu ventre estéril,
da minha terra seca, da minha ânfora inútil.
Ria pelo fruto perdido,
pelas janelas abertas,
e mofava-me de Hera e Juno
enquanto elas derramavam lágrimas em meu nome.
Eu era feliz no meu sonho,
era uma Isis invertida e poderosa,
uma serpente que a si mesmo se envenenara,
um ventre ceifado perante qualquer possibilidade de vida
que não fosse a própria,
uma tocha ardente e solitária.
Ria-me dos homens, do mar, da estrela,
do mito de Deus e das suas proibições,
da frondosa árvore que dá frutos
e alimenta a mulher e a sua manada.
Ria-me da flor valente e sensitiva,
Da minha fantasia louca e perversa.
Mesmo que agora estremeça quando penso
que tudo é mentira,
que talvez sob o riso haja uma lágrima,
um buraco fundo, uma lâmpada fundida,
uma coruja ferida,
uma pantera que se filtra pelas frestas da noite
à procura de outro sonho,
de outra gargalhada,
de outra vítima
de outro salto para o nada,
do último golpe de garra que a escuridão lhe dará.

agustina roca

2009-12-29T20:15:00.000Z

EL EXTRANJERO

Un ave cruza el escenario, se pierde en el aire. ¿Qué es el aire? ¿Qué es el fuego? ¿Qué es la vida? Si hay vida ¿hay no vida? Vid vida vil vodevil. La mujer arrastra sus pies por el decorado, tropieza, se endereza, continúa. Zarza ardiendo entre los colmillos del zorro cazorro. Lluvia azotando los cristales. Agua que lava lavando agua que limpia limpiando agua que llora llorando agua saliva salivando. Agua aire fuego delego ego relego.

-¿Por qué balbuceas de ese modo, mujer?, dice el extranjero

Platón ¿da al extranjero derecho a ciudad? El desterrado se refugia en el escenario, espacio dónde a todos les falta un nombre. Espacio donde no lo miran como tal, ese que no tiene los mismos ojos ni los mismos secretos o enigmas de los lugareños. Ni la misma historia. La historia se repliega para el extranjero. El desterrado siempre observa. Ulises observa. Una lágrima cae de su ojo izquierdo y salpica el suelo que pisa. Lágrimas acarician pestañas. Mudas presencias en las nuevas tierras. Párpados caídos, ojos semicerrados, pestañas que arañan las imágenes que brotan en la hierba, se reproducen, se multiplican. Ulises sueña Ítaca, Ulises se hechiza con Circe, Ulises en las redes de Calipso, Ulises rodeado de sirenas, Ulises aprendiendo los enigmas de Troya, Ulises llora a la distancia la muerte de su madre, Ulises olfateando el sabor de Penélope y de Ítaca. Sus mares, sus árboles, sus duendes.

-Cuál es la frontera entre tu tierra y la mía?

Todo se fusiona. El pasado, el presente. La infancia, las voces de los padres. Escucha. Escucha y detecta tu lengua, sus raíces enmarañadas en tus intestinos. Sácala, muéstrala. Tu lengua, órgano vivo, sus tentáculos se incrustan en las voces de tu tierra que se fusiona con otras tierras y alimentan las palabras en que escribes. Magma hirviendo. La lengua es el origen. La lengua ES, en el destierro. Tu lengua eres tú, ella te cincela, dibuja tu rostro que se yergue sobre el escenario. Un rostro que los lugareños ven pero sus ojos desenfocan tus facciones. Cuando hablas, percibes sus miradas intentando descifrar lo que dices, extranjero. Tu presencia emana olor a otras tierras, extranjero. Tu presencia, un rostro que ellos pintan con su lengua, extranjero. Pero tú clavas tus garras en tu tradición poética y a medida que pasan las lunas le sumas tradiciones de los suelos que pisas. Debajo de ese secreto mestizo indio/negro/blanco te escondes. Te escondes en el escenario cuando sientes que no entienden tus palabras. Bella locura el lenguaje, el lenguaje desatado trotando entre cactus y desiertos. De golpe, cae el telón. Y tú aprovechas entonces para caer sobre el escenario y descansar. Para dejar de balbucear, de jugar en lo errante. Y allí tu lengua se alza y te levanta en espirales, te acuna, te susurra, te canta en los aromas de la infancia, allí en la pampa, cuando el sol se incrustaba con fuerza entre los teros de la laguna.

-De qué color es tu piel, extranjero?

¿Desde qué lugar de la periferia escribes? Sin embargo ahí, en la periferia, en el escenario donde habitan los marginados, encuentras tu centro, extranjero. Pasolini lo sabía

O ESTRANGEIRO

Um pássaro cruza o cenário e perde-se no ar. Que é o ar? Que é o fogo? Que é a vida? Havendo vida, haverá não-vida? Vid vida vil vaudeville. A mulher arrasta os pés pelo décor, tropeça, dirige-se, continua. Zarza ardendo entre os caninos do zorro cazorro.Chuva açoitando os vidros. Água que lava lavando água que limpa limpando água que chora chorando água saliva salivando. Água ar fogo delego ego relego.

- Porque balbucias assim, mulher?, disse o estrangeiro

Dá Platão ao estrangeiro direito à cidade? O refugiado refugia-se no cenário, espaço onde a todos falta um nome. Espaço onde não o olham enquanto tal, ele que não tem os mesmos olhos nem os mesmos segredos dos locais. Nem a mesma história. A história esquiva-se diante do estrangeiro. O desterrado observa sempre. Ulisses observa. Uma lágrima cai do seu olho esquerdo e salpica o chão que pisa. Lágrimas acariciam pestanas. Mudas presenças em novas terras. Pálpebras caídas, olhos semicerrados, pestanas que arranham as imagens que brotam da erva, reproduzindo-se, multiplicando-se. Ulisses sonha com Ítaca. Ulisses enfeitiça-se com Circe, Ulisses nas redes de Calipso, Ulisses rodeado de sereias. Ulisses aprendendo os enigmas de Tróia, Ulisses chora à distância a morte da mãe, Ulisses cheirando o sabor de Penélope e de Ítaca. Os seus mares, as suas árvores, os seus duendes.

- Qual a fronteira entre a tua terra e a minha?

Tudo se mistura. O passado, o presente. A infância, as vozes dos pais. Escuta. Tudo se mistura. Escuta e detecta a tua língua, as suas raízes emaranhadas nos teus intestinos. Tira-a, mostra-a. A tua língua, órgão vivo, os seus tentáculos incrustam-se nas vozes da tua terra que se mistura com outras terras e alimentam as palavras onde escreves. Magma a ferver. A língua é a origem. A língua É(s) no desterro. A tua língua és tu, ela cinzela-te, desenha o teu rosto que se ergue no cenário. Um rosto que os locais vêm mas onde os seus olhos desenfocam as tuas facções. Quando falas, percebes os seus olhares tentando decifrar o que dizes, estrangeiro. A tua presença emana cheiros de outras terras, estrangeiro. A tua presença, um rosro que eles pintam com a língua deles, estrangeiro. Mas tu cravas as tuas garras na tua tradição poética e à medida que as luas passam acrescentas-lhe tradições do chão que pisas. Sob esse segredo mestiço índio/negro/branco te escondes. Escondes-te no cenário quando sentes que não compreendem as tuas palavras. Bela loucura a linguagem, a linguagem desatada troteando entre cactos e desertos. De repente cai o telão. E tu aproveitas então para cair sobre o cenário e descansar. Para deixar de balbuciar, de actuar na errância. E ali a tua língua se alça e te levanta em espirais, embala-te, sussurra-te, canta-te em aromas de infância, ali na pampa, quando o sol se incrustava com força nos pássaros da lagoa.

- De que cor é a tua pele, estrangeiro?

De que lugar periférico escreves? No entanto, aí na periferia, no cenário onde moram os excluídos, encontras o teu centro, estrangeiro. Pasolini sabia disso.

teresa wilms montt

2009-12-29T20:09:00.009Z

POEMAS

IX
Los dioses, revestidos de sus túnicas olímpicas, han venido a
visitarme. Todos conservan su majestad, todos menos el Amor, que
se entretiene en hacer piruetas a la luz de la lámpara y en amenazar
con sus flechas a una japonesa de papier maché, que marca una mancha
oscura sobre el lecho.
El latido de las sombras es tan suave, como el aleteo de una
Mariposa ensoñada sobre la flor.

IX
Os deuses, revestidos pelas suas túnicas olímpicas vieram
visitar-me. Todos conservam a sua majestade, todos à excepção do Amor, que
se entretém a fazer piruetas à luz da lâmpada e a ameaçar
com os seus dardos uma japonesa em papel-maché que assinala uma mancha
escura na cama.
O latido das sombras é tão suave quanto o bater de asas de uma
Borboleta a sonhar numa flor.

***

XXXI
Los sombreros me causan la sensación de cabezas cortadas y
momificadas, y aquellos de los cuales cuelgan bridas de colores, se me
antojan cabezas arrancadas por mano brutal, donde ha quedado
adherida una vena sanguinolienta.
Nunca puedo ver un par de guantes sin imaginar que son piel
de manos disecadas y, en aquellos de color amarillo, encuentro algo
repugnante de lo que empieza a pudrirse.
Detesto las prendas de vestir olvidadas sobre la cama; hay
entre ellos y los muertos mucha analogía.
Vi una vez en un asilo a una loca muerta; y era lo mismo que
ver a un trapo violáceo tirado dentro de ataud!

XXXI
Os guarda-chuvas causam-me a sensação de cabeças cortadas e
mumificadas, e aqueles cujos abrigos são feitos com panos de cores
presentificam-se-me como cabeças arraçadas por mãos brutais onde ficou
aderida uma veia sanguinolenta.
Não consigo nunca ver um par de luvas sem imaginar que são pele
de mãos dissecadas e, quando são amarelas, dou conta de algo
repugnante daquilo que começa a apodrecer.
Detesto os jogos de vestir esquecidos na cama; há
entre eles e os mortos demasiada analogia.
Vi uma vez num asilo uma louca mortga; era o mesmo que
ver um trapo violáceo tirado de um caixão!

sara herrera peralta

2009-12-28T16:59:00.002Z

[Daumesnil]

Se asemejan las libertades.
Materias contenciosas: el peligro de ir en línea recta.
En esta parada dibujamos círculos de oxígeno para el horror de la existencia.
Aún quedan esperanzas clavadas en los jirones del vagón.
Y entonces sobreviene el porqué de las cosas. De todos los sueños.
Casi dormidos. Sin estar alerta, podremos todavía imaginar.
Hay rastrojos y escombros en sus párpados
pero el vagabundo sabe de dónde vino.
El futuro es un vagón de metro.
Sonámbulos que gritan: vagabundos.
Quizá
sean los únicos que conozcan, a ciencia cierta,
su destino.

[Daumesnil]

As liberdades parecem-se.
Matérias em contencioso: o perigo da linha recta.

Nesta paragem desenhamos círculos de oxigénio para o horror de existir.

Ainda se estucam esperanças cravadas nos interstícios do vagão.
Aí sobrevém o porquê da coisa. De todo o sonho.
A dormir quase. Desalertados, imaginando porém.

Restolho e escombros pelas pálpebras
sabe, entanto, o vagabundo donde provém.

O futuro é uma carruagem de metro.

Sonâmbulos que gritam: vagabundos.
Talvez
sejam os únicos que conheçam, de ciência certa,
o seu destino.

laura rosal

2009-10-20T13:45:00.001Z

La lluvia pujando fuerte contra los músculos
de una ciudad dormida.
La lluvia, que nunca
resbala, que nunca
termina de arrancarme
la piel.
Mi cerebro es agua
cosida con miedo.
Mi cerebro, mi lluvia,
mi no-ciudad.

Me muerdes el sueño.
Jamás dueles,
jamás mojas.

Desde la ciudad me lluevo como sueño.
Mis pies inseguros sobre el agua.

A chuva batendo forte contra os músculos
de uma cidade a dormir.
A chuva, que nunca
resvala, que nuca
pára de me arrancar
a pele.
O meu cérebro é água
cosida com medo.
O meu cérebro, a minha chuva,
a minha não-cidade.

Mordes-me o sonho
Jamais dóis
jamais molhas.

Aqui na cidade chovo-me como sonho
Meus pés inseguros sobre a água.

la noche latía.
la noche era demasiado blanca para sus ojos
demasiado extensa para su boca.
caían espejos rotos
del cielo de otro verano.
la vehemencia también latía.
toda esa gente, desnuda,
corría en círculos concéntricos.
toda esa gente resbalaba
al llegar al abismo.
el abismo era mermelada de silencio
y la tierra giraba vertiginosamente:
la tierra provocaba el desmayo de los dioses.

y entonces
los ángeles.

a noite latia
a noite era demasiado branca para os olhos
demasiada extensa para a boca
caíam espelhos quebrados
do céu de outro verão
a veemência também latia
todos os corpo nus
corriam em círculos concêntricos
todos resvalavam
ao chegar ao abismo
o abismo era marmelada de silêncio
e a terra girava vertiginosamente:
a terra provocada o desmaio dos deuses

então
os anjos

elisa calatrava

2009-09-21T14:23:00.002Z

Tendrías que haber visto
La migratoria de los órganos hichados como maderas
El hueco de este estanque entre la humedad de mis huesos
El casus belli de toda esta pantomima sin remedio.
Tendrías que haber visto
Toda esta escuela de hormigas inmunes
Tu inesperada exclamación extirpa-mundos.
El dolor en los ojos de la esfinge

Devias ter visto
A migratória dos órgãos inchados como madeiras
O oco deste reservatório entre a humidade dos meus ossos
O casus belli de toda esta pantomima sem cura.
Devias ter visto
Toda esta escola de formigas imunes
A tua inesperada exclamação extirpa-mundos.
A dor nos olhos da esfinge.

CLOC

Me veo materia de banquillo anochecido
No deseo este patrimonio en que me ardo
Bajo la trepanación diaria de lenguas oxidadas.

Hay un big bang de bronce vomitado sobre tus ojos
Y me veo
Mordisco de ángeles furiosos y coprófagos.

Descreída de muslos que gotean
Y me asfaltan de hermoso morir.

Duerman junto a mis hombros
Yo después les llevaré la fuga:
Será toda una estampida moral
Un torrente de raíces furiosas.

Vejo-me matéria de mocho anoitecido
Não desejo este património em que me ardo
Sob a trepanação quotidiana de línguas oxidadas.

Há um big bang de bronze vomitado em cima dos teus olhos
Vejo-me
Mordedura de anjos furiosos e coprófagos.

Descrente das coxas que gotejam
E me asfaltam de um morrer lindo.

Que durmam nos meus ombros
Depois levar-lhes-ei a fuga:
Será todo um estouro moral
Uma torrente de raízes furiosas.

Así un perro escarba
mi presagio desgastado
tiembla un barco en mi garganta.
Yo soy la última isla.
Te salvaré. Dice alguien.
Se enciende la luz para las visitas.

De tal esgaravata o cão
meu desgastado presságio
oscila um barco na minha garganta.
Sou a última ilha.
Salvar-te-ei. Há quem diga.
Acende-se a luz para as visitas.

djuna barnes

2009-09-21T14:16:00.001Z

SUICIDE

Corpse A

They brought her in, a shattered small
Cocoon,
With a little bruised body like
A startled moon;
And all the subtle symphonies of her
A twilight rune.

Corpse B

They gave her hurried shoves this way
And that.
Her body shock-abbreviated
As a city cat.
She lay out listlessly like some small mug
Of beer gone flat.

SUICIDIO

Cadáver A

Transladaram-na num pequeno casulo
De bicho-da-seda estragado,
Com um diminuto corpo machucado como
Uma lua assustada;
E todas as suas subtis sinfonias
Uma runa do crepúsculo.

Cadáver B

Andaram com ela aos baldões de um
Para outro lado.
O seu corpo encolhido à medida
Como um gato da cidade.
Jazia apática como uma pequena imperial
De cerveja estagnada

claudia masin

2009-09-21T14:12:00.001Z

la erosión

Llueve sobre dos mujeres de ocho años.
Se trama el destino en ese hilo de agua
que las recorta del paisaje y las salva de pertenecer a él.
Viven de la imprudencia de pensarse a sí mismas
en un sitio distante. En sus charlas Buenos Aires es exótica
a la par de Bangladesh. Van a irse, no esta tarde,
pero ya están advertidas de la crueldad de partir.
Eso las hace acercarse como dos refugiadas racionándose
el calor. Aún así -la parte por el todo- creen en la alegría
porque han pasado la tarde riendo juntas,
enamoradas la una de la otra y las dos de esa risa.
La futura espera de esas horas perdidas va a ser infinita.

A erosão

Chove em cima de duas mulheres de oito anos.
Trama-se o destino nesse fio de água
que as recorta da paisagem e dela as salva de lhe pertencerem.
Vivem da imprudência de se pensarem a si mesmas
num sítio distante. Nas suas conversas, Buenos Aires é tão exótica
como o Bangladesh. Partirão, não esta tarde,
mas já estão avisadas da crueldade de partir.
Isso fá-las aproximarem-se como duas refugiadas racionando
o calor. Mesmo assim – a parte pelo todo – acreditam na alegria
porque passaram a tarde juntas a rir,
enamoradas uma da outra e ambas do riso.
A futura espera dessas horas perdidas vai ser infinita.

dina bellrham

2009-09-11T18:21:00.002Z

Quisiera que sientas
el dolor en las ramas,
el hambre del tren a su paso,
el grito de la niña
cuando viola sus muñecas.

Esto de abrir las piernas
es tan siniestro
como crear bocas en mis manos.

Es lastimero esto de esperarte
d i s p e r s a
para dormir enredada en los árboles.

A veces soy el florero de todas las salas
Alojando dientes en tus costillas

Qué bueno es esto
De abandonar los ojos en el baño

Gostava que sentisses
a dor nos galhos
a fome do comboio em andamento
o grito da miúda
quando viola as bonecas.

Abrir as pernas
é tão sinistro
como criar bocas nas minhas mãos.

lástima estar à tua espera
d i s p e r s a
para dormir enredada nas árvores.

Às vezes sou a floreira de todas as divisões
alojando os dentes nas tuas costas

Bom, este
abandonar os olhos no banho.

cecilia podestá

2009-09-02T13:48:00.001Z

La Persignación

El padre estaba perdido
en un movimiento de la mano derecha
que empezaba por sofocar la frente
y bajaba
llevando la muerte al hijo en una línea recta,
también cada sensación fabricada
para sobrevivir.

El padre
estaba ausente de las manos del hijo
que lo evocaba
cuando obligado,
cruzaba el alma
intentando alguna fe desesperada.

Entonces imaginaba que dios era su padre

Si,
el debía ser un extraño dios
Por lo que explicaba su ausencia
Y la devoción de su madre.

El hijo se cortó las manos.
Envueltas en hielo
se las entregó a ella
para que pudiera hallar
la piel hervida de su frente y muerte en el
pecho
recorriendo su rabia y piel de mujer sexagenaria
en las mismas manos que hizo crecer rezando
para pagar la culpa de la ausencia.

La madre aceptó las manos del hijo.
Las sembró en su jardín de muertos sin nombre
esperando a que crezca de ellas
la rabia exacta
para matar su cuerpo
e inventarlo en el exilio.

Aprendió a beber del hielo deslizado en su piel áspera
también a defecar
entregándose sobre el pasto amarillo
que lo rechazaba
y en el que descubría su bautismo.

Sólo sabría llevar los ruidos
dentro de esa boca hambrienta
y sin dientes
tratando de tocarlos
con la lengua enferma entre labios resecos
y morados,
los mismos que poco probaron el seno de una mujer.

Y es que si pudiera hablar
diría que aprendió que su bulla
es igual al retozar de dos agujas
rozándose,
riendo,
sudando su sed
que desaparece
bebiendo del excremento seco en su piel
cuando el hielo lo roza
cae
destruye
y acaricia.

Y ha descubierto con paciencia
que lo llamo el hombre del hielo
ha descifrado en sus heridas
que habita dentro un ser
lleno de ojos
y manos amarillas
Manos que lo reinventan en cada línea de este poema
Sin saber como matarlo
Porque aún encuentran
Un poco de amor sobre el pasto seco y amarillo.

A Persignação

O pai estava perdido
num movimento da mão direita
que começava por sufocar a frente
e descia
levando a morte ao filho numa linha recta,
também cada sensação fabricada
para sobreviver.

O pai
estava ausente das mãos do filho
que o evocava
quando obrigado,
cruzava a alma
tentando alguma fé desesperada.

Então imaginava que deus era o seu pai

Sim,
devia ser um estranho deus
Assim explicava a sua ausência
E a devoção da sua mãe.

O filho cortou as mãos.
Envoltas em gelo
a ela as entregou
para que pudesse encontrar
a pele fervida da sua frente e morte no
peito
percorrendo a sua raiva e pele de mulher sexagenária
nas mesmas mãos que fez crescer rezando
para pagar a culpa da ausência.

A mãe aceitou as mãos do filho.
Semeou-as no seu jardim de mortos sem nome
esperando que delas crescesse
a raiva exacta
para matar o seu corpo
e inventá-lo no exílio.

Aprendeu a beber do gelo deslizado na sua pele áspera
também a defecar
entregando-se sobre o pasto amarelo
que o repudiava
e onde descobria o seu baptismo.

Só saberia levar os ruídos
dentro dessa boca faminta
e sem dentes
tocando-os
com a língua enferma entre lábios ressequidos
e amorados,
os mesmos que pouco provaram o seio de uma mulher.

E se pudesse falar
diria que aprendeu que a sua agitação
era igual ao jogo de duas agulhas
roçando-se,
rindo,
suando a sua sede
que desaparece
bebendo do excremento seco em sua pele
quando o gelo o roça
cai
destrói
e acaricia.

E descobriu com paciência
que lhe chamo o homem do gelo
decifrei nas suas feridas
que dentro habita um ser
cheio de olhos
e mãos amarelas
Mãos que o reinventam em cada linha deste poema
Sem saber como o matar
Porque ainda encontram
Um pouco de amor sobre o pasto seco e amarelo.

cármen valle

2009-08-23T15:55:00.000Z

Mapa De Los Sueños

La puerta abre a una segunda puerta falsa;
sin saber si los padres son los niños
o la casa es agua
y volar es más fácil que saber el cómo.

El tiempo es un siempre continuado;
estar en un lugar es otro sitio;
los muertos tienen todas las edades
y los seres más amados son arañas.

Desconocido, amiga, pájaro, silla
saludan al abismo
retozando en una cama.

Si se cuenta no sale
y delicioso contar si es miedo
y más delicioso callar si es deseo.

Mapa Dos Sonhos

A porta abre uma segunda porta falsa;
sem realizar se os pais são os filhos
ou se a casa é água
voar é mais fácil do que saber como.

O tempo é um continuum;
estar num lugar outro sítio é;
os mortos têm as idades todas
e os seres mais amados são as aranhas.

Desconhecido, amiga, pássaro, cadeira
saúdam o abismo
em convulsão numa cama.

Se se conta não sai
deliciosa narrativa se for medo
mais delicioso o calar se for desejo

ana lafferanderie

2009-08-23T15:22:00.000Z

Aliviaste tu cara, pulso de nube
como animal desértico
que abraza el rio.

en la curva de tu espalda
un diluvio de ausencia.
Tititabas y yo
desatenta
volvía a bajar de la cama
con pies de niña
hacia tu jarro.

aliviaste o teu rosto, pulso de nuvem
como animal de deserto
abraçando o rio.

Na curva do teu lombo
um dilúvio de ausência.
Tiritavas e eu
desatenta
voltava a sair da cama
com pés de criança
até ao teu jarro.

hanni ossot

2009-08-17T14:58:00.002Z

DESEO REPARTIR ESTA MEMORIA

Deseo repartir esta memoria que me dirige a otras estaciones.
Si una mañana, sobre puentes y avisos luminosos, juego
a unas manos de cinco años atrás, tengo el valor de entregarlas en
cualquier confitería: tiempo de desperdiciar el Tiempo.
Esta tarde he vendido hasta la última palabra y ahora atesoro
vacuidades
Si las cosas brillan o dejan de brillar, apenas logro distinguirlo

Atravieso un sonido único de trompeta para borrar toda sensación

El hilo que me ata a la realidad son los gritos de una conserje
cuando llega el basurero. Y esta tristeza de afuera hacia adentro,
como venida. Y los dibujos de paredes viejas contando,
pálidas de esperar la lluvia
O es que esperan lo contrario
acaso es natural ese mutismo

También estos pliegues de cemento preguntan

DESEJO PARTILHAR ESTA MEMÓRIA

Desejo partilhar esta memória que me leva para outras estações
Se uma manhã, por pontes e sinais luminosos, brinco
a umas mãos de há cinco anos, tenho o valor de as entregar em
qualquer confeitaria: tempo de desperdiçar o Tempo.
Esta tarde vendi até à última palavra e agora entesouro
vacuidades.
Se as coisas brilham ou deixam de brilhar, apenas consigo distinguir

Atravesso um som único de trompete para apagar qualquer sensação

O fio que me ata à realidade são os gritos de uma porteira
quando chega o homem do lixo. E esta tristeza de fora para dentro,
como vinda. E os desenhos de paredes velhas contando,
pálidas de esperar a chuva
Ou estão à espera do contrário
Talvez seja natural esse mutismo

Também estas rugas de cimento perguntam

verónica andrea ruscio

2009-08-16T11:44:00.001Z

Veintiocho

Dicen que ella es una curva.
Aunque hay que decirlo
algo la atraviesa
inflexible hacha roja
segmento AB que quiso probar filo
en la carne.

El dolor es profundo y redondo al principio
con los días se va licuando
hasta que no hay más lágrimas
en el frascovientre
(sólo San Genaro sabe cómo es).

Partida a la mitad
ella es un párpado
que llora con la luna.

Vinte e oito

Dizem ela ser uma curva
Embora se deva dizer
algo que a
atravessa
inflexível machado vermelho
segmento AB degustando lâmina
na carne.

A dor é profunda e redonda no princípio
liquefaz-se
com os dias
até não haver mais lágrimas
no frascoventre
(só san
genaro sabe como é)

Partida ao meio
ela é uma pálpebra
chorando
com a lua.